Mein Mitbewohner hasst mich – und küsst mich nur im Dunkeln, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Möbel
Linus’ Kisten standen im Flur, an die Wand gestapelt, die Buchrücken nach außen gerichtet.
Seine Tür stand offen, und ein blonder Typ lag mit den Stiefeln auf der Decke auf dem linken Bett.
„Falsches Zimmer, Brillenschlange“, sagte der Typ, ohne sich aufzusetzen.
„An der Tür steht Maki“, sagte Linus. „Zweihundertvierzehn.“
„Da stand Maki. Ich hab’s abgemacht.“
Das zerrissene Namensschild aus Papier lag auf dem Schreibtisch, und der Typ stellte einen Stiefel darauf.
Linus kannte das Gesicht von dem Banner draußen an der Arena.
Mattias Pehrson, Nummer vier, der Sohn des Kanzlers.
Die Klatschspalte der Campuszeitung hatte ihn schon mit drei Mädchen und zwei Jungs in Verbindung gebracht, und das Semester hatte kaum angefangen.
Linus stellte seine Reisetasche ab.
Er hatte zwei Jahre an einem Community College im Norden verbracht, um sich dieses Zimmer zu verdienen.
Er würde es sich nicht von einem Stiefel wegnehmen lassen.
„Mit dem Resident-Scholar-Preis bekommt man ein Einzelzimmer im Honors-Flügel“, sagte er. „Ich habe den Brief.“
„Dann lies ihn jemandem vor, den das interessiert.“
Linus zog den Brief aus seiner Gesäßtasche und hielt ihn ihm trotzdem hin.
Mattias kam mit einer einzigen Bewegung vom Bett hoch.
Er durchquerte das Zimmer, nahm Linus das Blatt aus der Hand, ohne es anzusehen, und riss es entzwei.
Linus sah auf die beiden Hälften am Boden.
„Ich habe ihn auf dem Handy“, sagte er. „Und in meiner E-Mail. Und im Wohnheimbüro.“
„Na, herzlichen Glückwunsch.“
Mattias drängte ihn rückwärts, bis die Tür sich hinter Linus’ Schultern schloss.
Er legte eine Hand flach neben Linus’ Kopf auf das Holz und beugte sich vor.
Aus dieser Nähe konnte Linus die alte Narbe sehen, die Mattias’ linke Augenbraue teilte.
Er roch nach Zedernseife und der kalten Luft einer Eishalle.
„Bis Mitternacht bist du weg“, sagte Mattias. „Nimm deine kleinen Kisten und such dir einen Schrank, der nach dir riecht.“
Linus war noch nie einem Jungen, der so aussah, so nahe gewesen, und noch nie so wütend auf einen.
„Nimm deine Hand weg“, sagte er.
„Zwing mich“, sagte Mattias.
Linus berührte ihn nicht.
Er sah erst auf die Hand, dann auf Mattias’ Gesicht und wartete.
Mattias’ Blick glitt zu Linus’ Mund und wieder nach oben.
Er trat nicht zurück und sah auch nicht glücklich darüber aus.
Jemand klopfte, und die Tür drückte Linus in den Rücken.
„Alles in Ordnung da drin?“ Es war die RA, eine müde Studentin im Abschlussjahr mit Schlüsselband und Klemmbrett.
Mattias ließ die Hand sinken und setzte sich auf den Schreibtisch.
„Er geht“, sagte er.
„Tu ich nicht“, sagte Linus.
Die RA sah auf das zerrissene Namensschild, dann auf den zerrissenen Brief und schließlich auf die beiden.
„Also gut. Die Regel lautet: Ihr unterschreibt heute Abend beide die Mitbewohnervereinbarung, oder ich rufe morgen früh im Wohnheimbüro an, und ihr müsst beide zum Dekan.“
Sie hielt ihnen das Formular hin.
Mattias griff nicht danach.
Linus nahm den Stift von ihrem Klemmbrett, schrieb LINUS MAKI in Druckbuchstaben auf die Zeile und setzte das Datum dazu.
„Erledigt“, sagte er. „Er kann unterschreiben, sobald er bereit ist, sich wie ein Mensch zu benehmen.“
Die RA ging, und Mattias starrte lange auf den Stift in Linus’ Hand.
„Das wirst du bereuen“, sagte er.
„Bis Donnerstag bereue ich meistens alles“, sagte Linus. „Hat mich bisher nicht aufgehalten.“
Mattias lachte einmal kurz und überrascht auf und würgte das Lachen sofort ab.
Um zehn hatten sie das Zimmer mit einer Linie aus Kreppband geteilt, von der Mattias nicht zugeben wollte, dass er sie selbst gezogen hatte.
Linus machte sein Bett auf der rechten Seite und ließ seine Kisten in seiner Hälfte.
Keiner von beiden sagte ein Wort.
Gegen elf setzte der Regen am Fenster ein, und um Mitternacht tobte ein Sturm.
Linus lag in seiner Strickjacke da, ein Taschenbuch auf der Brust und die Brille auf dem Schreibtisch, als der Blitz einschlug.
Die Deckenlampe ging aus.
Mit ihr verstummte das Brummen des alten Kühlschranks, und das ganze Gebäude lag im Dunkeln.
„Na toll“, sagte Mattias aus der Dunkelheit. „Perfekt.“
Sein Bett knarrte, und Linus hörte nackte Füße über den Boden kommen.
Sie hielten direkt neben seinem Bett an.
„Glaub bloß nicht, dass das irgendwas bedeutet“, sagte Mattias, und seine Stimme war tiefer als den ganzen Tag über.
Linus lag ganz still.
„Seit ich reingekommen bin, starrst du mir auf den Mund, Pehrson“, sagte er. „Ich hab’s gemerkt.“
Einen Moment lang war nur der Regen zu hören.
Dann schloss sich eine Hand um seine Strickjacke und zog ihn hoch.
Mattias küsste ihn hart und kurz, und in dem Kuss steckte seine ganze Wut.
Sein Mund war warm, und die Hand, mit der er Linus am Kragen festhielt, zitterte.
Er ließ ihn los.
„Das ist nicht passiert“, sagte Mattias. „Morgen existierst du nicht.“
Sein Bett knarrte wieder.
Linus saß im Dunkeln, die Lippen brennend.
Es war das erste Mal, dass ihn jemand geküsst hatte.
Und es war ausgerechnet die eine Person im Gebäude gewesen, die ihn loswerden wollte.