Im leeren Wohnheim gestrandet, rutschte ich aus und nahm das Handtuch meines verletzten Mitbewohners mit, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Handtuch
Noah Curnow war den ganzen Weg bis zur Bibliothek gelaufen, um ein einziges Buch zurückzugeben – nur damit er seinem Mitbewohner nicht über den Weg laufen musste.
Es hatte nichts gebracht.
Als er die Tür zu Zimmer 14 öffnete, lag Damian immer noch auf seinem Bett, bis auf eine schwarze Boxershorts nackt.
Während Noah weg gewesen war, war das Laken von ihm gerutscht.
Es hing über das Fußende der Matratze und berührte den Boden.
Damian Whelan schlief auf dem Rücken, einen Arm über die Augen gelegt.
Sein rechter Knöchel war dick mit einem weißen Verband umwickelt und auf ein Kissen gebettet.
Der Rest von ihm war nackt.
Das Zimmer roch nach dem Footballfinale. Nach Gras, Schweiß und Deep Heat.
Draußen waren es einundvierzig Grad, und der Deckenventilator wirbelte die heiße Luft nur im Kreis.
Noah stand in der Tür und rührte sich nicht.
Am Freitag hatten zweihundert Leute im Kurrajong-Wohnheim gewohnt.
Am Montag waren es zwei.
Alle anderen waren am Sonntag nach Hause gefahren, dem Tag, an dem das Wohnheim für den Sommer schloss.
Noahs Reisebus an die Küste fuhr am Sonntagmorgen um 7:15 Uhr ab.
Er schlief, als der Bus losfuhr.
Bis Mittag hatte ein Buschfeuer die Fernstraße östlich der Stadt gesperrt.
Dann legte es die Bahnstrecke lahm.
Dann machte der Rauch auch den Flughafen dicht.
Das Busunternehmen teilte ihm mit, die nächste Fahrt gehe erst am Sonntag, eine Woche später.
Damian Whelans Flug nach Perth wurde gestrichen, und mit dem verletzten Knöchel konnte er ohnehin nicht fahren.
Der Wohnheimleiter hatte die beiden am Sonntagmorgen an der Rezeption angesehen und geseufzt.
Dann hatte er Noah seinen Schlüsselbund in die Hand gedrückt und war nach Norden zu seiner Tochter gefahren.
Also waren es Noah und Damian, und eine Woche lang sonst niemand.
Seit Februar teilten sie sich dieses Zimmer.
In neun Monaten hatten sie vielleicht hundert Worte miteinander gewechselt.
Damian war Kapitän der Footballmannschaft des Wohnheims.
Noah war der Typ, der am Bibliothekstresen arbeitete und um zehn ins Bett ging.
Er schloss die Tür ganz leise.
Auf Damians Seite lag überall Müll auf dem Boden.
Chipstüten. Leere Dosen. Eine aufgerissene Packung Tim Tams.
Neben dem Bett lag ein umgekippter Plastikbeutel, auf dem in schwarzem Filzstift GUTE BESSERUNG, SKIP stand.
Die Mannschaft hatte ihn Damian am Samstagabend dagelassen.
Seitdem hatte er auf dem Boden daraus gegessen, weil er das Regal nicht erreichen konnte.
Noah stieg darum herum und setzte sich auf sein eigenes Bett.
Er klappte seinen Laptop auf.
Er sah auf den Bildschirm.
Er sah Damian an.
Ein Schweißtropfen lief Damians Bauch hinunter und verschwand im Bund seiner Boxershorts.
Noah sah wieder auf den Bildschirm.
„Du bist zurück.“
Die Stimme ließ ihn zusammenzucken.
Damian hatte den Arm bewegt.
Er sah Noah an, und Noah wusste nicht, wie lange schon.
„Ja“, sagte Noah. „Bibliothek.“
„Bei der Hitze?“
„War fällig.“
War sie nicht. Fällig war sie im März gewesen.
Damian sagte nichts.
Er sah ihn einfach weiter an, und Noah wurde ganz heiß im Gesicht.
Dann setzte Damian sich auf und ließ sein gesundes Bein vom Bett baumeln.
„Ich muss duschen.“
„Okay.“
„Ich stinke.“
„Alles gut.“
Damian lachte einmal kurz durch die Nase.
Er griff nach den Krücken, die an der Wand lehnten.
Sie waren zu weit weg.
Trotzdem streckte er sich danach aus, und die Matratze kippte ihn zur Seite.
Er fing sich am Schreibtisch ab.
Sein verletzter Fuß berührte den Boden.
Sein ganzes Gesicht wurde weiß.
„Damian.“
„Mir geht’s gut.“
Er ließ sich schwer zurücksinken und atmete durch die zusammengebissenen Zähne.
Noah sah, wie er zur Tür blickte.
Das Badezimmer lag auf halber Strecke den Flur hinunter.
Es hätte genauso gut in Sydney sein können.
Damian bat nicht um Hilfe.
Er saß einfach da, umklammerte die Bettkante und überlegte, wie er es allein schaffen konnte.
„Ich kann dir helfen“, sagte Noah.
Damian sah auf.
„Du musst nicht.“
„Ich weiß.“
Damian schwieg einen Moment.
Dann nickte er zum Haken an der Rückseite der Tür.
„Kannst du mir mein Handtuch holen?“
Es war sein großes grünes mit dem weißen Streifen und den in die Ecke gestickten Initialen D.W.
Noah reichte es ihm, ohne ihn anzusehen.
„Dreh dich kurz um.“
Noah drehte sich um und sah aus dem Fenster.
Er hörte das Bett knarren.
Er hörte etwas leise auf den Boden fallen.
„Okay.“
Als Noah sich wieder umdrehte, hatte Damian sich das Handtuch um die Hüften geschlungen, und seine Boxershorts lagen auf dem Boden.
Noah sagte nichts dazu.
Er ging zu Damians rechter Seite und ging in die Hocke.
Damian legte seinen Arm über Noahs Schultern.
Er war schwer und sehr warm und roch nach frisch gemähtem Gras.
„Auf drei“, sagte Noah.
„Du willst zählen?“
„Eins. Zwei.“
Bei drei stand Damian auf.
Sie schwankten.
Seine Hand schloss sich so fest um Noahs Schulter, dass es wehtat.
„Gut“, sagte Noah. „Jetzt hüpf.“
Damian hüpfte.
Noah machte einen Schritt, um mit ihm mitzuhalten.
Sein Fuß landete auf einer Chipstüte.
Darunter war eine Pfütze abgestandener Cola, die seit Samstag in den Linoleumboden sickerte.
Sein Fuß rutschte ihm weg.
Er griff nach dem Nächstbesten.
Es war das Handtuch.
Noah schlug mit dem Rücken auf dem Boden auf.
Das Handtuch kam mit.
Einen Moment lang konnte er nur den rotierenden Deckenventilator sehen.
Dann blickte er auf.
Damian stand auf einem Bein und hielt sich mit beiden Händen am Schreibtisch fest.
Er war nackt.
Er war hart.
Und er sah weder zur Tür noch zum Handtuch oder auf das Chaos.
Er blickte direkt zu Noah hinunter.