Mein Alien-Meermann aus dem Chat ist echt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Steglampe
Um 2:47 Uhr tippte der Fremde, den ich seit zwei Jahren liebte: „Ich bin an deinem Steg.“
Ich las es dreimal auf meinem Laptop, mit überkreuzten Beinen auf dem Sofa und im alten Flanellhemd meines Vaters.
In der Hütte war es dunkel, bis auf das Licht des Bildschirms.
Draußen schlug die Bucht gegen die Pfähle, wie jede Nacht.
Ich tippte: „Sehr witzig. Wirklich sehr witzig, Velun.“
Er antwortete sofort, wie immer.
„Ich mache keine Witze. Schau aus dem Fenster, Sorcha.“
Auf Driftline hieß er Velun_Tides, und schon in unserer allerersten Nacht hatte er mir erzählt, dass er ein außerirdischer Meermann sei.
Er sagte, sein Schiff sei in der Tiefseerinne vor der Küste Oregons gesunken und er sitze seitdem dort fest.
Ich hatte beschlossen, dass er ein einsamer Rollenspieler mit einem Talent fürs Weltenbauen war, und zwar aus Mitgefühl.
Laut gesagt hatte ich es nie, denn ich brauchte ihn, damit er weiter mit mir redete.
Niemand sonst fragte mich, wie mein Tag gewesen war, und wartete dann auf die Antwort.
Mein Handy vibrierte auf dem Kissen.
Es war Brent, mein Ex, um 2:49 Uhr, denn Brent schlief nicht, wenn er wütend war.
„Hab gesehen, dass deine Chatverläufe überall auf der Stadtgruppen-Seite stehen. Macht echt was her, Sorcha. Sag deinem Fischfreund, dass der Kredit fällig ist.“
Ich starrte auf die Nachricht.
Dann öffnete ich die Seite der Stadtgruppe, und mir sackte der Magen in die Knie.
Jemand hatte Screenshots meiner privaten Chats mit Velun gepostet.
Die Bildunterschrift lautete: „Sorcha MacAuliffe und ihr Alien-Freund. Bringt ihr einen Auflauf vorbei, Leute, sie hat den Verstand verloren.“
Es gab dreihundert Kommentare.
In einem stand: „Ist das die Tochter von dem Krabbentypen?“
In einem anderen stand: „Brent sagt, sie hat seit der Beerdigung das Haus nicht mehr verlassen.“
Mir wurde heiß im Gesicht.
Brent war der Einzige gewesen, dem ich jemals mein Passwort gegeben hatte.
Ich klappte den Laptop so heftig zu, dass das Sofa wackelte.
Das Licht am Steg schien durchs Küchenfenster, ein gelber Fleck auf dem schwarzen Wasser.
Am Rand davon bewegte sich etwas.
Ich sagte mir, es sei eine Robbe.
Ich sagte mir eine Menge Dinge, dann zog ich mir ohne Socken die Regenstiefel meines Vaters an und ging durch die Hintertür hinaus.
Die Kälte biss mir in die Knie.
Die Bohlen des Stegs waren vom Nebel glatt.
Mit den Armen um mich geschlungen ging ich unter der Lampe hinaus.
Neben dem letzten Pfahl kräuselte sich das Wasser in einer langen, langsamen Linie, und so bewegte sich keine Robbe.
„Velun?“, sagte ich.
Meine Stimme versagte nicht.
Eine Hand tauchte aus dem Wasser auf und schloss sich um den Pfahl.
Sie war lang, silbergrau, mit Schwimmhäuten zwischen den Fingern und feinen blauen Linien, die sich am Handgelenk hinaufzogen.
Dann erhob sich ein Kopf aus der Dunkelheit, und das Licht der Lampe fiel auf seine Augen.
Sie waren bernsteinfarben und leuchteten.
Sein dunkeltürkises, nasses Haar trieb um seine Schultern, und an seinem Hals, unter dem Kiefer, öffneten und schlossen sich beim Atmen schmale Kiemenschlitze.
Ich schrie nicht.
Das soll hier festgehalten werden.
Ich stand ganz still, und was aus meinem Mund kam, war: „Dein Profilbild zeigt einen Wal.“
Sein Mund bewegte sich.
Einen Moment brauchte ich, bis mir klar wurde, dass er lächelte.
„Es ist ein sehr stattlicher Wal“, sagte er.
Es war dieselbe Stimme, die ich aus den Nächten kannte, in denen ich mich in den Schlaf geredet hatte.
Sie war tief und ein wenig rau.
Jetzt hatte sie einen echten Hals und eine echte Brust darunter, und echten Atem, der im Licht der Lampe Wölkchen bildete.
Meine Knie gaben nach, und ich setzte mich auf den Steg.
Er zog sich neben mir auf die Bohlen, so weit, wie seine Arme ihn tragen konnten.
Seine untere Körperhälfte blieb im Wasser.
Unter der Oberfläche sah ich die lange Rundung eines Schwanzes, matt silbern beschuppt, der ihn langsam an Ort und Stelle hielt.
„Du bist echt“, sagte ich.
„Ich hab dir doch gesagt, dass ich echt bin“, sagte er.
„Das behauptet jeder.“
„Nicht jeder behauptet es vom Meeresgrund aus.“
Ich lachte, doch mein Lachen brach mittendrin ab, und ich hielt mir die Hand vor den Mund.
Er hob seine Hand und hielt sie einen Fingerbreit vor meinem Gesicht an, ohne mich zu berühren, als würde er um Erlaubnis bitten.
Ich lehnte mich hinein.
Seine Handfläche war kühl und rau und trocken-feucht.
Ich spürte den Puls darin.
„Zwei Jahre“, flüsterte ich. „Du warst zwei Jahre da unten.“
„Zwei Jahre, vier Monate und neunzehn Tage“, sagte er.
„Du hast mitgezählt?“
„Du warst die einzige Stimme, die ich hatte.“
Meine Augen brannten.
Zwei Jahre lang hatte ich mir diesen Moment auf hundert verschiedene Arten ausgemalt, und in jeder davon war ich mutiger.
In jeder wusste ich, was ich sagen sollte.
Er legte den Kopf schief, und die Kiemenschlitze unter seinem Kiefer flatterten.
Sein Daumen strich einmal ganz sanft über meinen Wangenknochen.
„Sorcha“, sagte er.
„Ja.“
„Ich muss dir etwas sagen, und ich möchte, dass du weißt, dass ich nicht wütend bin.“
Mein Magen zog sich zusammen.
„Die Frau auf deinen Bildern“, sagte er. „Auf dem Grat, lachend, mit der grünen Jacke.“
Ich hörte auf zu atmen.
„Das war nie dein Gesicht“, sagte er.