Meine Schwester stahl mir mein zweites Leben, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Wahl
Das Letzte, woran ich mich erinnerte, war das Gesicht meiner Schwester hinter einer Windschutzscheibe.
Das Nächste, was ich sah, war der Wasserfleck an der Decke des Waisenhauses.
Ich kannte diesen Fleck.
Er sah aus wie ein Kaninchen mit nur einem Ohr.
Jede Nacht von meinem neunten bis zu meinem siebzehnten Lebensjahr hatte ich ihn angestarrt.
Ich setzte mich so schnell auf, dass die Federn der Pritsche kreischten.
Meine Hände waren klein und rissig.
Kein Ehering.
Kein Straßendreck an meinen Handflächen.
Auf der anderen Seite des Raums saß Dena bereits auf ihrer Pritsche.
Mein Zwilling.
Auch sie starrte auf ihre Hände.
Dann sah sie mich an, und ich sah, wie sie es begriff.
Sie erinnerte sich.
Sie erinnerte sich an alles.
Drei Tage nach meiner Hochzeit hatte sie mich an einem Dienstagmorgen vor der Bäckerei an unserer Ecke mit ihrem Auto überfahren.
Jetzt waren wir wieder siebzehn, in identischen T-Shirts vom Staat, und auf dem Wandkalender stand der 30. Juni.
Der Tag der Adoption.
Dena lächelte mich an.
Dann stand sie auf, strich sich hundertmal durchs Haar und ging wortlos nach unten.
In unserem ersten Leben hatte sie darum gebettelt, von den Stanhopes ausgewählt zu werden.
Sie waren die reiche Familie.
Altes Geld aus Providence, ein Backsteinhaus auf der East Side, eine Stiftung, die ihren Namen trug.
Dena hatte sich vorgestellt, bis Weihnachten eine Erbin zu sein.
Ich war stattdessen mit den Purdys nach Hause gegangen.
Ein Hausmeister und eine Reinigungskraft aus Pawtucket.
Mit Stipendien und Nachtschichten finanzierte ich mein Studium.
Mit vierundzwanzig heiratete ich Thatcher Stanhope.
Er war der einzige Sohn und hatte meine Schwester noch nie ausstehen können.
Ich zog meine einzige gute Strickjacke an und ging hinunter ins Büro der Heimleiterin.
Beide Familien waren schon da.
Lyle und Doreen Purdy saßen nahe der Tür in ihren sorgfältig ausgewählten Kleidern.
Sein Kragen war glatt gebügelt. Ihre Ärmelbündchen waren an den Kanten weiß abgewetzt.
Ihre Hände lagen rau und rot in ihrem Schoß.
Auf der anderen Seite des Raums trug Mr. Stanhope einen grauen Anzug, der vermutlich mehr gekostet hatte als das Auto der Purdys.
Anne Stanhope saß neben ihm, die Knöchel übereinandergeschlagen und ihre Perlenkette ordentlich ausgerichtet.
Thatcher stand am Fenster, den Rücken halb zu uns gedreht.
Zwanzig Jahre alt, schon größer als sein Vater, schon gelangweilt.
Er sah keine von uns an.
Die Heimleiterin räusperte sich.
„Mädels, ich möchte euch gern vorstellen …“
Dena ließ sie nicht ausreden.
Sie durchquerte den Raum und warf sich Doreen Purdy in die Arme.
„Mama“, sagte sie in die abgetragene Strickjacke hinein. „Bitte nimm mich mit nach Hause. Ich möchte deine Tochter sein.“
Doreen erstarrte.
Dann legten sich ihre Arme langsam und fassungslos um meine Schwester.
Lyle lachte und klopfte Dena auf den Rücken.
„Na, so was“, sagte er. „Sie hat uns ausgesucht.“
Die Heimleiterin blinzelte. „Dena, bist du dir sicher?“
„Noch nie war ich mir bei irgendetwas so sicher.“
Dena sah über Doreens Schulter zu mir.
Ihre Augen glänzten triumphierend.
Ich wusste genau, was sie dachte.
Sie hatte sich zuerst die Purdys geschnappt, also blieb mir nichts anderes als die Stanhopes.
Sie dachte, sie würde mir meine Armut, meine harte Arbeit und meine Liebesgeschichte wegnehmen. Genau in dieser Reihenfolge.
Sie dachte, sie ließe mir ihren Albtraum.
Anne Stanhope wandte sich mit höflichem, müdem Gesichtsausdruck an mich.
„Und du?“
Ich sah meine Schwester ein letztes Mal an.
„Ich gehe mit den Stanhopes.“
Thatcher drehte endlich den Kopf.
Sein Blick blieb einen Moment auf mir liegen.
Nichts daran war freundlich.
Das war mir egal.
Ich hatte dieses Gesicht schon von seiner sanftesten Seite gesehen.
Ich war gestorben, weil ich geglaubt hatte, sanft bedeute sicher.
Anne öffnete ihre Handtasche und holte eine schmale weiße Karte heraus.
„Die gehört dir. Für Kleidung, Bücher, was immer du brauchst. Außerdem richten wir einen Studienfonds für dich ein.“
Die Heimleiterin strahlte.
Thatchers Mund wurde schmal.
Ich konnte ihn von der anderen Seite des Raums denken hören.
Jetzt geht’s los.
„Danke“, sagte ich. „Behalten Sie sie bitte.“
Annes Hand blieb in der Luft.
„Wie bitte?“
„Ich nehme ein Bett und einen Schlüssel. Meine Bücher bezahle ich selbst. Und mein Studium finanziere ich so, wie ich es ohnehin vorhatte.“
Das Lächeln der Heimleiterin verblasste.
„Maisie, Liebes, niemand verlangt von dir, dass du …“
„Ich weiß“, sagte ich. „Ich verlange es.“
Anne sah mich lange an.
Dann steckte sie die Karte zurück in ihre Tasche und klappte sie zu.
Etwas in ihrem Gesicht hatte sich verändert, aber ich konnte nicht sagen, was.
Thatcher wandte sich wieder dem Fenster zu.
Wir unterschrieben die Papiere.
Draußen auf dem Parkplatz ließ Dena Doreens Arm los und kam zu mir herüber.
Sie beugte sich so dicht zu mir, dass ich die Seife aus dem Waisenhaus an ihr riechen konnte.
„Große Schwester“, flüsterte sie. „Diesmal darf ich die Heldin sein.“
Dann hüpfte sie zurück zur rostigen Limousine der Purdys und stieg ein.
Lyle griff bereits unter seinen Sitz.
Ich wusste, was er dort aufbewahrte.
Dena wusste es nicht.
Der Fahrer der Stanhopes hielt mir die Tür auf.
Thatcher stand auf der anderen Seite des schwarzen Wagens, die Hände in den Taschen.
„Die Stanhopes werden für dich sorgen“, sagte er. „Verwechsel das nicht damit, dass du zu uns gehörst.“
Genau diese Worte hatte Thatcher in unserem ersten Leben zu Dena gesagt.
Thatcher hasste jeden, der seiner Familie wegen Geld zu nahe kam.
Damals ging es mir genauso.
„Dann haben wir etwas gemeinsam“, sagte ich und stieg ein.
Durch die getönten Scheiben sah ich meine Schwester in der Junisonne mit den Purdys lachen.
Sie dachte, sie hätte mein Happy End geerbt.
Sie hatte keine Ahnung, was das erste Kapitel gekostet hatte.
Im Haus der Stanhopes roch es nach Zitronenöl und frisch geschnittenen Blumen.
Anne zeigte mir ein Zimmer oben an der Treppe, mit einem Fenstersitz und einem Bett, das groß genug für vier von mir war.
„Das Abendessen ist um sieben“, sagte sie. „Du musst nicht herunterkommen.“
„Ich komme herunter.“
Sie nickte einmal und ging.
Ich stand am Fenster, als sich die Tür erneut öffnete, ohne dass jemand anklopfte.
Thatcher lehnte im Türrahmen.
Zwischen zwei Fingern hielt er ein gefaltetes Stück Briefpapier aus dem Waisenhaus hoch.
„Deine Schwester hat mir das zugesteckt, während du unterschrieben hast.“
Er warf es auf mein neues Bett.
Ich faltete es auseinander.
Die Handschrift war rund und sorgfältig, mit einem kleinen Herz über dem i.
Sei vorsichtig. Meine Schwester hat mir erzählt, sie will dich wegen deines Geldes heiraten. Ich dachte nur, jemand sollte dich warnen. D.
Thatcher beobachtete mein Gesicht.
„Also“, sagte er. „Hat sie gelogen?“