Mein Mafia-Ehemann ließ unsere Ehe nie eintragen – also verließ ich ihn schwanger, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Tür zum Arbeitszimmer
Lena Hartwell hielt einen Arztbericht in der Hand und stand vor dem Arbeitszimmer ihres Mannes, als ihre beste Freundin ihm sagte, dass die Ehe nicht echt sei.
Ihre Hand hielt am Messinggriff inne.
Kurz zuvor hatte sie hinten in einem Taxi gesessen und laut gelacht, ganz allein.
Der Fahrer hatte sie zweimal im Rückspiegel angesehen.
Mit einer Hand hatte sie sich den Mund zugehalten, die andere flach auf ihren Mantel gelegt, über den Bauch, an dem noch nichts zu sehen war.
Sie war in der neunten Woche.
Seit drei Wochen hatte sich ihr Mann jeden Morgen zu ihr gedreht, ihr die Hand auf den Bauch gelegt und gefragt: „Gibt es Neuigkeiten?“
Sie hatte sich ein Dutzend Möglichkeiten ausgemalt, es ihm zu sagen.
Ein Paar winzige Söckchen in seiner Schreibtischschublade.
Ein Zettel unter seiner Kaffeetasse.
Oder sie könnte ihm einfach den Bericht in die Hand drücken und sein Gesicht beobachten.
Er würde sie hochheben.
Ihre beste Freundin würde kreischen.
Ihre Mutter würde weinen, und ihr Vater würde so tun, als hätte er etwas im Auge.
Lena hatte noch gelächelt, als sie nach der Tür griff.
Dann drang die Stimme ihrer besten Freundin durch das Holz.
„Sie glaubt, sie sei deine Frau.“
Das Lächeln verschwand als Erstes.
„Sie ist meine Frau“, sagte ihr Mann.
„Nein, ist sie nicht.“
Phoebe klang den Tränen nahe.
„Die Urkunde wurde nie eingetragen. Die Kopie in deinem Safe ist nur ein Stück Papier.“
Der Bericht knickte zwischen Lenas Fingern.
Hinter der Tür klirrte Eis in einem Glas.
„Ich habe ihr mein Eheversprechen gegeben“, sagte Damian. „Meinen Namen. Mein Haus.“
„Du hast ihr etwas vorgespielt.“
Der Flur im Gerichtsgebäude stand ihr wieder ganz klar vor Augen.
Ihr Vater in dem Anzug, der noch nach der Zedernholztruhe roch.
Ihre Mutter, die weinte, noch bevor jemand ein Wort gesagt hatte.
Phoebe in Hellblau, den Brautstrauß in der Hand, und sie beklagte sich, dass die Lilien Flecken auf ihrem Kleid hinterließen.
Phoebe hatte die Urkunde als Zeugin unterschrieben.
Damian hatte Lena den Ring an den Finger gesteckt und mit dem Daumen über ihren Knöchel gestrichen.
„Jetzt gehörst du mir, agapi mou“, hatte er gesagt. „Für immer.“
In jener Nacht hatte sie mit der Hand auf seiner Brust geschlafen und war zweimal aufgewacht, um nachzusehen, ob der Ring noch da war.
„Du bist immer noch mit Cassandra Pappas verlobt“, sagte Phoebe.
Lenas Daumen zerdrückte den Rand des Berichts.
„Die Vereinbarung geht dich nichts an“, sagte Damian.
„Es geht mich etwas an, seit du meine beste Freundin geheiratet hast, ohne sie wirklich zu heiraten.“
„Ich habe jedes Wort dieses Eheversprechens ernst gemeint.“
„Dann lass es eintragen.“
„Das kann ich nicht.“
„Weil dein Großvater dir befohlen hat, Cassandra zu heiraten?“
Damian sagte nichts.
Er bestritt es nicht.
Er forderte Phoebe nicht auf, das zurückzunehmen.
Nur das leise Klirren von Eis, das sich setzte, war zu hören.
Phoebe lachte dünn und unglücklich.
„Also bekommt Cassandra die Kirche, den Namen und den Erben, und Lena bleibt in Manhattan versteckt und ist deine Geliebte.“
„Nenn sie nicht so.“
Seine Stimme war tiefer geworden.
Es war die Stimme, die er benutzte, wenn ein Kellner Lena zu lange anstarrte oder einer seiner Wachleute ihr zu nahe kam.
Einmal hatte sie diese Stimme mit Liebe verwechselt.
„Wie soll ich sie sonst nennen?“, fragte Phoebe.
„Meine Partnerin.“
„Dein Geheimnis.“
„Meine Frau.“
„Sie ist nicht deine Frau, Damian.“
Lena hätte genau in diesem Moment die Tür öffnen sollen.
Sie hätte hineingehen und den Bericht auf seinen Schreibtisch legen sollen.
Sie hätte fragen sollen, was davon echt gewesen war: der Ring, das Eheversprechen oder das Baby, das er mit ihr haben wollte.
Ihre Hand brachte den Griff nicht zum Drehen.
Jeden Monat brachte sein Fahrer einen versiegelten Umschlag zum Haus ihrer Eltern in Queens.
Damian nannte es die Sache mit der Hypothek und wollte nichts weiter dazu sagen.
Ihr Vater erwähnte es nie und verstummte, sobald Damians Name fiel.
Der Gedanke schoss ihr durch den Kopf und war wieder verschwunden.
Ihre Knie wurden steif.
Hinter der Tür atmete ihr Mann, und noch immer hatte er nicht gesagt, dass es eine Lüge gewesen war.
Also hörte sie auf, darauf zu warten, dass er es sagte.
Lena drehte den Griff und stieß die Tür auf.
Damian stand mit einem Glas in der Hand neben dem Schrank.
Phoebe stand am Schreibtisch, die Wimperntusche lief ihr übers Gesicht, und sie drehte sich als Erste um.
„Oh, Lena“, flüsterte Phoebe. „Es tut mir so leid. Ich wusste nicht, dass du hier bist.“
Damians Gesicht wurde reglos.
„Lena“, sagte er.
„Ist sie eingetragen?“, fragte sie.
Er stellte das Glas ab.
„Lena, hör mir zu.“
„Ist sie eingetragen, ja oder nein?“
„Nein.“
Das Wort war leise und sagte alles.
Sie zog sich den Ring vom Finger.
Er ging leicht ab, und das tat mehr weh, als sie erwartet hatte.
Mit einem leisen Klicken legte sie ihn auf die Schreibtischunterlage.
„Lena.“ Er machte einen Schritt auf sie zu.
„Nicht.“
Sie faltete den Arztbericht in der Mitte und steckte ihn wieder in die Tasche.
Er würde nie erfahren, was darin stand.
Nicht heute.
Phoebe griff nach ihrem Arm.
„Ich komme mit dir. Du solltest nicht allein sein.“
„Mir geht es gut.“
Ihr ging es nicht gut, aber sie ging trotzdem hinaus.
Im Flur richtete sich sein Wachmann auf.
„Mrs. Karras?“
„Rufen Sie mir ein Taxi“, sagte sie.
Der Wachmann blickte über sie hinweg zur offenen Tür des Arbeitszimmers.
Dann ging er wortlos zum Bordstein hinaus.
Sie saß auf dem Rücksitz, den Mantel bis zum Hals zugeknöpft.
Noch bevor das Taxi die Ecke erreichte, vibrierte ihr Handy.
Es war eine Nachricht von Damian.
Geh nicht zu deinen Eltern. Bitte.