Meine Rivalin im Büro schwor, ich würde zuerst betteln – und ich nahm die Wette an, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Archiv
Am ersten Herbsttag legte Odette Hargrove einen goldenen Stift auf den Tisch.
Dann verkündete sie der gesamten vierten Etage, dass einer von uns ihr nächster Vice President of Product werden würde.
Sie sagte es mitten in der Besprechung am Montag, zwischen der Bestellung des Zeltstoffs und dem Memo zur Parkgarage.
„Eine Stelle“, sagte Odette. „Neunzig Tage, mehr oder weniger. Am Freitag, dem 18. Dezember, werde ich es beim Summit verkünden.“
Alle sahen mich an.
Dann sahen alle Drake Hollister an, der mir am Tisch gegenübersaß, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt und die Hände gefaltet.
Er sah mich überhaupt nicht an, und genau daran wusste ich, dass er mich vorher angesehen hatte.
„Roz leitet Zelte“, sagte Odette. „Drake leitet Rucksäcke.“
„Ihr werdet gemeinsam das Ridgeline Kit entwickeln. Ein System: ein Zelt und ein Rucksack, die zusammengehören.“
„Gemeinsam“, sagte ich.
„In Raum 4B. Glaswände, langer Tisch, ein Kühlschrank. Kip hat zugestimmt, den Raum freizumachen.“
Kip Danforth, unser VP of Sales, lächelte mit jedem einzelnen seiner Zähne.
„Wunderbar“, sagte er mit der Stimme eines Mannes, der in jeder Hand eine glühende Kohle hielt.
Drake sagte: „Verstanden.“
Seit zwei Jahren sagte er dieses Wort zu mir, immer genau in diesem Ton, und ich hatte jedes Trail Review gewonnen, das wir je gehabt hatten.
Alle vierzehn.
Ich führte eine Liste in meiner Schreibtischschublade, und kein einziges Mal hatte ich das Gefühl, ihn besiegt zu haben.
An diesem Abend ging ich um acht Uhr hinunter ins Archiv im Keller.
Am Nachmittag hatte er gesagt, seine Cairn-Rucksäcke hätten sich im ersten Jahr besser verkauft als meine Switchback-Zelte.
Drake lügt nicht, und das ist das Nervigste an ihm.
Das Archiv ist ein langer, kalter Raum mit Metallregalen und dem Geruch alten Papiers.
Die Tür hat eine Falle, die seit der Obama-Regierung klemmt.
Den Verkaufsbericht zu Ridgeline One fand ich im dritten Regal.
Ich las ihn im Gang, den Cardigan über meine Fingerknöchel gezogen, als die Tür hinter mir ins Schloss klickte.
„Hallo, Szymanski“, sagte Drake.
Er stand in der Tür, trug seinen marineblauen Dreiteiler samt Krawatte und hatte eine Aktenbox unter dem Arm.
„Ich war zuerst hier“, sagte ich.
„Warst du. Ich hätte gern denselben Bericht.“
„Hol ihn dir selbst.“
„Du hast ihn in der Hand.“
Ich hielt den Bericht über meinen Kopf.
Er ist eins zweiundachtzig groß, ich eins achtundsiebzig, also lief das nicht ganz wie geplant.
„Na gut“, sagte er. „Lies ihn laut vor. Ich warte.“
Hinter ihm schwang die schwere Tür mit einem Knall zu, der ein bisschen zu endgültig klang.
Ich probierte die Klinke.
Sie ließ sich drehen, aber die Tür ging nicht auf.
Ich versuchte es noch einmal, kräftiger.
„Die Falle“, sagte Drake. „Sie klemmt.“
„Ich weiß, dass sie klemmt.“
„Dann hättest du nicht reinkommen sollen.“
„Ich hatte eine Box in der Hand.“
Wir sahen uns im kalten Licht einer einzelnen Glühbirne an.
Er holte sein Handy heraus und hielt es zur Decke.
„Kein Empfang“, sagte er.
„Natürlich nicht. Das hier ist ein Keller aus Papier.“
„Die Haustechnik geht um sechs. Odette ist schon weg.“
„Wir könnten das Glas in der Tür einschlagen.“
„Das ist eine Stahltür ohne Glas.“
„Wir könnten schreien.“
„Roz.“
Bei der Arbeit nennt er mich nie beim Vornamen.
Das ließ mich mitten im Gang wie angewurzelt stehen, den Bericht halb zerknüllt in meiner Faust.
„Du wolltest diesen Sieg, seit du zur Tür hereingekommen bist“, sagte er. „Warum?“
„Weil du glaubst, dass du schon gewonnen hast.“
„Glaube ich nicht.“
„Du stehst da, als hättest du“, sagte ich. „In deiner Weste. Mit gefalteten Händen. Wie ein Mann, der auf einen Bus wartet, von dem er weiß, dass er kommt.“
Sein Kiefer spannte sich kaum merklich an.
„Du bist wütend darüber, wie ich dastehe.“
„Ich bin wütend darüber, wie du verlierst.“
Ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe.
Ich dachte es schon seit zwei Jahren, und in diesem kalten kleinen Raum kam es einfach aus mir heraus.
Er erstarrte.
„Sag das noch mal.“
„Du verlierst, als wäre es dir egal. Vierzehnmal.“
„Du sagst: ‚Glückwunsch, Szymanski‘, schüttelst mir die Hand und gehst zurück an deinen Schreibtisch.“
„Und dann muss ich auf die Toilette gehen und eine Kabinentür anschreien.“
„Darüber bist du nicht wütend.“
„Worüber bin ich dann wütend?“
Er machte einen Schritt.
Ich machte einen Schritt.
Ich packte seine Krawatte, weil ich meine Hände irgendwohin tun musste, und riss daran. Sein Gesicht kam auf meine Höhe herunter.
Seine Hand schloss sich um mein Handgelenk.
Sein Daumen lag auf meinem Puls, und ich wusste, dass er fühlen konnte, wie er hämmerte.
„Du zitterst“, sagte er leise.
„Vor Wut.“
„Ist es das?“
Er ließ nicht los, und ich ließ nicht los.
Sein Mund war nur wenige Zentimeter von meinem entfernt.
Dann küsste ich ihn, oder er küsste mich, und darüber werde ich bis an mein Lebensende streiten.
Es war ein harter, wütender Kuss, und er schmeckte nach Kaffee.
Er drängte mich gegen das Metallregal, und das ganze Ding schepperte wie eine Glocke.
Ein Karton mit alten Belegen fiel oben herunter und schlug auf dem Boden auf.
Ich biss ihm so fest in die Unterlippe, dass ich etwas Kupfernes schmeckte.
Er lachte in meinen Mund hinein.
Es war ein tiefes, raues Geräusch, das ich in zwei Jahren voller Besprechungen noch nie gehört hatte.
„Das wollte ich schon seit der Handelsmesse in Denver tun“, sagte er an meinem Ohr.
„Welche denn?“
„Die, bei der du mit einem Karabiner nach mir geworfen hast.“
„Das war ein billiger Karabiner“, sagte ich. „Er ist mir ausgerutscht.“
„Er hat mich am Kopf getroffen.“
„Er ist mit Absicht ausgerutscht.“
Er küsste mich wieder, und hinter uns klickte der alte Riegel, während sich die schwere Tür langsam zu öffnen begann.