Mein Mann verlangte wegen der roten Haare unserer Tochter einen Vaterschaftstest – also ließ ich ihm ein leer geräumtes Haus zurück, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Formular
Meine Tochter war kaum eine Stunde alt, als mein Mann mir ein Formular für einen Vaterschaftstest auf die Knie legte.
Ich lag noch im Entbindungsbett, zitterte und hatte eine Blutdruckmanschette am Arm.
Die Krankenschwester klebte gerade den Zugang auf meinem Handrücken fest.
„Unterschreib hier“, sagte Daniel. „Und hier für den Abstrich des Babys. Meinen habe ich schon gemacht.“
Ich sah das Formular an. Dann sah ich ihn an.
„Daniel, was soll das?“
„Du hast ihre Haare gesehen, Lydia.“
Das hatte ich.
Unsere Tochter lag in der durchsichtigen Wiege neben meinem Bett, und ihre gestreifte Mütze war ihr verrutscht.
Darunter leuchteten ihre Haare kupferrot.
Daniel und ich haben beide dunkelbraune Haare.
„Babys kommen mit allen möglichen Haarfarben zur Welt“, sagte ich. „Sieh dir ihr Gesicht an. Sie hat dein Kinn.“
„Sie hat die Haare einer Fremden.“
Die Krankenschwester hielt inne.
„Herr Ferris, rote Haare sind bei Neugeborenen nichts Ungewöhnliches“, sagte sie. „Das kann ein paar Generationen überspringen.“
„Meine Großmutter hatte rote Haare“, sagte ich. „Meine Schwester hat die Fotos.“
„Die sind schwarz-weiß“, sagte Daniel. „Ich habe sie gesehen. Da kann man doch nicht erkennen, welche Farbe irgendetwas hat.“
„Niemand in unserer Familie hat rote Haare“, sagte seine Mutter von der Tür aus.
Judith war seit dem Abendessen bei uns gewesen, als meine Fruchtblase geplatzt war.
Sie hatte mir die Haare zurückgehalten, als ich mich im Auto übergeben musste.
Sie hatte mir bei jeder Wehe die Wirbelsäule massiert, und ich war so dankbar gewesen, dass sie da war.
Jetzt durchquerte sie den Raum und zog mir die Decke über die Schultern.
„Liebes, niemand wirft dir irgendetwas vor“, sagte sie. „Das ist reine Formsache.“
Sie strich die Decke glatt.
„Daniel muss es von einem Labor hören. Dann können wir alle aufhören, uns darüber Gedanken zu machen.“
„Mom hat recht“, sagte Daniel. „Jeder macht einen Abstrich. Dann ist es vorbei.“
„Du glaubst, ich hätte dich betrogen.“
„Ich glaube, ich muss es wissen.“
„Mit wem?“
Er antwortete nicht. Er holte sein Handy heraus und hielt mir den Bildschirm hin.
Es war ein Foto von unserer Babyparty im August.
Ben Rafferty aus meinem Büro hatte die Arme um mich gelegt und hielt einen Kuchenteller in der anderen Hand.
Ben hat leuchtend rote Haare.
„Er hat dich eine ganze Minute lang umarmt“, sagte Daniel. „Ich habe alles mit angesehen.“
„Bens Mann hat die andere Seite des Kuchens gehalten.“
„Leute verheimlichen Dinge.“
Ben war vierzig Minuten zu dieser Babyparty gefahren und hatte eine Windeltorte mitgebracht, die er selbst gebastelt hatte.
An meinem letzten Arbeitstag hatte er mich zweimal gefragt, ob ich irgendetwas brauche.
Er war der Erste, dem ich schrieb, als meine Wehen einsetzten.
„Frau Ferris“, sagte die Krankenschwester leise, „Sie müssen heute Abend nichts unterschreiben.“
Ich wartete darauf, dass Daniel lachte.
Ich wartete darauf, dass er sagte, er sei müde und verängstigt und habe es nicht so gemeint.
Vor neun Monaten hatte er bei der ersten Ultraschalluntersuchung geweint.
Er hatte das Kinderbett selbst aufgebaut und das Kinderzimmer zweimal gestrichen, weil ihm das Gelb nicht gefiel.
Er hielt mir den Stift hin.
„Frau Ferris“, sagte die Krankenschwester noch einmal.
„Ich habe Sie gehört.“ Ich nahm den Stift. „Danke.“
Ich unterschrieb in jeder Zeile.
Dann unterschrieb ich in der Zeile für unsere Tochter.
„Gut“, sagte Daniel. Seine Schultern entspannten sich. „Mehr wollte ich nicht.“
„Das ist nicht alles, was du bekommst.“
Ich reichte der Krankenschwester das Klemmbrett.
„Wenn das Ergebnis da ist, verlasse ich dich.“
Er lachte. Ein kurzes, überraschte Geräusch.
„Lydia. Du hast gerade ein Baby bekommen. Wo willst du denn hin?“
„Testen Sie sie“, sagte ich zur Krankenschwester. „Testen Sie ihn. Lassen Sie das Ergebnis schriftlich festhalten, mit dem Namen eines Arztes darauf.“
„Es ist bis morgen früh fertig“, sagte die Krankenschwester. „Auf dieser Etage haben wir ein Schnelllabor.“
„Dann bin ich bis Mittag weg.“
Judith drückte meine Schulter.
„Schlaf ein bisschen, Liebes“, sagte sie. „Männer sagen im Eifer des Gefechts Dinge. Beim Frühstück wird es ihm leidtun.“
Ich antwortete ihr nicht.
Daniel stand am Fußende des Bettes und ließ sich von der Krankenschwester einen Abstrich von der Wange nehmen.
„Wenn sie nicht von mir ist“, sagte er, „brauchst du gar nicht erst nach Hause zu kommen. Meine Mutter lässt die Schlösser austauschen.“
„Sie ist von dir“, sagte ich. „Du kannst alle Schlösser in dem Haus behalten.“
Er runzelte die Stirn. Er verstand mich überhaupt nicht.
Dann gingen sie ins Wartezimmer, und ich war mit meiner Tochter allein.
Mit meiner geprellten Hand hob ich sie aus der Wiege.
Sie wog fast nichts.
Während ich sie betrachtete, trockneten ihre Haare und wurden noch ein wenig leuchtender.
„Hallo, June“, flüsterte ich.
Ich küsste sie auf den Kopf.
Dann nahm ich mein Handy und öffnete eine leere Notiz.
Oben tippte ich: Alles, wofür ich bezahlt habe.
Als die Sonne aufging, war die Liste drei Seiten lang.