Mein Mafia-Verlobter bot mir Auswege an – also nahm ich sie, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Ausgänge sind gekennzeichnet
Domenico Bellandi zog meinen Stuhl zurück, und jeder Mann am Tisch überprüfte sein eigenes Besteck.
Wir waren zweiundzwanzig und drängten uns im Hinterzimmer des Restaurants seiner Familie.
Elf seiner Verwandten saßen auf seiner Seite, elf meiner auf meiner.
Meine Mutter war direkt von den Öfen gekommen, noch mit Schürze, und sah keinen Grund, sich bei einer Tischdecke zu entschuldigen.
„Signorina Vitale“, sagte Domenico. „Ich habe deinen Platz am Ausgang decken lassen.“
Er hatte graue Augen, trug einen anthrazitfarbenen Anzug und sein Gesicht hatte sich nicht bewegt, seit ich hereingekommen war.
„So musst du nicht durch den ganzen Raum“, sagte er, „falls du gehen möchtest.“
Meine Mutter hatte mich nach denselben Regeln erzogen, nach denen auch er erzogen worden war: In unseren Familien bittet niemand um etwas, man bietet es einfach an.
Ein Mann, der dir den Ausgang zeigt, möchte, dass du ihn benutzt.
Außerdem war ich seit drei Uhr morgens wach, und bis zur Tür war es nicht weit.
„Aufmerksam von dir“, sagte ich. „Danke.“
Ich setzte mich an den Platz neben der Tür.
Die Suppe wurde serviert, und Domenico hob seinen Löffel.
Mein Onkel zu meiner Linken legte seinen Löffel hin und bat den Kellner um eine Gabel.
Jeder in Chicago, der eine Tischdecke besaß, hatte gehört, was Domenico Bellandi einmal wegen eines Suppenlöffels getan hatte, und niemand war sich über die Einzelheiten einig.
Am Kopfende des Tisches hob sein Vater ein Glas.
Er war ein schwerer Mann mit silbernem Haar und einer grünen Strickjacke, die er unter seinem guten Jackett zugeknöpft hatte.
„Auf die Braut“, sagte sein Vater. „Unser Haus gehört dir. Sag uns Bescheid, wenn dir das alles zu viel wird, Rosa.“
„Das werde ich“, sagte ich.
Sein Vater lächelte mich an, und ich beschloss, dass es ein nettes Lächeln war.
Auf der anderen Seite des Tisches schlug meine Schwester Lucia auf ihrem Schoß ein grünes Notizbuch auf und schrieb eine Zahl auf.
Domenico schnitt sein Kalbfleisch in acht gleich große Würfel und aß keinen davon.
„Die Küche macht dir alles, was du möchtest, Signorina Vitale“, sagte er. „Wirklich alles.“
Alle am Tisch hörten es, und damit war es ein Angebot.
„Alles?“, sagte ich.
„Alles.“
„Zwei Spiegeleier, bitte, mit weichem Eigelb“, sagte ich. „Und Toast.“
Der Kellner sah Domenico an, und Domenico nickte ihm einmal zu.
Sein Bruder Pietro beugte sich vom anderen Ende des Tisches zu uns herüber.
„Mach das mit dem Messer“, flüsterte Pietro.
„Es gibt kein Ding mit dem Messer“, flüsterte Domenico zurück.
Der Küchenchef kam persönlich aus der Küche, um mich zu fragen, wie weich ich mein Eigelb mochte.
Bei einem Verlobungsessen hatte noch nie jemand diesen Satz gesagt.
Ich sagte, schön flüssig, und er ging wortlos zurück zum Herd.
Zwanzig Leute aßen Kalbfleisch und sahen mir dabei zu, wie ich auf meinen Toast wartete.
Als der Teller kam, aß ich zuerst den Toast, dann die Eier und wischte anschließend den Teller sauber.
„Du bist jetzt seit zwei Stunden so höflich“, sagte ich leise zu Domenico. „Du musst völlig erschöpft sein.“
Seine Hand verschob das Messer um einen halben Zentimeter, um es gerade auszurichten.
„Mir geht es sehr gut, danke“, sagte er.
Seine Ohrspitze war rot geworden.
„Du musst selbst müde sein, Signorina Vitale“, sagte er. „Die Bäckerei hat schreckliche Arbeitszeiten.“
Ich wusste genau, was dieser Satz bedeutete.
Es war der zweite Ausgang, und er war größer als der erste.
„Ich bin seit drei Uhr wach“, sagte ich.
„Natürlich bist du das.“
„Dann sollte ich wohl gehen.“
Ich stand auf und sagte: „Vielen Dank euch allen. Es war ein wunderschöner Abend.“
Entlang des ganzen Tisches hielten die Gabeln inne.
Am Kopfende lächelte Carlo Bellandi zum zweiten Mal an diesem Abend, und diesmal erreichte das Lächeln seine Augen.
Meine Mutter schmierte ein Brötchen.
Sie hatte mir beigebracht, dass man das Angebot eines Gastgebers niemals ausschlägt, und würde sich jetzt nicht in ihre eigene Lektion einmischen.
Pietro ließ seine Gabel fallen.
Lucia blätterte um.
Domenico stand auf, denn der Bräutigam muss die Braut hinausbegleiten, und folgte mir durch den Speisesaal, vorbei an vierzig Fuß starrender Kellner.
Auf dem Gehweg der Taylor Street roch die Oktoberluft nach Knoblauch und Abgasen.
Am Straßenrand stand ein schwarzes Auto mit laufendem Motor.
„Mein Wagen steht dir so lange zur Verfügung, wie du möchtest“, sagte Domenico. „Der Fahrer ist dir zu Diensten.“
„Das ist sehr großzügig von dir“, sagte ich.
Der Fahrer war ein Mann in den Sechzigern mit grauem Schnurrbart. Er öffnete die hintere Tür, noch bevor ich sie erreichte.
„Wohin soll es gehen, Miss?“
„Harlem Avenue“, sagte ich. „Zur Bäckerei.“
Der Sitz war aus Leder und roch nach Zitronenpolitur.
Der Fahrer schloss die Tür, und ich kurbelte das Fenster herunter, um gute Nacht zu sagen.
Domenico stand mit den Händen an den Seiten unter dem vorderen Fenster des Restaurants.
Hinter ihm, durch die Scheibe, hatten sich zwanzig Gesichter zur Straße gewandt.
Niemand hatte auch nur so getan, als würde er auf die Speisekarte schauen.
Er richtete eine Manschette.
Dann richtete er die andere.
„Rosa“, sagte er. Es war das erste Mal, dass er meinen Namen benutzte.
„Ja?“, sagte ich.
„Bleib“, sagte Domenico.
„Wie bitte?“, sagte ich.
Ich hatte ihn perfekt verstanden.
Ich wollte hören, wie er es ein zweites Mal sagte.
„Ich möchte, dass du zum Nachtisch bleibst“, sagte Domenico laut genug für den Gehweg. „Bitte.“
Durch das Fenster hindurch stellte Carlo Bellandi sein Weinglas ab und lächelte nicht.