Mein Mann nannte mich unfruchtbar – jetzt fleht ein Milliardär mich an, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Der Schalter
„Es tut mir leid, Madame, wir können für Sie keine Schwangerschaftsakte anlegen.“
Die Krankenschwester an der Anmeldung der Pränatalpraxis sagte es so laut, dass der ganze Warteraum es hören konnte.
Margaux Villard stand dort, den Terminzettel in der einen Hand und die Überweisung für ihren ersten Ultraschall in der anderen.
„Das ist unmöglich“, sagte sie. „Ich habe diesen Termin vor drei Wochen vereinbart.“
„Ihr Mann hat bei uns bereits eine Akte.“
Die Krankenschwester sah auf ihren Bildschirm, dann zu den Frauen auf den Stühlen hinter Margaux und senkte die Stimme.
„Er hat sich vor fünfzehn Tagen mit der Frau angemeldet, die in seiner Heiratsurkunde steht. Bitte prüfen Sie, ob Ihre Bescheinigung und seine Ausweisnummer stimmen.“
Margaux lachte, denn es war das einzige Geräusch, das sie zustande brachte.
„Wir sind seit fünf Jahren verheiratet. Thibault Marceau. Sehen Sie noch einmal nach.“
„Das habe ich. Seine Ausweisnummer ist in unserem System. Er war mit einer jungen Frau hier, und sie haben zusammen ihren ersten Ultraschall machen lassen.“
Margaux umklammerte die Kante des Schalters.
Drei Jahre lang hatte sie sich Spritzen geben lassen, und endlich hatte es geklappt. Sie war hergekommen, um ihn zu überraschen.
Thibault war seit fünfzehn Tagen geschäftlich unterwegs.
Jeden Abend hatte er sie per Video angerufen und ihr gesagt, wie sehr er sie vermisste.
Es war ein Irrtum, sagte sie sich. Das Krankenhaus hatte zwei Akten verwechselt, und das Rathaus würde alles richtigstellen.
Sie fuhr mit dem Aufzug nach unten, und als sich die Türen öffneten, sah sie die beiden.
Thibault stand in der Eingangshalle, den Mantel eines Mädchens über dem Arm, und sie lehnte sich an ihn, eine Hand auf dem Bauch.
Das Mädchen war Manon Duret.
Sie war zwanzig, die Tochter des früheren Geschäftspartners seines verstorbenen Vaters, und sie hatte mehr als einmal in Margaux’ Gästezimmer übernachtet.
Im vergangenen Frühling hatte Margaux ihr einen Geburtstagskuchen gebacken.
Margaux trat hinter eine Säule.
Manon schlang die Arme um Thibaults Hals. „Schatz, meinst du, unser Baby wird dir ähnlich sehen?“
„Ich hoffe, er sieht aus wie du“, sagte Thibault sanft. „Dann wird er so hübsch wie seine Mutter.“
Sie gingen an ihr vorbei, ohne sie zu sehen.
Margaux’ Fingernägel gruben sich in ihre Handflächen, doch sie spürte es nicht.
Sie folgte ihnen nach draußen und nahm ein Taxi, das ihrem Wagen hinterherfuhr.
Er hielt vor einem Privatclub am Fluss, und die beiden gingen in einen Raum im zweiten Stock.
Margaux blieb vor der halb geöffneten Tür stehen.
Drinnen lachten Männer.
„Ihr zwei klebt ja ständig aneinander“, sagte einer von ihnen. „Echt widerlich.“
„Du hast echt das Beste aus beiden Welten“, sagte ein anderer. „Zu Hause eine ruhige Ehefrau, hier draußen ein lustiges Mädchen. Und die Unfruchtbare beschwert sich nie.“
Margaux hörte Manon kichern und Thibault mit einem Glas anstoßen.
„Genug“, sagte Thibault. „Manon ist schüchtern.“
Dann fingen seine Freunde ein Spiel an, und Manon verlor.
„Strafe!“, rief einer von ihnen. „Ein langer Kuss für einen Mann in diesem Raum!“
Manon sah Thibault an.
Thibault zog sie an sich und küsste sie vor allen.
Margaux stand im Flur und sah ihrem Mann dabei zu.
Tausendmal hatte er ihr gesagt, dass er niemals eine andere Frau anfassen würde.
Sie blieb, denn die Männer redeten weiter.
Vor einem Jahr hatte Thibault, betrunken nach einem Abendessen, mit Manon geschlafen.
Manon hatte sich geweigert, ihn in Ruhe zu lassen, und die Affäre hatte sich hingezogen, bis sie vor zwei Wochen herausfand, dass sie schwanger war.
Thibault hatte sie in der darauffolgenden Woche geheiratet, damit das Kind nicht unehelich zur Welt kommen würde.
„Und Margaux?“, fragte jemand.
„Margaux war auf dem Papier nie meine Frau“, sagte Thibault. „Meine Mutter hätte keine Frau akzeptiert, die keine Kinder bekommen kann. Der Vorstand auch nicht. Ihre Tests vor der Hochzeit waren schlecht, unter einem Prozent.“
Margaux erinnerte sich an diesen Anruf.
Hortense, seine Mutter, hatte ihr die Werte am Telefon vorgelesen, in der Woche vor der Hochzeit.
Die Seite hatte Margaux nie zu Gesicht bekommen.
„Also habe ich eine Bescheinigung fälschen lassen“, sagte Thibault. „Sie hat nie nachgeprüft. Fünf Jahre lang hat sie jedes Wort geglaubt.“
Seine Freunde pfiffen anerkennend.
„Du bist ein Genie.“
Margaux verließ den Club, ohne einen Laut von sich zu geben.
Sie sagte dem Taxifahrer, er solle sie zum Rathaus bringen.
Der Sachbearbeiter war ein dünner Mann mit einem Schlüsselband um den Hals. Er tippte lange.
„Es tut mir leid, Madame“, sagte er. „Zwischen Thibault Marceau und Margaux Villard ist keine Ehe eingetragen.“
„Wir haben vor fünf Jahren durch einen Stellvertreter geheiratet. Sein Anwalt hat alle Unterlagen eingereicht.“
„Die einzige Ehe, die für Monsieur Marceau eingetragen ist, wurde vor fünfzehn Tagen mit einer Manon Duret geschlossen.“
Margaux erinnerte sich genau daran.
Thibault hatte gesagt, er sei zu beschäftigt, um zum Rathaus zu gehen, deshalb werde er einen Anwalt schicken. Sie hatte eine leere Seite unterschrieben und ihn dafür geküsst.
Sie erinnerte sich an die Lawine in Verbier vor sechs Jahren: die Kälte, das weiße Gewicht, eine Stimme, die ihr sagte, sie solle atmen, und dann Thibault, einen Monat lang auf der Intensivstation.
Seit jenem Tag hatte sie ihn geliebt.
Sie hatte für ihn ihren Job aufgegeben.
Sie hatte sich für ihn Nadeln in den Bauch gestochen.
Fünf Jahre, und jeder einzelne Tag davon war eine Lüge gewesen.
Ihre Hand wanderte zu ihrem Bauch.
Seit neun Wochen wuchs ein Kind in ihr heran, und es gab einen Mann, der glaubte, sie könne keine Kinder bekommen.
Im Flur des Rathauses weinte sie nicht.
Margaux beschloss, nicht als Ehefrau in dieses Haus zurückzukehren und es nicht mit leeren Händen zu verlassen.
Ihr Handy vibrierte in ihrer Tasche.
*Ich lande am Samstag, mein Liebling. Ich kann es kaum erwarten, dich in den Armen zu halten.*