Mein Mann tat nur so, als würde er mich lieben, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Trinkspruch
Stanley klopfte mit seiner Gabel gegen sein Glas, und die hundertzwanzig Menschen auf unserem Rasen hinter dem Haus verstummten.
Wir feierten unseren zehnten Hochzeitstag.
Weiße Lichter hingen in den Eichen, und neben der Tanzfläche kniete ein Fotograf mit erhobener Kamera.
Drei Gäste filmten mit ihren Handys.
Ich stand neben meinem Mann in dem blauen Kleid, das meine beste Freundin für mich ausgesucht hatte, und lächelte, bis mir das Gesicht wehtat.
Sie hatte mir an diesem Nachmittag den Reißverschluss zugemacht.
„Atme“, sagte Lydia. „Er feilt seit einem Monat an diesem Trinkspruch.“
Dann sah sie zweimal auf ihre Uhr und ging, um sich einen Platz in der ersten Reihe zu suchen.
Bevor die Gäste eintrafen, war Stanley in die Küche gekommen und hatte mit dem Caterer gesprochen, ohne auch nur auf eine Karte zu schauen.
„Keine Pinienkerne in die Nähe meiner Frau. Sie ist allergisch. Und in ihren Kaffee kommt ein Löffel Zucker, niemals zwei.“
Zwei seiner Cousins lachten und sagten, er kenne mich besser als ich mich selbst.
Stanley lachte nicht mit ihnen.
Er ging nach draußen, um die Lichter zu überprüfen.
Jetzt hob er das Mikrofon und schenkte den Gästen auf dem Rasen sein ungezwungenes Lächeln.
„Vor zehn Jahren, genau heute Abend, hat eine Kellnerin Kaffee in meinen Schoß verschüttet, und ich habe mich nie davon erholt.“
Die Gäste lachten.
„Tamara Lowell, du bist das Beste, was mir je passiert ist. Ich würde diese zehn Jahre jederzeit noch einmal durchleben.“
Er hob sein Glas.
„Auf meine Frau.“
Alle tranken.
Dann senkte er das Mikrofon, aber nicht weit genug, und drehte mir den Rücken zu.
Lydia stand in der ersten Reihe, beide Hände vor dem Mund, die Augen voller Tränen.
„Das ist das letzte Mal, dass ich es sagen muss“, sagte Stanley leise zu ihr.
Die Lautsprecher trugen jedes Wort über den Rasen.
„Zehn Jahre, Lyd. Darryl hat zugesehen, wie ich sie liebe, und dich kein einziges Mal angesehen. Jetzt bist du in Sicherheit.“
„Du warst perfekt“, flüsterte Lydia, und auch das trugen die Lautsprecher über den Rasen. „Ich weiß nicht, wie ich dir jemals danken soll.“
Niemand auf dem Rasen gab einen Laut von sich.
Irgendwo hinter mir senkte eine Frau ihr Glas.
Darryl war Lydias Exmann.
Sie hatte mir einmal erzählt, er habe sie zweimal ins Krankenhaus gebracht, noch bevor ich sie überhaupt kennengelernt hatte.
Ich suchte in dem, was ich gerade gehört hatte, nach einem Scherz. Da war keiner.
Zehn Jahre Sonntags-Pfannkuchen.
Zehn Jahre, in denen seine Hand unter Restauranttischen meine fand.
Stanley drehte sich um und sah mein Gesicht.
„Tamara“, sagte er. „Es ist nicht so, wie es klingt.“
Lydia war bei mir, noch bevor ich antworten konnte, und zog sich einen cremefarbenen Kaschmirschal vom Arm.
„Schatz, das liegt am Champagner“, sagte sie. „Er hat vier Gläser getrunken und ist erschöpft. Du weißt doch, wie sehr er dich liebt.“
Sie legte mir den Schal um die Schultern.
Ihre Hände waren warm, genau wie damals, als sie mir bei der Beerdigung meiner Mutter die Haare aus dem Gesicht gehalten hatte.
Ich sah sie lange an.
Ich sah die Handys an, die noch immer leuchteten und auf mich gerichtet waren.
Dann tat ich das Einzige, was mir einfiel und was ich selbst in der Hand hatte.
Ich nahm Stanley das Mikrofon aus der Hand.
„Danke, dass ihr alle gekommen seid“, sagte ich. „Bitte esst noch den Kuchen auf. Die Ehe ist vorbei.“
Niemand lachte darüber.
Ich streifte meinen Ehering vom Finger.
Er hinterließ einen blassen Streifen an der Stelle, an der er zehn Jahre lang gesessen hatte.
Ich ließ ihn in sein leeres Champagnerglas fallen. Einmal klingelte er gegen den Boden.
Dann ging ich vom Rasen.
„Tamara!“, rief Stanley hinter mir. „Tamara, warte!“
Als ich an der Bar vorbeiging, zeigte die Uhr darüber 23:38 Uhr.
Die ersten Regentropfen fielen auf den Kies, als ich mein Auto erreichte.
Ich stieg ein und verriegelte die Türen. Meine Hände zitterten so sehr, dass ich den Schlüssel nicht ins Schloss bekam.
Da sprach eine Stimme in meinem Kopf.
Ich hatte sie nur ein einziges Mal zuvor gehört, an dem Morgen, an dem ich ihn heiratete, und mir eingeredet, es seien die Nerven.
„Bedingung nicht erfüllt“, sagte sie. „Zehn Jahre abgeschlossen. Um Mitternacht wirst du ausgelöscht.“