Mein Mann betrog mich mit meiner besten Freundin – also nahm ich mir beide, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Schlüssel in der Tür
In der Buchhandlung wurde noch geklatscht, als die Fluggesellschaft mir schrieb, dass mein Rückflug gestrichen war.
Eis hatte den Flughafen lahmgelegt. Zweihundert Leserinnen und Leser hatten in der Kälte gewartet, um mir beim Signieren zuzusehen.
Trotzdem lächelte ich mich durch die letzten vierzig Bücher.
Dann schrieb ich meinem Mann vom Signiertisch aus.
Declan schrieb zurück: „Versuch gar nicht erst, nach Hause zu kommen, Jules. Die Straßen sind spiegelglatt. Ich bin sowieso bis spät im Büro. Hab dich lieb.“
Roz schrieb: „Ich habe bis Montag Schicht. Iss was Richtiges. Sonntag Pfannkuchen, wie immer.“
Ich las beide Nachrichten zweimal und fühlte mich besser.
Meine Verlegerin klappte ihren Laptop zu und griff nach ihren Schlüsseln.
„Ich habe Winterreifen und schlechte Laune“, sagte sie. „Steig ein.“
„Das sind vier Stunden.“
„Dreieinhalb, wenn ich wütend bin.“
Sie fuhr den ganzen Weg durch das Eis, beide Hände am Lenkrad.
Ich hielt meinen Schlüsselbund auf dem Schoß.
Daran hingen der Hausschlüssel, der Autoschlüssel und ein kleiner Messingschlüssel für die unterste Schublade meines Schreibtischs.
Niemand hatte je gelesen, was in dieser Schublade lag. Nicht Declan und auch nicht Roz, die jeden anderen Entwurf von mir bekam.
Ich drehte den Messingschlüssel immer wieder um, bis wir den See erreichten.
Es war fast Mitternacht, als Imogen, meine Verlegerin, am Ende meiner Auffahrt anhielt.
In der Küche brannte Licht.
Declans Truck stand an der Scheune. Dahinter parkte ein roter Kleinwagen, an dessen Rückspiegel ein Parkausweis für Pflegekräfte hing.
„Das ist Roz’ Auto“, sagte ich.
„Ach ja?“, sagte Imogen.
„Sie hat Schicht. Er ist im Büro.“
Imogen stellte den Motor ab und sagte nichts.
Ich stieg aus. Der Schnee quietschte unter meinen Stiefeln, bis ich die Veranda erreichte.
Ich steckte den Schlüssel ins Schloss und drehte ihn langsam, weil die Tür bei Kälte immer klemmte.
Sie öffnete sich lautlos.
Sie waren in der Küche. Ich konnte sie vom Flur aus hören.
„Sie landet am Sonntag“, sagte Roz. „Das gibt uns zwei Tage, um uns zu überlegen, wie wir es ihr sagen.“
„Wir sagen es ihr gemeinsam“, sagte Declan. „Wir entschuldigen uns. Dann sagen wir ihr den Rest.“
„Der Rest ist das, wofür sie uns rauswirft.“
„Vierzehn Monate, Roz. Sie erfährt alles.“
„Sie verdient etwas Besseres als uns beide“, sagte Roz. Ihre Stimme brach mitten im Satz.
Ich stand ganz still, eine Hand an der Wand.
Hinter mir war Imogen die Stufen heraufgekommen. Sie legte eine Handfläche flach zwischen meine Schulterblätter.
„Soll ich mit reinkommen oder im Auto bleiben?“, flüsterte sie.
„Komm mit rein“, sagte ich. „Ich will eine Zeugin.“
Ich ging in meine Küche.
Declan saß am Tisch, beide Hände flach auf dem Holz. Roz stand an der Arbeitsplatte und trug meine alte graue Strickjacke, die sie sich im Oktober ausgeliehen und nie zurückgegeben hatte.
Keiner von beiden rührte sich.
„Jules“, sagte Roz.
„Du hast Schicht.“
„Ich habe getauscht.“
„Declan, du bist im Büro.“
Er blickte auf seine Hände hinunter. „Bin ich nicht.“
Imogen blieb in der Tür stehen, den Mantel noch zugeknöpft. „Lasst euch von mir nicht stören“, sagte sie. „Ich bin ein Möbelstück.“
Ich schrie nicht und warf auch nichts.
Ich zog meinen Mantel aus und hängte ihn an den Haken neben der Tür.
Dann zog ich den Stuhl am Kopfende des Tisches hervor und setzte mich.
„Ich habe alles gehört“, sagte ich. „Sagt es noch einmal. Langsam.“
Declan schluckte. „Roz und ich sind seit vierzehn Monaten zusammen.“
„Zusammen.“
„Wir schlafen miteinander“, sagte Roz. „Und da ist noch mehr. Ich werde es nicht schönreden.“
Sie weinte bereits. Sie wischte sich mit dem Ärmel der Strickjacke übers Gesicht und sah mir weiter in die Augen.
„Wessen Idee war es, es mir am Sonntag zu sagen?“
„Unsere beider“, sagte Declan. „Wir versuchen es seit Monaten. Immer wieder verlieren wir den Mut.“
Ich sah den Mann an, den ich vor sechs Jahren in diesem Raum geheiratet hatte.
Dann sah ich die Frau an, die mir seit unserem achtzehnten Lebensjahr in jeder schlimmen Nacht die Haare zurückgehalten hatte.
In meiner eigenen Küche roch es nach Kaffee und nach ihnen beiden.
„Ich möchte dich um eins bitten“, sagte Declan. „Bitte hör dir alles an, bevor du dich entscheidest.“
„Nur zu.“
„Wir wollen nicht, dass du gehst“, sagte er. „Wir wollen, dass du bleibst. Bei uns beiden.“
Roz zog den Stuhl mir gegenüber hervor und setzte sich. „Ich bitte dich nicht, uns zu verzeihen“, sagte sie. „Ich bitte dich, zu bleiben. Wir lieben dich, Jules. Wir beide. Das war der Teil, den wir nicht aussprechen konnten.“
Imogen gab in der Tür ein leises Geräusch von sich.
„Sag das noch einmal“, sagte ich, „vor meiner Verlegerin.“
„Wir lieben dich“, sagte Declan leise. „Wir beide.“
Ich stand nicht auf.
Ich ging nicht, obwohl jeder Teil von mir, der jemals eine Heldin aus einem Raum hatte stürmen lassen, genau das wollte.
Also blieb ich.
„Sieben Tage“, sagte ich. „Ich schlafe in diesem Haus. Ihr beantwortet jede Frage, die ich stelle, und keine der Antworten darf schön sein. Am achten Tag sage ich euch, wie ich mich entschieden habe.“
„Ja“, sagten sie gleichzeitig.
Das tat mehr weh als alles andere, was sie gesagt hatten.
„Fangen wir mit dem Wann an“, sagte ich.
Roz’ Mund zitterte. Sie sah Declan an, und er nickte.
„In der Nacht deiner Buchpremiere“, sagte sie. „Letzten November.“
Ich erinnerte mich. Auf der Feier war ich aufgestanden, hatte mein Glas in der Hand und ihnen beiden dafür gedankt, dass sie mein Leben zusammenhielten.
Sie hatten am lautesten für mich applaudiert.