Mein Mann zwang mich, während ich sein Kind erwartete, zu einem DNA-Test, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Tag
Am Sonntagmorgen um 7:40 Uhr postete Kristin Lund, meine Freundin, die mir den ganzen Winter über Suppe gebracht hatte, ihr erstes Ultraschallbild.
Ich saß auf der Kante der Badewanne und hielt einen Schwangerschaftstest aus der Drogerie in der Hand.
Darauf waren zwei rosa Striche.
Nach vier Jahren voller Versuche waren darauf zwei rosa Striche.
Ich starrte noch immer darauf, als mein Handy wegen einer Markierung vibrierte.
Auf dem Foto waren eine graue Ultraschallaufnahme, ein Datumsstempel mit goldenem Rahmen und das Kinderbett aus Eichenholz zu sehen, das mein Mann im Frühjahr in seiner Werkstatt gebaut hatte.
Nils hatte mir gesagt, das Bett sei für den Tag gedacht, an dem es bei uns endlich klappen würde.
Unter dem Foto hatte Kristin geschrieben: „Danke an meinen ältesten Freund, Nils Ekdahl, der mir genau das geliehen hat, was ich brauchte. Geburtstermin: 13. April!“
Der Beitrag hatte schon vierhundert Likes.
Ich stand auf und las das Datum auf dem Ultraschallbild.
6. Oktober. Dreizehn Wochen und null Tage.
Ich wusste, wie die Wochen gezählt wurden. Vier Jahre lang hatte ich sie in drei verschiedenen Apps verfolgt.
Im August hatte Nils mir erzählt, dass er Kristin am 18. zu ihrem Termin in der Klinik fahren würde, bei dem sie eine Samenspende bekommen sollte.
Ich hatte sie deswegen in der Einfahrt umarmt.
Vom 18. August bis zum 6. Oktober waren es sieben Wochen.
Keine dreizehn.
Mein Handy vibrierte erneut.
Kristin hatte geschrieben: „Bri, lies die Kommentare nicht! Es ist nichts, ich schwöre. Komm heute das Kinderzimmer anschauen, ich mach Kaffee.“
Ich ging mit dem Handy in der einen und dem Test in der anderen Hand in die Küche.
Nils stand mit dem Rücken zu mir am Herd und machte Rührei.
„Du warst der Spender“, sagte ich.
Er drehte sich nicht um. „Es ist nicht so, wie es aussieht.“
„Es sieht aus wie dein Name unter einem Babyfoto.“
„Es war ein Becher, Bri.“ Er schabte die Pfanne aus. „Ein Becher in der Klinik und ein Gefrierschrank. Ich habe sie nie berührt. Sie hatte sonst niemanden, den sie fragen konnte, und du warst es so leid, ständig von Babys zu hören. Ich wollte dich damit nicht belasten.“
Er sagte es ganz glatt, und seine ganze Erklärung klang einstudiert.
„Du hast ihr das Kinderbett gebaut“, sagte ich.
„Sie ist meine älteste Freundin.“
„Du hast das Bett für uns gebaut.“
„Britta.“ Er schaltete den Herd aus. „Lass uns das nicht vor dem Besuch bei Mama anfangen. Bitte. Iss etwas.“
Ich steckte den Test in meine Manteltasche und sagte nichts.
Der Brunch bei Birgit Ekdahl fand um elf statt.
Jeden Sonntag saßen wir am selben langen Tisch, mit der weißen Tischdecke und den guten Kaffeetassen.
Nils' Mutter hatte sieben Gedecke aufgelegt.
Der Stuhl seines Bruders Anders blieb leer, so wie schon seit der Beerdigung ihres Vaters im Juli.
Birgit sagte, Kristin sei die Einzige von uns gewesen, der überhaupt eingefallen sei, ihn an dem Tag zum Flughafen zu fahren.
Kristin saß rechts von Birgit, strahlte und hatte eine Hand auf dem Bauch.
Als ich hereinkam, stand sie auf und umarmte mich lange.
„Ich bin so froh, dass du gekommen bist“, sagte sie mir ins Haar. „Zwischen uns wird sich nichts ändern.“
Birgit klopfte mit einem Löffel gegen ihr Glas.
„Ein Toast“, sagte sie. „Auf unser erstes Enkelkind und auf die Frauen, die eine Familie schaffen.“
Sie sah mich direkt an. „Auch auf die, bei denen es nicht geklappt hat.“
Am Tisch wurde höflich gelacht.
Ich holte den Test aus meiner Tasche und legte ihn neben meinen Teller.
„Ich bin schwanger“, sagte ich. „Heute Morgen um sieben habe ich es herausgefunden.“
Niemand griff nach einer Gabel.
Kristins Lächeln blieb, wo es war.
Birgit streckte die Hand über den Tisch und drehte den Test mit zwei Fingern zu sich.
Nils stellte seinen Kaffee ab.
„Vier Jahre“, sagte er langsam. „Und es passiert genau an dem Morgen, an dem sie das postet.“
„Nils.“
„Nein.“ Er sah auf den Tisch, nicht mich. „Ich ziehe kein Baby groß, nur weil es ein Zufall sein könnte. Du machst einen Vaterschaftstest, Britta. Bevor ich noch ein Wort mit dir rede.“
Mein Mund wurde trocken.
„Du glaubst, es ist nicht von dir.“
„Ich will es wissen.“
Er griff in seine Jacke und holte ein zusammengefaltetes Papierbündel heraus.
Er schob es über die weiße Tischdecke zu mir, mit einem Stift obendrauf.
„Und wenn es von mir ist, klären wir danach alles. Wenn nicht, hast du schon unterschrieben.“
Birgit sagte kein Wort. Sie nippte an ihrem Kaffee.
Kristin legte eine Hand vor den Mund, und ihre Augen waren feucht.
Ich nahm das Papierbündel.
Es war ein Scheidungsantrag, vollständig ausgefüllt, mit seiner Unterschrift unten.
„Ich unterschreibe“, sagte ich. „Ich mache deinen Test.“
Ich sah Kristin an.
„Und du solltest dein eigenes Ultraschallbild gegen das Licht halten“, sagte ich. „Darauf steht: dreizehn Wochen. Er hat dir den Becher am 18. August gegeben.“
„Daten können sich verschieben, Bri“, sagte Kristin sanft. „Das sagen alle Ärzte.“
„Aber nicht um sechs Wochen.“
„Setz dich hin und freu dich für mich“, sagte Birgit.
Ich setzte mich nicht.
Also nahm ich den Stift.
Meine Hand war ruhig, als ich unterschrieb. Ich blätterte zurück zur ersten Seite, um das Datum einzutragen.
Das Datum stand schon da.
Donnerstag.
Vor drei Tagen, bevor ich überhaupt den Test gekauft hatte.