Mein Sexroboter sieht aus wie meine Feindin, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Lieferung
Die Kiste kam an einem Dienstagabend um sechs mit dem Lastenaufzug nach oben.
Zwei Kuriere rollten sie auf einer Sackkarre in mein Loft und baten mich, auf einem Tablet zu unterschreiben.
Sie fragten nicht, was drin war.
Bei einer Kiste dieser Größe fragt das sowieso nie jemand.
„Wo soll sie hin?“, fragte der Größere.
„Mitten auf den Boden.“
Sie kippten die Sackkarre, ließen die Kiste herunterrutschen und gingen, ohne sich noch einmal umzudrehen.
Ich schloss hinter ihnen ab und blieb mit zitternden Händen stehen.
Ich hatte zweihundertzwölftausend Dollar dafür ausgegeben.
Es war jeder Dollar, den ich mit der Lizenzierung von Sensordesigns verdient hatte – an Leute, die meinen Namen nie irgendwo draufschrieben.
Auf der Kiste klebte ein Versandetikett von Lumen Atelier, und ein Griff war mit DIES IST OBEN beschriftet.
Ich fand den Entriegelungshebel und zog daran.
Der Deckel hob sich mit einem Zischen kalter Luft.
Drinnen, in weißem Schaumstoff, lag eine Frau in einem grauen Unterkleid.
Sie hatte einen schwarzen Bob, der ihr bis zum Kinn reichte.
Ihre Nase war lang und gerade, ihr Mund sah aus, als würde er jeden Moment etwas Grausames sagen.
Sie hatte Margot Ketteridges Gesicht.
Ich selbst hatte dieses Gesicht ausgesucht, von einem Foto in einem Programmheft für eine Keynote.
Auf dem Aufnahmeformular von Lumen stand eine Frage, die ich im Ausstellungsraum dreimal gelesen hatte.
„Wie soll deine Begleiterin aussehen?“
Die Frau am Schalter hatte mir gesagt, die meisten Kundinnen und Kunden schrieben den Namen einer Person auf, die sie vermissten.
Ich schrieb den Namen der einen Person auf, der ich aus dem Weg gegangen wäre, selbst wenn ich dafür die Straßenseite hätte wechseln müssen.
Vor acht Jahren hatten Margot und ich in einer Garage eine Firma gegründet.
Ich entwickelte die taktile Haut, die in die Hälfte aller Begleitandroiden des Landes eingebaut wurde.
Sie verkaufte die Firma.
Dann sagte ihr ein Mann mit einem Haufen Geld, ich stünde ihr im Weg, und sie unterschrieb ein Dokument.
Zwei Wachleute führten mich mit meinen Sachen in einem Pappkarton durch die gläserne Lobby von Kestrel Haptics.
Alle, mit denen ich gearbeitet hatte, standen da und sahen zu.
Margot stand mit verschränkten Armen auf der Galerie.
Sie kam nicht herunter.
Sie sagte kein Wort.
Ich war sechsundzwanzig und trug diesen Karton bis zur Bushaltestelle.
Jetzt lag sie in meinem Wohnzimmer, die Augen geschlossen, und sie gehörte mir.
Ich kniete mich neben die Kiste und fand die Klappe hinter dem linken Ohr, die in der Anleitung beschrieben war.
Laut Anleitung sollte man sie drei Sekunden gedrückt halten.
Ich hielt sie fünf Sekunden lang gedrückt.
Unter dem Unterkleid hob sich ihre Brust mit einem langsamen Atemzug.
Ihre Lider zuckten.
Sie öffnete die Augen. Sie waren grau, genau in dem Grau, an das ich mich erinnerte, und blickten direkt in mein Gesicht.
Etwas Kaltes lief mir den Rücken hinunter.
Ich sagte mir, das sei einfach gute Ingenieursarbeit.
„Wach auf“, sagte ich.
Sie setzte sich im Schaumstoff auf, ohne die Hände zu benutzen.
Sie drehte den Kopf und ließ den Blick über das Loft schweifen: die Ziegelwände, die Fenster, den Zeichentisch.
Dann sah sie mich wieder an.
„Guten Abend, Wynn“, sagte sie.
Ihre Stimme war perfekt.
Es war dieselbe trockene, tiefe Stimme, mit der sie einem Ballsaal voller Investoren verkündet hatte, Kestrel werde die Welt verändern.
Lumen hatte sie aus der Aufzeichnung der Keynote geklont.
Mein Hals schnürte sich zu.
Den nächsten Teil hatte ich selbst geschrieben.
Ich hatte ihn um zwei Uhr morgens ins Feld für das individuelle Skript getippt und es niemandem erzählt.
Es war eine einzige Zeile, und ich hatte festgelegt, dass die Maschine sie zu mir sagen sollte, wann immer ich darum bat.
„Entschuldige dich“, sagte ich.
Die Frau in der Kiste faltete die Hände im Schoß.
„Es tut mir leid, Wynn“, sagte sie.
Vier Jahre hatte ich darauf gewartet, das zu hören.
Es klang genau so hohl, wie ich erwartet hatte.
Ich stand auf, um sie auszuschalten.
„Ich hätte es in der Lobby sagen sollen“, sagte sie.
Ich hielt inne.
Meine Hand lag bereits auf der Klappe.
Das hatte ich nicht geschrieben.
Es stand weder im Skript noch in der Anleitung.
Keine Maschine auf der Welt wusste von der Lobby.