Der Vater meines Sohnes ist der falsche Bruder, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der falsche Bruder
Der Arzt sagte mir, dass ich nicht als Spenderin für Milo infrage kam.
„Er braucht eine Knochenmarktransplantation“, sagte sie. „Dein Knochenmark passt nicht zu seinem.“
Milo schlief quer über meinem Schoß. Er war dreieinhalb Jahre alt.
Ein Arm lag um das Stoffkaninchen, das er seit seiner Geburt hatte.
„Und wer kommt als Spender infrage?“, fragte ich.
„Sein Vater könnte halb passen. In seinem Alter ist das riskant, und wie riskant, kann ich erst sagen, wenn wir seine Gewebemerkmale bestimmt haben.“
Sie legte ihre Brille auf den Schreibtisch.
„Am sichersten wäre ein leibliches Geschwisterkind. Ein Baby von denselben beiden Eltern, dessen Nabelschnurblut wir bei der Geburt aufbewahren könnten.“
„Er hat kein Geschwisterkind.“
„Ich weiß.“ Sie sah erst auf die Akte und dann mich an. „Mit seiner aktuellen Behandlung hat er ungefähr ein Jahr. Finde seinen Vater, Rosemary.“
„Ich kannte seinen Nachnamen nie“, sagte ich. „Ich habe ihn vor über vier Jahren einmal getroffen. Ich bin gegangen, bevor er aufgewacht ist.“
„Dann fang mit allem an, woran du dich erinnerst. Bitte.“
Ich schnallte Milo in seinen Kindersitz und setzte mich bei ausgeschaltetem Motor ans Steuer.
Dann rief ich meine Schwester an.
„Ich kann heute Abend nicht zum Essen kommen.“
„Rosemary, wag es ja nicht.“
„Der Arzt sagt, er hat noch ein Jahr. Sie will, dass ich seinen Vater finde.“
Meine Schwester schwieg.
Am anderen Ende fiel eine Schranktür ins Schloss.
„Dann findest du ihn“, sagte sie. „Nach dem Essen.“
„Mein Sohn ist krank.“
„Ich weiß, dass er krank ist. Eleanor Hargrove hat jeden Spezialisten bezahlt, bei dem Milo je war, und ihre Bank hält den Kredit auf unserem Holzlager. Du lässt kein Essen ausfallen, das sie eine Woche im Voraus angesetzt hat.“
Ich schloss die Augen.
„Zieh das grüne Kleid an“, sagte meine Schwester.
***
Calvin stand auf, als ich Milo in den privaten Speiseraum trug.
Er küsste mich auf die Wange, nahm Milo aus meinen Armen und setzte ihn in den Hochstuhl.
„Da sind ja meine zwei Lieblingsmenschen“, sagte er. „Du siehst wunderschön aus.“
„Du siehst auch nicht schlecht aus.“ Ich setzte ein Lächeln auf.
Calvin war groß und umgänglich, mit hellbraunem Haar und einem Lächeln, das schon da war, bevor er etwas sagte.
Er hatte mir nach vier Monaten einen Antrag gemacht.
Ich hatte Ja gesagt, weil Milo die Hargroves brauchte, und Calvin war mir ans Herz gewachsen, weil er mich nie bereuen ließ, dass ich Ja gesagt hatte.
Seine Mutter beugte sich über die weiße Tischdecke und nahm Milos Finger.
Ihr silbernes Haar war hochgesteckt, um ihren Hals trug sie Perlen, und ihr Rücken berührte nie die Stuhllehne.
„Da ist er ja“, sagte Eleanor. „Und du siehst blass aus, Liebling. Ist im Krankenhaus alles in Ordnung?“
„Nichts Neues“, log ich. „Sein Zustand ist stabil.“
In den zehn Monaten hatte Eleanor mich nach Milos Appetit, seiner Schlafenszeit und seinem Kaninchen gefragt.
Sie hatte mich kein einziges Mal gefragt, wer sein Vater war.
Ich hatte es auf gute Manieren geschoben.
Der vierte Stuhl am Tisch war leer.
„Wo ist Timothy?“, fragte sie.
„Zu spät“, sagte Calvin. „Er kommt immer zu spät.“
Eleanor sah auf ihr Handy. „Er arbeitet zu viel.“
Mein Glas blieb auf halbem Weg zu meinem Mund stehen.
Der Mann im Hotel hatte mir seinen Vornamen gesagt, und er war Timothy gewesen.
Es war ein ziemlich gewöhnlicher Name.
Das sagte ich mir und stellte das Glas ab.
Hinter mir öffnete sich die Tür.
Ich erkannte ihn, noch bevor er ganz im Raum war.
Seine Schultern waren breiter als die des Mannes, den ich in jener Suite zurückgelassen hatte, und sein dunkles Haar war kürzer.
Er trug einen schwarzen Anzug, den Kragen offen.
Er hatte Calvins hellen Teint, aber sein Kiefer war markanter und seine Brauen buschiger.
Ich kannte diesen Kiefer, denn Milo drückte ihn jede Nacht an meine Schulter, wenn er einschlief.
„Entschuldigt die Verspätung“, sagte er und setzte sich, ohne einen von uns anzusehen.
„Timothy, das ist Rosemary, Calvins Verlobte“, sagte Eleanor. „Und das ist Milo.“
Sein Blick glitt einmal über mein Gesicht. „Schön, dich kennenzulernen, Rosemary.“
„Schön, dich kennenzulernen“, sagte ich, und meine Stimme gehörte jemand anderem.
Er sah Milo an und gab dann dem Kellner ein Zeichen. „Scotch. Pur.“
Milo zeigte mit der Gabel über den Tisch. „Mama, der Mann ist groß.“
„Nicht so laut, Schatz.“
„Aber er ist groß.“ Er streckte die Arme so weit auseinander, wie er konnte.
Ein Mundwinkel von Timothy zuckte. „Da hast du nicht unrecht, Kleiner.“
Ein Kellner stellte einen Korb neben Timothy ab und beugte sich zu ihm.
„Die Walnuss-Crostini sind links von Ihnen, Sir“, sagte der Kellner. „Seien Sie vorsichtig.“
„Ich weiß.“
„Wie stehen die Chancen?“, sagte Calvin. „Milo hat dieselbe Allergie. Stimmt’s, Rose?“
„Seit seiner Geburt“, sagte ich.
Ich hatte diese Allergie bei all meinen Verwandten zurückverfolgt.
Es war das Einzige an meinem Sohn, das nicht von meiner Seite stammte.
Timothy griff über das Brot hinweg nach seinem Scotch, und ich sah seine linke Hand.
Eine dünne weiße Narbe verlief vom Daumenansatz bis zu seinem Handgelenk.
Ich hatte diese Narbe im Dunkeln geküsst.
Er hatte gesagt, er habe sie sich mit neunzehn bei einem dummen Unfall zugezogen, und ich hatte an seine Haut gelacht.
Ich hatte gehofft, mich zu irren, aber das tat ich nicht.
Calvin schnitt eine Jakobsmuschel in kleine Stücke und lächelte seine Mutter an.
Sein Ring steckte an meinem Finger, und seine ganze Familie saß um den Tisch.
Er war immer gut zu mir gewesen.
Wenn das hier schiefging, würde es ihn treffen.
Also stand ich auf.
„Entschuldigt mich“, sagte ich. „Ich muss auf die Damentoilette.“
Timothys Handy vibrierte, und er schob seinen Stuhl zurück. „Es geht um eine Fusion. Entschuldige, Mutter.“
Er ging vor mir hinaus.
Ich wartete einen Moment und folgte ihm dann.
Ich holte ihn im Flur bei der Garderobe ein. Er hatte das Handy am Ohr.
Er warf einen Blick auf mein Gesicht und beendete das Gespräch.
„Vor vier Jahren, im Oktober“, sagte ich. „Marlowe Hotel, Zimmer 912.“
Er sagte nichts.
„Du hast mir erzählt, dass du dir die Narbe mit neunzehn zugezogen hast.“
Er sah auf seine eigene Hand.
Als er wieder aufsah, war der höfliche Fremde aus dem Speisesaal verschwunden.
„Wie alt ist dein Sohn?“, fragte er.
„Dreieinhalb.“
Er blickte den Flur entlang in Richtung Speisesaal, wo Milo mit einem Löffel auf sein Tablett hämmerte.
„Morgen früh um sechs im Eastbrook Children's“, sagte er. „Ich will einen Test, bevor irgendjemand an diesem Tisch davon erfährt.“
Dann ging er wieder hinein, setzte sich und bat seine Mutter, ihm das Brot zu reichen.