Mein Marionetten-Liebhaber, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Haken
Aus Arlen Redferns Brust hing ein silberner Faden, und im ganzen Theater konnte ihn außer mir niemand sehen.
Es war die Freitagsvorstellung meines dritten Studienjahrs.
Zweihundert Menschen saßen im Dunkeln des Wexforder Theaters für Bildende Kunst und sahen zu, wie der hölzerne Prinz meiner Großmutter über die Bühne schritt.
Ich stand mit beiden Händen an der Steuerstange auf dem Laufsteg über der Bühne.
Seit zehn Minuten führte ich den Prinzen fehlerlos.
Sein Zedernholzkopf drehte sich, seine aufgemalten Augen hoben sich, und er verbeugte sich vor der Prinzessin.
Arlen saß mit seinen Freunden in der ersten Reihe und hatte einen Arm über die Lehne des Sitzes neben sich gelegt.
Er war der reichste Junge an Wexford und der berühmteste.
Sein Name stand auf der neuen Bibliothek, und seine Skandale waren auf jedermanns Handy.
Er hatte ein lässiges Lächeln aufgesetzt, und das trug er auch jetzt zur Schau, weil er ein Marionettentheater lustig fand.
Seine Freunde hielten ihre Handys hoch und filmten.
Dann schwang die linke Schnur des Prinzen über die erste Reihe, und der silberne Faden an Arlens Brust verfing sich darin.
Ich spürte, wie er sich in meinen Fingern verfing.
Noch nie zuvor hatte ich einen Faden an einem Fremden gesehen.
Marionettenspieler können sie sehen, aber nur an Marionetten.
„Oh nein“, flüsterte ich.
Ich versuchte, die Steuerstange freizubekommen, doch der Faden zog in die andere Richtung.
Arlen stand auf.
Sein Lächeln verschwand.
Mit ausladenden Armbewegungen stieg er die drei Stufen zur Bühne hinauf.
Das Publikum lachte.
Er ging zum Prinzen, nahm dessen hölzerne Hand, und die beiden begannen zu tanzen.
Ich zog die Stange nach links, und Arlen drehte sich nach links.
Ich zog sie nach rechts, und er beugte sich vor.
„Hör auf“, sagte er mit zusammengebissenen Zähnen, zu niemandem.
Sein Blick fand mich oben auf dem Laufsteg, und seine Augen weiteten sich. Da sah ich, dass er es begriffen hatte.
Ich ließ die Stange fallen.
Der Faden erschlaffte und rutschte von ihm ab, und er fiel vor zweihundert Menschen auf die Knie.
Seine Freunde gröhlten.
Einer von ihnen rief: „Mach die Drehung noch mal, Redfern!“
Arlen stand langsam auf.
Er sah seine Freunde nicht an.
Er sah den Prinzen an, der mit seinem aufgemalten Lächeln an den Fäden hing, und sein Gesicht wurde hart und kalt.
„Missgeburt“, sagte er laut genug, dass es bis in die letzte Reihe zu hören war.
Er packte den Prinzen um die Taille und riss ihn von meinen Fäden.
Vom Laufsteg aus schrie ich seinen Namen.
Er warf den Prinzen zu Boden und zertrat seinen Kopf.
Das Zedernholz splitterte, und das aufgemalte Gesicht riss in der Mitte entzwei.
Meine Großmutter hatte dieses Gesicht mit einem Messer geschnitzt, das ich noch immer in der Tasche trage.
Sie hatte es im Winter vor ihrem Tod geschnitzt.
Arlen ließ die Stücke fallen und ging durch den Vorhang ab. Seine Freunde jubelten ihm nach.
Mit zitternden Händen stieg ich die Leiter hinunter.
Der Prinz lag in drei Stücken auf den Brettern.
In meiner Gesäßtasche vibrierte mein Handy.
Es war eine E-Mail des Dekans, die wenige Sekunden nach Arlens Tritt eingegangen war.
Die Redfern-Stiftung hat ihre Förderung des Marionettenprogramms mit sofortiger Wirkung zurückgezogen.
Ich las die Nachricht zweimal.
Birdie, meine Mitbewohnerin und Bühnenmanagerin, kam mit ihrem Headset um den Hals angerannt.
„Hazel, ich hab’s gesehen, ich hab alles gesehen. Das warst nicht du, oder? Hast du das getan?“
„Ich hab’s aus Versehen getan“, sagte ich.
„Okay“, sagte Birdie. „Okay. Und jetzt?“
Ich sammelte die drei Stücke des Prinzen in meinem Mantel ein.
„Jetzt mache ich es mit Absicht.“
Um Mitternacht fand ich ihn im Innenhof der Redfern Hall.
Er saß mit Brad Amesbury und sechs anderen auf dem Brunnenrand, ließ ein Handy herumgehen und lachte über das Video.
Der silberne Faden hing noch immer von seiner Brust, stumpf im Lampenlicht, und schleifte über die Steine.
Ich holte den Narren aus meiner Tasche, den kleinen mit den Glöckchen.
Ich band das Ende des Fadens an die hölzerne Hand des Narren.
Birdie stand hinter mir und sagte: „Das ist eine furchtbare Idee.“
„Alle mal hersehen“, sagte ich.
Ich hob die Steuerstange.
Arlen erhob sich vom Brunnen.
Seine Freunde hörten auf zu lachen.
Ich führte ihn auf den Brunnenrand, wo ihn alle sehen konnten.
Ich ließ ihn kerzengerade stehen, die Hände an den Seiten.
Seine grauen Augen funkelten vor Wut.
„Sag es“, sagte ich.
Sein Mund öffnete sich.
„Es tut mir leid, Hazel Pemberton“, sagte er, und seine Stimme brach.
„Ich habe das kaputtgemacht, was du liebst, und das hätte ich nicht tun dürfen.“
Niemand rührte sich.
Brad senkte das Handy.
Ich ließ den Narren auf die Steine fallen. Der Faden erschlaffte, und Arlen schwankte.
Dann veränderte sich die Stille.
Ein zweiter Faden kam aus der Dunkelheit, schwarz und dick wie ein Stiefelriemen.
Er lief von Arlens Rücken hinauf zum obersten Fenster der Redfern Hall.
Er spannte sich.
Arlens Kopf drehte sich langsam zum Turm, und seine Lippen bewegten sich. Die Stimme, die daraus hervorkam, gehörte nicht ihm.
Es war die Stimme einer alten Frau, trocken und belustigt.
„Kleine Marionettenspielerin“, sagte sie. „Wer hat dir beigebracht, an den Fäden zu ziehen?“