Mein Werfuchs hat mich verkauft, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Wer will sie haben?
Meine Kollegin las die Bildunterschrift dem ganzen Wartezimmer laut vor, bevor ich ihr das Handy wegnehmen konnte.
„Wer will sie haben? Ich zahle sogar dafür, dass ihr sie mir abnehmt.“
Vier Menschen und ein Beagle mit Halskrause sahen zu mir auf.
Auf dem Bild unter der Bildunterschrift war ich zu sehen, wie ich mit offenem Mund auf unserem Sofa schlief, in dem College-Sweatshirt, das ich seit meinem neunzehnten Lebensjahr hatte.
Tobin hatte es vor drei Wochen aufgenommen.
Ich erinnerte mich daran, weil er mir gesagt hatte, ich solle ruhig ein Nickerchen machen, er würde sich ums Abendessen kümmern.
„Lara, es tut mir so leid“, sagte Penny, meine beste Freundin in der Klinik. „Ich wusste nicht, wo ich es dir sonst zeigen sollte.“
„Wo ist das?“
„Auf irgendeiner Seite, die mir mein Cousin geschickt hat. Da geht es um Werwesen. Er meinte, das sei alles erfunden.“
Pennys Cousin wusste nicht, dass es echt war.
Penny wusste es auch nicht, aber ich schon.
Ich wusste es seit sieben Jahren, seit ein halb verhungerter Rotfuchs von der Größe eines Spaniels sich auf meinem Küchenboden in einen achtzehnjährigen Jungen verwandelt und nach Toast gefragt hatte.
Ich nahm ihr das Handy ab, ging in den Lagerraum und schloss die Tür.
Der Beitrag hatte vierhundert Kommentare.
Die meisten stammten von Bestien mit Namen wie Ironjaw und NightHowl, und die meisten fragten, wie alt ich sei.
Einer schrieb: „Warum eine so hübsche Menschenfrau aufgeben? Sie klingt nach einer tollen Besitzerin. Wenn du es ernst meinst, nehme ich sie.“
Tobin hatte ihm innerhalb von weniger als einer Minute geantwortet.
„Ihr Gesicht ist das Gute an ihr. Sie ist streng. Sie zwingt mich, eine Marke am Halsband zu tragen und das billige Futter zu fressen, und trotzdem gewinnt sie jeden Streit.“
Ich hatte ihn nie gezwungen, eine Marke zu tragen.
Sieben Jahre lang hatte ich jede Woche die gute Hähnchenwurst gekauft, weil er sagte, nur die schmecke überhaupt nach etwas.
Jedes Jahr an seinem Geburtstag hatte ich sein Verlängerungsformular allein im Behandlungszimmer der Klinik unterschrieben und ihm gesagt, es sei nur ein Stempel.
Er hatte es nie gelesen, und ich hatte ihn nie damit allein gelassen.
Der Benutzername des Beitrags lautete FoxyBoy_Tobe.
Ich hätte meinen nächsten Gehaltsscheck darauf verwettet, dass das Passwort für den Account der Name seiner Freundin war.
Die Tür zum Lagerraum ging auf, und ich hätte beinahe einen Beutel Kochsalzlösung danach geworfen.
Es war Sable, mit einem Pappträger voller Kaffee in der einen und einem schlaffen orangefarbenen Jungtier, in ein Klinikhandtuch gewickelt, in der anderen Hand.
„Ach, gut, du bist da“, sagte sie. „Ich wollte ihn nicht allein zum Tierarzt bringen. Der Arme ist vor ein Fahrrad gelaufen.“
Sable war seit acht Monaten Tobins Freundin und gehörte zu den Menschen, die sich merkten, was man im Kaffee mochte.
Am ersten Tag hatte sie mir drei Stück Zucker hineingetan und nie wieder nachgefragt.
„Wird er wieder gesund?“, fragte sie.
Ich sah das Jungtier an, das ein echter Fuchs und ein echter Patient war, und steckte das Handy in die Tasche.
„Gib ihn mir.“
Ich untersuchte seine Beine, sein Zahnfleisch und die Schürfwunde an seiner Flanke.
Nichts war gebrochen.
Sable beobachtete mich die ganze Zeit mit großen braunen Augen.
„Du bist so gut darin“, sagte sie.
Dann sah sie mein Gesicht.
„Lara? Was ist passiert?“
„Hast du gesehen, was Tobin gepostet hat?“
„Tobin?“ Sie sprach seinen Namen vorsichtig aus. „In letzter Zeit ist er schrecklich. Er lässt nur Dampf ab. Du weißt doch, wie er wegen seines viel zu engen Halsbands wird. Ich bin sicher, heute Abend nimmt er den Beitrag wieder runter.“
„Welches Halsband?“, fragte ich.
Ich hatte ihm in meinem Leben noch nie ein Halsband angelegt.
Sable wich einen winzigen Schritt zurück.
„Das ist nur eine Redewendung“, sagte sie.
Ich ließ es auf sich beruhen, denn das Jungtier blutete auf meinen Ärmel.
Ich nähte die Wunde selbst und gab Sable ein Blatt mit Anweisungen für die Nachsorge. Sie bedankte sich dreimal bei mir.
Als sie ging, stellte sie meinen Kaffee auf die Theke und drückte meinen Arm.
„Sei ihm nicht böse“, sagte sie. „Er meint es nicht so.“
Ich stand an der Theke und beobachtete sie durchs Fenster.
Sie ging bis zur Ecke, holte ihr Handy heraus und fing an zu tippen, noch bevor sie den Zebrastreifen erreichte.
Penny lehnte im Türrahmen.
„Rufst du ihn an?“
„Nein.“
„Wirst du weinen?“
„Nicht bei der Arbeit.“
„Was dann?“
Ich schaltete mein Handy ein.
Der Beitrag hatte jetzt fünfhundertzwölf Kommentare, und einer davon war eine Nachricht von einem neuen Account namens Urquhart.
Sie war vor zwei Minuten eingegangen.
Darin stand: „Ich meine es ernst. Dane Urquhart. Nenn mir einen Ort.“
Niemand sonst hatte ihm geantwortet.
Tobin hatte ihm ebenfalls nicht geantwortet.
Meine Daumen waren ruhig, und ich war froh darüber.
Ich tippte: „Ich bin die Frau auf dem Foto. Nicht er. Heute Abend, neun Uhr, Hennessy's Boxing in der Foster Street. Du solltest mich hören, wie ich es ihm ins Gesicht sage.“
Dann stand ich ganz still da und las es noch einmal.
Es war das Erste seit drei Wochen, bei dem ich mir sicher war, dass ich es tun wollte.
Penny las über meine Schulter mit. „Lara, du kannst dich nicht mit einem Fremden von einer Werwolfseite treffen.“
„Ist doch erfunden“, sagte ich. „Das meinte dein Cousin.“
Sie sah mich einen langen Moment an.
Ich glaube, sie hörte alles, was ich nicht sagte.
Mein Handy vibrierte auf der Theke.
Die Antwort von Urquhart war kurz.
„Heute Abend. Und bring die Papiere mit, die du ihn nie lesen lässt.“
Ich hatte noch nie jemandem von den Papieren erzählt.