Mein Ehemann ließ mich in den Wehen zurück, um der Bräutigam meiner besten Freundin zu sein – also bereitete ich mich auf seine Rückkehr vor, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zurück, bevor du presst
Um zehn nach sechs am Morgen schulterte mein Mann seinen Kleidersack mit dem Smoking und ließ mich in den Wehen zurück.
Der Muttermund war vier Zentimeter geöffnet, und ich umklammerte das Bettgitter.
„Ich hasse das“, sagte Brennan und drückte meine Hand. „Alastair ist völlig fertig, und ich bin sein Trauzeuge. Ich lasse mein Handy an. Ich bin zurück, bevor du presst.“
„Du hast mir gesagt, du würdest nicht hingehen.“
„Ich weiß. Ich wollte ja. Man sagt, beim ersten Kind dauert es den ganzen Tag.“
Die Krankenschwester sah auf den Monitor und sagte nichts.
Brennan küsste meine Stirn und war verschwunden, noch bevor die nächste Wehe ihren Höhepunkt erreichte.
Mein Handy vibrierte auf dem Laken.
Es war meine beste Freundin seit dem ersten Studienjahr, die sich gerade für ihre eigene Hochzeit die Haare machen lassen sollte.
Sie hatte geschrieben: „Atmen, Mama. Ich lasse den Fotografen dir den First Look schicken. Sag dem Baby, es soll auf die Torte warten. Ich liebe dich.“
Ich lachte, und dann krümmte mich eine Wehe zusammen.
Meine Großmutter Hazel kam um sieben mit einer Tüte Pfefferminzbonbons und ihrer guten Strickjacke an, bereit, den ganzen Tag zu bleiben.
„Wo ist denn dein Mann, Emmeline?“, fragte sie.
„Trauzeuge.“
„Hm“, sagte Hazel und legte mir ein Pfefferminzbonbon in die Hand.
Sie blieb. Bei jeder einzelnen Wehe rieb sie mir den Rücken, und sie fragte nie wieder nach Brennan.
Meine Tochter kam an diesem Vormittag um 11:52 Uhr zur Welt, rot, wütend und vollkommen.
Um zwölf schrieb Brennan: „Hänge bei den Fotos fest. Küss sie von mir. Bin bald zurück.“
Um eins schrieb er wieder: „Alastair braucht mich für die Trinksprüche.“
Um zwei schickte er ein Herz.
Ich hielt meine Tochter an meine Brust und starrte auf die Tür.
Das Haus, in dem wir lebten, gehörte mir. Meine Großmutter hatte es mir Jahre vor meiner Begegnung mit Brennan hinterlassen, und sein Name stand auf nichts darin.
Bis zu diesem Nachmittag hatte ich nie gedacht, dass das eine Rolle spielte.
Um 14:40 Uhr kam eine Nachricht von Alastair Rainsford, dem Bräutigam, den ich vielleicht sechsmal getroffen hatte.
Darin stand: „Sieh es dir an. Ruf ihn nicht an.“
Darunter war ein Link zum Livestream der Hochzeit.
Beinahe öffnete ich ihn nicht.
Hazel sah mein Gesicht und legte ihre Pfefferminzbonbons beiseite.
Auf dem Bildschirm war St. Anselm’s zu sehen, die ganze Kirche war voll, weiße Rosen säumten jede Bank.
Dreihundert Menschen saßen mit Blick auf den Altar.
In der ersten Reihe saß Alastair, das Handy in der Hand, ruhig, den Mittelgang im Blick.
Am Altar stand Brennan in seinem Smoking.
Er stand nicht neben dem leeren Platz des Bräutigams. Er stand in der Mitte, dort, wo der Bräutigam steht.
Die Orgel setzte ein, und meine beste Freundin Bridget schritt in einem weißen Kleid den Mittelgang entlang, bei dessen Auswahl ich ihr im März geholfen hatte.
Sie lächelte Brennan an.
Sie blieb neben ihm stehen und nahm beide seine Hände.
Der Priester beugte sich zu ihr und sagte etwas. Bridget schüttelte den Kopf.
Dann drehte sie sich zur Kirche um, und das Mikrofon fing ihre Worte klar und deutlich ein.
„Es tut mir leid, Alastair“, sagte sie. „Ich kann dich nicht heiraten. Ich heirate Brennan.“
Niemand schrie. Jemand hinten sagte: „Was?“, und jemand anders lachte, dieses kurze Lachen, das Menschen ausstoßen, wenn sie glauben, es sei ein Scherz.
Alastair stand nicht auf.
Brennan sagte: „Ja, ich will.“
Meine Tochter war drei Stunden alt.
Hazel nahm mir das Handy aus der Hand und schaltete den Ton aus, und ich nahm es zurück.
Ich sah zu, wie er ihr einen Ring an den Finger steckte.
Ich sah zu, wie die ganze Kirche dabei zusah.
Im Livestream zeigte ein Zähler in der Ecke an, dass viertausend Menschen zusahen.
Die Krankenschwester, die am Fußende meines Bettes stand, sagte ganz leise: „Ach, Liebes.“
Ich weinte nicht. Ich weiß nicht, warum nicht.
Ich öffnete die App, mit der sich die Haustür meines Hauses steuern ließ.
Das Tastaturschloss hatte Brennans Code, Brennans Fingerabdruck und einen Schlüsselanhänger, den ich ihm zum Geburtstag gekauft hatte.
Ich löschte alle drei.
Dann legte ich einen neuen Türcode fest, den nur Hazel und ich kennen würden.
„Was machst du?“, fragte Hazel.
„Ich bereite mich vor“, sagte ich.
Ich drückte den Rufknopf, und die Krankenschwester kam herein.
„Mein Mann heißt Brennan Montgomery“, sagte ich zu ihr. „Er darf dieses Zimmer nicht betreten. Nicht heute, nicht morgen, auch nicht mit Blumen.“
Sie schrieb es in meine Patientenakte, ohne nach dem Warum zu fragen.
„Gut“, sagte Hazel und wickelte für sich selbst ein Pfefferminzbonbon aus.
Mein Handy vibrierte erneut.
Es war Alastair, aus der ersten Reihe der Kirche, in der man ihn gerade hatte stehen lassen.
Er hatte geschrieben: „Ist deine Scheidung rechtskräftig?“
Ich sah meine Tochter an, die an meiner Brust schlief und eine Faust an mein Schlüsselbein drückte.
Brennan und ich hatten nie etwas eingereicht.
Ich tippte: „Nein.“