Mein Mann kann jeden unausgesprochenen Gedanken von mir hören, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Torte
Mein Mann verließ mitten beim Anschneiden der Torte unseren Hochzeitsempfang, und dreihundert Gäste sahen ihm dabei zu.
Ich hielt das Messer in der Hand.
Seine Hand lag über meiner am Griff, und der Fotograf hatte gerade gesagt: „Auf drei.“
Bei zwei klingelte sein Handy.
Der Klingelton war „Eye of the Tiger“.
Barrett Collier hatte ihn vor Jahren als Scherz eingestellt, und Ansel hatte nie herausgefunden, wie man ihn änderte.
Ansel sah auf das Display, dann mich an, dann wieder auf das Display.
„Das ist Barrett“, sagte er.
„Barrett ist dein Trauzeuge“, sagte ich. „Er steht genau da drüben.“
Das tat er.
Barrett stand am Desserttisch, fünf Meter von uns entfernt, hielt sich das Handy ans Ohr und winkte Ansel mit der freien Hand zu.
„Melody hat sich am Champagnerflaschenhals in den Daumen geschnitten“, sagte Ansel. „Es blutet, Leona.“
„An Tisch neun sitzen vier Ärzte.“
„Sie sind Kardiologen.“
„Es ist ein Daumen.“
„Ein Daumen, der nicht aufhört zu bluten, und Barrett sagt, sie lässt niemanden außer mir draufschauen.“
Ich habe eine Regel, wenn ich um etwas bitte.
Ich frage einmal.
Wenn die Antwort Nein lautet oder später oder ein Gesichtsausdruck ist, der zwanzig Minuten bedeutet, frage ich nie wieder und warte auch nicht auf eine zweite Chance.
„Bleib“, sagte ich.
Ansels Daumen lag bereits auf der grünen Taste.
„Zwanzig Minuten“, sagte er. „Ich verspreche es.“
Er küsste mich auf die Wange, zog die schwarze Ledertasche unter dem Ehrentisch hervor und ging in Richtung Damentoilette.
Barrett eilte ihm nach und redete dabei immer noch ins Telefon.
Ein Gast am Nachbartisch hatte alles gefilmt.
Sie hielt ihrem Mann das Display hin, und von meinem Platz aus konnte ich die Bildunterschrift lesen: „Der Arzt wird an seinem Hochzeitstag gebraucht!“
Das Messer lag noch in meiner Hand, und die Torte war noch ganz.
Dreihundert Menschen sahen die Braut an.
Ich sollte erzählen, wie es dazu kam, und zwar in einem Atemzug.
Zwei Monate zuvor hatte meine Großmutter Margaret Thackeray bei einem einzigen Abendessen drei Erben aus den Familien unserer Verbündeten aufgefahren und mir gesagt, ich solle mir einen Ehemann aussuchen oder meinen Sitz im Vorstand von Thackeray Holdings verlieren.
Ich entschied mich für den Arzt, weil er als Einziger beim Abendessen nicht versucht hatte, sich selbst anzupreisen.
Die anderen beiden hatten über ihre Yachten geredet.
Ansel hatte mir die Zitronentarte hingeschoben, noch bevor ich die Dessertkarte aufgeschlagen hatte, und ich dachte, er könne meinen Gesichtsausdruck lesen.
Ich hob das Messer.
„Ich mache das selbst“, sagte ich zum Fotografen. „Machen Sie das Foto.“
Also schnitt ich die Torte allein an.
Das erste Stück kippte auf die Seite, und der Fotograf machte trotzdem das Foto.
Als die Band unser Lied anstimmte, war niemand da, mit dem ich hätte tanzen können.
Meine Großmutter überquerte den Saal, den Stock über den Arm gehakt, und nahm meine Hand.
„Er kommt in zwanzig Minuten zurück“, sagte Margaret.
„Das hat er gesagt.“
„Leona.“
„Ich habe ihn einmal gefragt, Oma.“
Sie sah mich eine Weile an.
„Dein Großvater hat drei meiner Geburtstage verpasst“, sagte sie. „Beim vierten habe ich aufgehört zu zählen.“
Sie war denkbar schlecht darin, mich zu trösten, und die Einzige im Saal, die es versuchte.
Aus zwanzig Minuten wurde eine Stunde, und aus einer Stunde das Ende des letzten Sets der Band.
Um Mitternacht wickelte ich ein Stück Zitronentarte in eine Serviette und fuhr allein mit dem Aufzug hinauf in die Hochzeitssuite.
Also hörte ich auf, auf ihn zu warten.
Ich saß in meinem Kleid auf der Bettkante und dachte es so laut wie möglich, weil niemand da war, dem ich es hätte sagen können.
Ich bleibe nicht wach und warte auf ihn.
Ich frage nicht noch einmal.
Er küsste mich auf die Wange und roch nach Händedesinfektionsmittel und teurem Versagen.
Morgen werde ich so höflich zu ihm sein, dass er sich in seiner eigenen Ehe wie ein Gast fühlen wird.
Dann knipste ich die Lampe aus, legte mich mit dem Gesicht zur Wand auf die Seite und dachte: Ich schlafe.
Um zehn nach vier ging die Tür auf.
Ich hörte, wie die Tasche auf den Teppich gestellt wurde, dann einen Schuh, dann den anderen, und wie die Matratze hinter mir nachgab.
Ich hielt die Augen geschlossen.
„Es tut mir leid wegen der Torte“, sagte Ansel.
Ich antwortete nicht, denn ich schlief.
„Du schläfst nicht“, sagte er. „Seit Mitternacht hast du nicht geschlafen.“
Seine Stimme war leise und sehr müde.
„Du hast gedacht: Ich bleibe nicht wach und warte auf ihn. Dann hast du es noch einmal gedacht, lauter, mit einem Fluch mittendrin.“
Ich hörte auf zu atmen.
„Außerdem ist das Händedesinfektionsmittel für den Krankenhausgebrauch“, sagte er. „Es ist nicht dasselbe, wie nach teurem Versagen zu riechen. Das hat wehgetan.“
Ich öffnete die Augen.
Ansel saß in seinem zerknitterten Smokinghemd auf der Bettkante und sah mich direkt an.
Ich hatte nichts davon laut gesagt.