Meine Mafiafamilie wählte ihre Adoptivtochter – also heiratete ich den Don, den sie alle fürchteten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Witz auf meinem Verlobungsbankett
Mein Bruder stand bei meinem Verlobungsbankett auf und klopfte mit seiner Gabel gegen sein Glas.
Vierhundert Gäste verstummten.
Die Oberhäupter aller Familien der sizilianischen Unterwelt waren in unsere Villa oberhalb von Palermo gekommen, und die Hälfte von ihnen hatte bereits die Handys gezückt.
Ich saß am langen Tisch in dem elfenbeinfarbenen Kleid meiner Mutter, neben mir mein Verlobter und am Kopfende mein Bruder.
Mein Verlobter und ich waren einander seit acht Jahren versprochen.
Heute Abend sollte eigentlich das Datum festgelegt werden.
Kurz bevor mein Bruder aufstand, beugte sich mein Verlobter dicht an mein Ohr.
„Was auch immer er sagt, lächle“, flüsterte er. „Ich erkläre dir nachher alles.“
„Was erklären?“
„Vertrau mir, Viola.“
Seine Hand auf meiner war kalt.
Auf der anderen Seite des Tisches saß meine Adoptivschwester in blauer Seide und ließ den Blick nicht von ihrem Teller.
Ich lächelte, weil er mich darum gebeten hatte.
„Heute Abend ist ein glücklicher Abend für die Familie Ardizzone“, sagte mein Bruder. „Aber eine Person in diesem Haus hat mich um eine Sache gebeten, und ich habe ihr noch nie Nein gesagt.“
Er sah Nerina an.
Nerina bedeckte ihr Gesicht mit beiden Händen.
„Tullio“, sagte Massimo. „Sag es meiner Schwester.“
Tullio stand auf.
Er sah mich nicht an.
„Ich kann Viola nicht heiraten“, sagte er. „Ich bin in Nerina verliebt.“
Niemand japste auf.
Das war schlimmer.
Vierhundert Gesichter wandten sich mir zu, und die Handys neigten sich, um festzuhalten, was ich als Nächstes tat.
Nerina streckte die Hand über den Tisch, und Tullio nahm sie.
„Ich wollte nicht, dass es so kommt“, sagte sie unter Tränen.
Sie ließ ihn nicht los.
„Viola wird nicht ohne Ehemann dastehen“, sagte Massimo. „Diese Familie lässt die Ihren nicht mit leeren Händen zurück.“
Er nickte zur Tür.
Zwei seiner Wachen kamen mit einem Mann zwischen sich herein.
Ich kannte ihn.
Ein Jahr lang hatte er jeden Sonntag auf den Kirchenstufen von San Domenico gesessen, und jeden Sonntag hatte ich ihm ein Brot aus der Gemeindeküche in die Hände gelegt.
Er trug denselben grauen Mantel, bis zum Hals zugeknöpft.
Er hieß Santo und hatte mir das einmal gesagt, sonst nichts.
„Der Mann, den meine Schwester seit einem Jahr füttert“, sagte Massimo. „Dann soll sie doch heiraten, was ihr so am Herzen liegt.“
An den Tischen ganz hinten setzte Gelächter ein und rollte auf uns zu.
Die Wachen setzten Santo auf einen freien Stuhl an der Wand.
Jeder Kellner, der an ihm vorbeiging, sah auf seine Schuhe hinunter.
Einer von ihnen stellte ihm ungefragt ein Glas Wasser neben den Ellbogen.
Santo sah die lachenden Menschen nicht an.
Er blickte auf die kleine schwarze Medaille an der Kette um Nerinas Hals und wandte den Blick nicht davon ab.
Ich dachte über meine Möglichkeiten nach.
Wenn ich weglief, war ich das Mädchen, das davongelaufen war.
Wenn ich sitzen blieb, war ich der Witz.
Also stand ich auf.
Tullio sagte meinen Namen.
Ich ging durch den ganzen Ballsaal, während die Handys mir folgten, und meine Absätze hallten laut auf dem Marmor.
Ich blieb vor dem Bettler stehen.
Aus der Nähe waren seine Augen dunkel und ruhig, und er hatte sich an diesem Morgen rasiert.
„Santo“, sagte ich. „Willst du mich heiraten?“
Das Gelächter verstummte.
Langsam stand er auf. Er war einen Kopf größer, als mir von den Kirchenstufen aus je aufgefallen war.
„Ja“, sagte er.
Seine Stimme war tief und klar, nicht das Murmeln, das ich kannte.
„Heute Abend“, sagte ich. „In San Domenico.“
„Heute Abend“, sagte er.
„Viola, setz dich.“ Massimo hatte sein Lächeln nicht abgelegt, doch seine Knöchel waren weiß, so fest umklammerte er die Gabel. „Wenn du mit ihm durch diese Tür gehst, bist du keine Ardizzone mehr.“
„Dann behalt den Namen“, sagte ich.
„Viola, warte.“ Tullio war um den Tisch herumgekommen. „Ich habe gesagt, ich erkläre es dir.“
„Du hast es erklärt, Tullio. Das war die Erklärung.“
Santo bot mir seinen Arm an.
Ich nahm ihn.
Niemand hielt uns auf.
Die Wachen an der Tür traten beiseite, ohne dass man es ihnen sagen musste, und die Kellner an der Wand hielten den Blick auf den Boden gerichtet.
Die Nachtluft auf der Terrasse war kalt auf meinen nackten Schultern.
Santo zog seinen grauen Mantel aus und legte ihn mir um.
Er roch nach Regen und Brot.
Wir waren die steinerne Treppe der Villa halb hinuntergegangen, als er wieder sprach. Sein Sizilianisch war so makellos und gelassen, dass ich stehen blieb.
„Viola“, sagte er. „Bevor wir die Kirche erreichen, solltest du wissen, dass ich nicht zufällig hierhergekommen bin.“