Mein Panthergefährte und unser kleines Pantherjunges, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Kalter Herd
Als Erstes spürte ich eine kleine Hand, die an meinem Ärmel zog.
Als Zweites kam der Hunger. Ein stechender, hohler Schmerz, der nicht mir gehörte.
Ich öffnete die Augen und blickte auf eine steinerne Decke, schwarz von altem Rauch.
Vor einer Stunde hatte ich während einer Nachtschicht noch eine Tropfrate berechnet, neben mir ein kalter Kaffee.
Jetzt stand ein kleines Pantherjunges neben meinem Bett.
Er war vielleicht vier Jahre alt, hatte schwarze Locken und bernsteinfarbene Augen, die viel zu groß für sein Gesicht waren.
Seine Handgelenke waren so dünn wie Löffelstiele.
„Ila“, flüsterte er. „Ila, bitte.“
Er bat nicht um eine Umarmung.
Er wollte wissen, ob ich böse war, weil er mich geweckt hatte.
Diesen Zusammenzucken kenne ich.
Ich hatte es auf der Kinderstation bei Kindern gesehen, die gelernt hatten, eine Ohrfeige zu erwarten.
„Ich bin da“, sagte ich, doch meine Stimme klang falsch, höher und rauer als meine eigene.
Ich setzte mich auf.
Langes, rotbraunes Haar fiel mir über die Schulter. Es war nicht mein Haar.
Meine Hände waren schmal und blass. Am linken Handgelenk zeichnete sich eine helle Linie ab, wo ein dornförmiges Mal matt wie ein alter Bluterguss war.
Den Rest begriff ich mit einem Mal, eiskalt.
Der Körper einer anderen.
Das Kind einer anderen.
„Hast du Hunger?“, fragte ich ihn.
Tuck nickte einmal, hastig, und sah dann zu Boden.
Ich schwang die Beine aus dem Bett und stand auf. Der Raum schwankte.
Auch der Körper, in dem ich gelandet war, hungerte.
Die Höhle bestand aus einer einzigen steinernen Halle, die in eine Klippe gehauen war. Am anderen Ende lag eine Feuerstelle, und die Fensterläden standen offen zu einem grauen Tal.
In der Feuerstelle lag kalte Asche.
In einem Topf auf dem Regal waren drei Löffel trockene Körner und etwas Salz.
Auf dem Tisch stand ein Tonbecher mit etwas Dampfendem, dunkel wie Teichwasser.
Es roch bitter und schwach süßlich.
Ich hob den Becher auf, und Tuck wich zurück, bis er mit dem Rücken an der Wand stand.
„Meiner“, sagte er so leise, dass ich es beinahe überhörte. „Ich hab ihn nicht angerührt. Ich schwöre.“
„Ich weiß, dass du das nicht getan hast, mein Schatz.“
Woher war dieses Wort gekommen?
Es war mir einfach herausgerutscht, wie ein Reflex.
Ich stellte den Becher ab und ging in die Hocke, bis ich ihm in die Augen sehen konnte.
„Niemand bekommt Ärger“, sagte ich. „Weder du noch ich. Komm und hilf mir.“
Er starrte mich an.
Dann machte er vorsichtig zwei Schritte auf die Feuerstelle zu.
Ich fand Feuerstein und ein Bündel Anmachholz. Drei Versuche brauchte ich, bis das Feuer brannte, weil meine Hände immer wieder zitterten.
Tuck beobachtete jede meiner Bewegungen.
Ich gab die Körner mit Wasser und Salz in den Topf und rührte, bis alles blubberte.
Auf einem hohen Regal stand ein Glas mit getrockneten Beeren. Ich stieg auf einen Hocker, holte es herunter und warf eine Handvoll hinein.
Tuck kam zentimeterweise näher.
Als der Brei fertig war, füllte ich die einzige Holzschüssel und hielt sie ihm hin.
Er nahm sie nicht.
„Na los“, sagte ich.
„Du hast gesagt, ich krieg kein Frühstück, bevor ich brav bin“, flüsterte er.
Mein Magen zog sich zusammen.
Dieser Satz stammte nicht von mir.
Er gehörte der Frau, deren Körper ich trug.
„Das war falsch von mir“, sagte ich. „Sehr falsch. Iss, Tuck.“
Er aß mit beiden Händen, schaufelte den Brei in sich hinein, verbrannte sich die Finger und hörte nicht auf.
Ich riss eine Ecke von dem Fladenbrot ab, das ich gefunden hatte, tunkte sie für ihn ein, und auch die nahm er.
Ich hockte noch neben ihm, als die Tür mit einem Kratzen aufging.
Der Mann im Türrahmen füllte ihn vollständig aus.
Er war knapp zwei Meter groß, ganz in schwarzes Leder und einen grauen Umhang gehüllt, mit den Schultern eines Jägers und einer Narbe am Kiefer.
Seine Augen waren bernsteinfarben, genau wie Tucks, doch in ihnen lag nicht die geringste Wärme.
Er sah zum Feuer.
Er sah die Schüssel.
Er sah das Gesicht seines Sohnes, glänzend vom Brei, und über sein eigenes Gesicht huschte etwas, das ich zu schnell nicht deuten konnte.
„Darek“, sagte ich. Sein Name war einfach da, wie das Wort für mein Schatz.
Er sagte nichts.
Sein Blick fiel auf den Tisch und auf den Becher mit dem dunklen Tee, den ich beiseitegeschoben hatte.
Er war noch voll.
Mit drei Schritten durchquerte er den Raum, hob den Becher auf und hielt ihn mir hin.
„Trink“, sagte er.
Jeder Pflegerinneninstinkt in mir warnte mich davor.
Ich nahm den Becher, ging zum Fenster und goss den Inhalt über die Fensterbank.
Er traf den Felsen darunter und hinterließ einen langen, dunklen Streifen.
Hinter mir hörte Tuck auf zu kauen.
Als ich mich umdrehte, starrte Darek mich an.
„Früher hast du es nie abgelehnt“, sagte er.