Mein Mann nannte mich nutzlos – jetzt schuldet mir ein Mafiaboss sein Leben, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Tor
Vor zwei Wochen stellte mein Mann mich seinem wichtigsten Kunden als „bloße Zierde der Ehe“ vor.
Der Kunde war Rocco Barsanti, der gefürchtetste Mann in New York, und er lachte nicht.
Carson drückte unter dem Tisch meine Hand und lenkte das Gespräch zurück zu den Quartalszahlen.
Ich lächelte, denn bei solchen Abendessen lächelte ich immer, und beobachtete Rocco Barsantis Hände.
Seine linke Hand zitterte, als er sein Glas hob.
Über seine Nägel zogen sich blasse Streifen.
Seine Lippen hatten einen grauen Rand, und sein Puls am Hals setzte alle paar Schläge aus.
Auf halber Strecke durch den Hauptgang nahm er zwei weiße Tabletten aus einem silbernen Etui und schluckte sie trocken hinunter.
Ich wusste genau, was das war.
Ich wusste auch, dass niemand an diesem Tisch wusste, dass ich es wusste.
Für sie war ich Mrs. Carson Rensselaer, die stille Ehefrau, die einem Gespräch über Geld nicht folgen konnte.
An diesem Abend sagte ich nichts dazu.
Heute Abend küsste Carson mich an der Tür auf die Wange und bat mich, meiner Mutter seine Grüße auszurichten.
Er habe ein spätes Geschäftsessen mit einem Kunden, sagte er, und es lohne sich nicht, auf ihn zu warten.
Um acht schrieb meine Mutter, sie habe Fieber und wolle nicht, dass ich mich anstecke.
Auf dem Highway wendete ich das Auto.
Ich kam um Viertel vor zehn nach Hause, und das Schlafzimmerlicht brannte.
Ich blieb mit den Schlüsseln in der Hand in der Tür stehen.
Carson lag auf meiner Bettseite.
Neben ihm saß seine junge Mitarbeiterin Daphne Corley in meinem grauen Kaschmirbademantel, dem, den meine Mutter mir geschenkt hatte.
Daphne lachte über etwas, das er sagte.
„Wann sagst du es ihr?“, fragte sie.
„Wenn es mir passt“, sagte Carson. „Sie wird sich nicht wehren. Sie hat kein eigenes Geld, keine Freunde und keinen Namen, der etwas wert wäre.“
Er strich Daphne eine Haarsträhne hinters Ohr.
„Sie wird mit ihrem Mantel und sonst nichts gehen.“
Ich schrie nicht.
Ich hob mein Handy und filmte, bis er meinen Namen mit derselben gelangweilten Stimme sagte.
Dann ging ich den Flur entlang zu seinem Arbeitszimmer.
In der zweiten Schublade seines Schreibtischs bewahrte er eine Pistole auf.
Einmal hatte er mir gesagt, sie sei zu meinem Schutz da.
Ich nahm sie mit, weil sie ihm gehörte und weil ich wollte, dass die Männer am Tor von Rocco Barsanti genau sahen, was ich mitgebracht hatte.
Ich schickte mir das Video zweimal per E-Mail und fuhr über die Brücke nach Brooklyn.
Im Handschuhfach lag unter den Fahrzeugpapieren ein Bestattungsprogramm, das ich nie hatte wegwerfen können.
Ich schlug es nicht auf.
Das Haus der Barsantis lag hinter eisernen Toren am Ende einer Straße am Wasser.
Es regnete in Strömen, als ich davor anhielt.
Mein dünner goldener Ehering fühlte sich schwer an meinem Finger an.
Carson hatte ihn im Schlussverkauf gekauft.
„Eine Ehe ist eine Fusion, Ada“, hatte er gesagt. „Keine Liebesgeschichte.“
Ich zog ihn ab und ließ ihn in die Gosse fallen.
Das Wasser trug ihn in die Dunkelheit.
Mein Handy vibrierte. Sein Name erschien auf dem Display.
„Ada, wo bist du?“, sagte er. „Das Paar aus der Kanzlei wartet auf uns.“
„Ach ja?“, sagte ich. „Wie lustig. Ich habe gerade Daphne in meinem Bademantel auf meiner Bettseite gesehen.“
Er antwortete nicht.
„Ich habe gehört, was du ihr gesagt hast“, sagte ich. „Wegen meines Mantels.“
Als er wieder sprach, war seine Stimme kalt.
„Du solltest bei deiner Mutter sein.“
„Glück gehabt“, sagte ich. „War ich aber nicht.“
Er wollte etwas Geschliffenes erwidern.
Ich legte auf und schaltete mein Handy aus.
Zwei Männer in schwarzen Mänteln kamen aus dem Wachhaus.
Einer leuchtete mir mit einer Taschenlampe ins Gesicht.
Der andere entdeckte sofort die Pistole in meinem Mantel und richtete seine auf mich.
„Wer hat dich geschickt?“, fragte er.
„Niemand hat mich geschickt.“
„Du bist Renssalaers Frau.“
„Sagen Sie Mr. Barsanti, dass ich am Tor bin“, sagte ich. „Sagen Sie ihm, ich kann ihn am Leben halten.“
Der Wachmann lachte mich aus.
Dann nannte ich ihm den Namen der Tabletten in Roccos Tasche und mit welcher Hand er sie nahm, und er hörte auf zu lachen.
Unter vorgehaltener Waffe führten sie mich zum Haus hinauf.
Rocco Barsanti stand oben an der Treppe, die Hemdsärmel hochgekrempelt.
Er war dünner als vor zwei Wochen.
Sechs Männer standen in der Halle, und jeder Einzelne starrte mich an.
„Mrs. Rensselaer“, sagte Rocco. „Die Frau meines Buchhalters, vor meiner Tür, mit der Waffe meines Buchhalters.“
„Er weiß nicht, dass ich hier bin.“
„Dann hast du eine Minute, bevor ich herausfinde, warum.“
„Seit März schläfst du nicht mehr“, sagte ich. „Zuerst machte dein Magen schlapp. Dann deine Hände.“
Niemand rührte sich.
„Dein Arzt sagt, es sei dein Herz. Zum Teil ist es dein Herz. Aber in dein Essen kommt auch etwas hinein.“
„Jemand in diesem Haus bringt dich langsam um“, sagte ich. „Ich bin die einzige Person in New York, die es weiß.“
Er kam Stufe für Stufe die Treppe hinunter.
Unten angekommen, hielt er mir seine linke Hand hin. Sie zitterte stärker als beim Abendessen.
„Beweis es“, sagte er.
Ich nahm sein Handgelenk.
Ich zählte die Schläge im Takt der Uhr an der Wand.
„Dein Herz setzt jeden sechsten Schlag aus“, sagte ich. „Und wer auch immer dahintersteckt, hat ebenfalls mitgezählt.“
Er zog seine Hand nicht zurück.
„Wer hat dir beigebracht, einen Puls zu lesen, Mrs. Rensselaer?“
„Eine Menge Leute“, sagte ich. „Früher.“
Seinen Namen verriet ich ihm nicht.