Meine Mutter verkaufte mich, um ihren Dealer zu bezahlen – und der Mann, der mich ihm abnahm, kann mich gebrauchen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Am Fuß der Treppe
In meiner neunten Woche oben im Dry Dock brachte Marek Hudak die ganze Bar an den Fuß der Treppe.
„Gigi“, rief er herauf, mit der Stimme, die er für Gäste benutzte. „Komm runter und schenk unserem Gast ein.“
Ich saß auf der Bettkante in dem Zimmer mit dem Schloss an der Außenseite.
Ich hatte gehört, wie die Musik verstummte und vierzig Männer still wurden.
Ich hatte gehört, wie ein Name durch die Bar wanderte, immer wieder, von Hand zu Hand weitergereicht.
Marek hatte ihn den ganzen Abend verkauft.
Mein Geschäftspartner, sagte er immer wieder. Mein Freund aus der alten Nachbarschaft. Die Familie steht voll hinter mir.
Neun Wochen lang hatte ich kaum ein Wort gesagt und alles mit angehört. Deshalb erkannte ich eine Lüge, wenn ich eine hörte.
Niemand mit diesem Namen trank in einer Bar wie dieser.
Der Riegel glitt zurück, und einer von Mareks Männern stand in der Tür und musterte mich.
„Zieh dich an“, sagte er.
Es war das rote Kleid, das Marek mir gekauft hatte, dünn und mit einem klemmenden Reißverschluss.
Ich zog es an, denn die Alternative wäre gewesen, dass man es mir anzog.
Ich ging die Hintertreppe hinunter, seine Hand an meinem Ellbogen.
Wir kamen am Geruch der Küche nach Frittieröl und Bleichmittel vorbei und traten hinaus in den Lärm der Bar.
Dann blieb ich auf der letzten Stufe stehen, denn vierzig Männer hatten sich nach mir umgedreht.
Mitten im Raum stand ein Tisch, an dem ein einzelner Mann saß.
Er war etwa dreißig, hatte kurzes schwarzes Haar und eine Narbe, die durch seine linke Augenbraue verlief.
Er trug einen anthrazitfarbenen Mantel, den er nicht ausgezogen hatte. Vor ihm stand ein unberührtes Glas Wasser.
Er sah mich nicht an.
Er sah Marek an.
Marek kam an den Fuß der Treppe und packte mein Handgelenk, stolz auf mich, so wie er auf seinen guten Whiskey stolz war.
„Gigi ist unser Hausmädchen“, sagte er in den Raum hinein. „Die beste Einschenkerin im Tal. Na los, Süße.“
Er drückte mir die Flasche in die Hand.
Ich sah mir das Etikett an.
Ich sah die Männer an der Bar an und den Barkeeper, der ein Glas polierte, das er schon zweimal poliert hatte.
Ich dachte an die Küche meiner Mutter in der Rutger Street und an einen Mittwoch im Oktober.
„Geh einfach mit ihm, Bronwen“, hatte sie gesagt. „Er will nur reden.“
Ich dachte an die zweihundert Sterbenden, bei denen ich auf der Hospizstation gesessen hatte.
Keiner von ihnen hatte sich vor dem Ende gefürchtet, sobald jemand im Zimmer geblieben war.
Bei mir war niemand geblieben.
Ich nahm Marek die Flasche aus der Hand, indem ich sie am Flaschenhals packte.
„Mein Name ist Gwendolyn Treadwell“, sagte ich.
Ich sagte es laut genug, dass es bis zur Tür reichte.
Die Jukebox war inzwischen aus, und ich konnte die Eismaschine hören.
„Meine Mutter hat mich am neunten Oktober für viertausendzweihundert Dollar an diesen Mann verkauft.“
„Seitdem werde ich oben festgehalten, hinter einer Tür, die von außen abgeschlossen wird.“
„Seine Männer haben mit mir gemacht, was sie wollten, und er wusste davon und ließ sie gewähren.“
Marek lachte einmal kurz und bellend auf und griff nach mir.
Ich trat zurück, außer Reichweite seiner Hand.
„Wenn einer von euch behaupten will, dass ich lüge“, sagte ich, „kann der Gentleman dort euren Barkeeper fragen, wie hoch der Betrag war.“
Der Barkeeper hörte auf zu polieren.
Ich ging quer durch den Raum, an vierzig Männern vorbei, die meinem Blick aus dem Weg gingen.
Ich stellte die Flasche vor dem Mann im Mantel ab und wandte den Blick nicht von ihm ab.
Aus der Nähe waren seine Augen beinahe schwarz.
Er musterte mein Gesicht, einmal von meinem Mund bis zu meinen Augen.
Dann stand er auf, und sein Stuhl scharrte über den Boden.
„Mr. Corvino“, sagte Marek mit veränderter Stimme.
„Sie kommt mit mir“, sagte der Mann.
Seine Stimme war tief und ausdruckslos und trug nicht weit. Deshalb beugte sich die ganze Bar vor, um ihn zu hören.
„Heute Abend. Sag mir, was sie dich gekostet hat, und ich werde nicht feilschen.“
Marek breitete die Hände aus und lächelte in die Runde.
„Valentine. Mein Freund. Dein Name steht nicht auf dieser Schuld.“
Dann murmelte er zu dem Mann neben sich: „Ich mache Geschäfte sowieso nur mit der Seite deines Onkels.“
Niemand in der Bar berichtigte ihn.
Ein paar seiner Männer lachten dünn mit.
Valentine Corvino sah ihn an, wie man eine Rechnung ansieht, von der man beschlossen hat, sie nicht zu bezahlen.
Ich wartete nicht ab, wie es ausging.
Mein Mantel hing am Haken neben der Hintertreppe, der blaue mit dem zerrissenen Futter, den ich am neunten Oktober getragen hatte.
Ich nahm ihn herunter und zog ihn an, erst einen Arm, dann den anderen, während mich jeder Mann im Raum beobachtete.
Dann ging ich aus dem Dry Dock hinaus, vor den beiden.
Die Tür war schwer, und die Kälte traf meine nackten Beine und meinen geöffneten Mund.
Auf dem Schild über dem Reifengeschäft auf der anderen Straßenseite stand: sechs Grad.
Der Schnee fiel seitwärts durch das Licht der Parkplatzlampen.
Ich hatte keine anderen Schuhe als das dünne schwarze Paar, das Marek mir gekauft hatte, kein Geld und keine Ahnung, in welche Richtung die Straße führte.
Das war mir egal.
Ich ließ mich lieber von einem Mann aus diesem Gebäude bringen, vor dem ich Angst hatte, als wieder diese Treppe hinaufgetragen zu werden.
Am Bordstein lief ein schwarzes Auto im Leerlauf, die hintere Tür bereits offen.
Valentine Corvino kam hinter mir heraus, die Hände an den Seiten, und blieb zwei Schritte entfernt stehen.
Er berührte weder meinen Mantel noch meinen Arm noch die Tür.
Er stand im Schnee, das Licht fiel auf seine Narbe, und sagte nichts.
Hinter ihm knallte die Tür der Bar, und ich hörte Marek seinen Namen rufen.
Ich stieg ins Auto.