Mein Stiefbruder ist ein Dämon, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Das Ding an der Decke
„Ramona! Im Gäste-WC gibt es ein Bidet!“
Meine Mutter packte mich im Eingangsbereich am Arm.
„Ein Bidet, Baby. In einem Gäste-WC. Wem fällt denn so was ein?“
Ich sah nicht zum Gäste-WC.
Ich starrte an die Decke.
Neben dem Kronleuchter klebte etwas Durchsichtiges, Wabbeliges, etwa so groß wie ein Sitzsack.
Es hatte zwei milchige Augen.
Sie blinzelten mich an.
Die Umzugsleute gingen mit Mamas siebtem Koffer direkt darunter durch.
Die Haushälterin stand mit gefalteten Händen an der Treppe und blickte kein einziges Mal nach oben.
„Mom. Da ist etwas an der Decke.“
Sie sah nach oben und kniff die Augen zusammen.
„Das ist ein Kronleuchter, Schatz.“
„Daneben.“
„Neben dem Kronleuchter ist nichts.“ Sie tätschelte meine Wange. „Du bist vier Stunden gefahren. Geh und such dein Zimmer. Dritter Stock, Ostflügel. Augustin sagt, es hat eine Leseecke.“
Sie schwebte in Richtung Küche davon.
Ihr neuer Mann machte dort in einem gebügelten Leinenshirt Espresso.
Augustin Mordaunt war Milliardär und Witwer. Er hatte sie auf einem Bauernmarkt kennengelernt, als sie Tomaten kaufte.
Groß, silberne Schläfen, ein Gesicht, dem man sofort vertraute.
Meine Mutter hatte schon drei Scheidungen hinter sich.
Ich wollte, dass die vierte die letzte war.
Das Ding an der Decke tropfte.
Ein Klumpen durchsichtiger Schleim landete auf dem Marmor, einen halben Meter von meinen Turnschuhen entfernt.
Niemand sonst drehte sich auch nur um.
In meinem Zimmer standen ein Bett so groß wie ein Boot und ein Fenstersitz voller Kissen.
Ich setzte mich auf die Matratze und starrte auf mein Handy, ohne etwas zu lesen.
Unter dem Bett machte es ein schmatzendes Geräusch.
Ich ging auf Hände und Knie und sah nach.
Ein kleineres saß auf meinem guten Nike, dem weißen Air Max, für den ich zwei Monate gespart hatte.
Es pulsierte langsam.
Ich war sechsundzwanzig und verdiente mein Geld damit, Ungeziefer zu töten.
Ich packte den anderen Schuh und schlug fest damit zu.
Es zerplatzte.
Es spritzte meinen Unterarm, meinen Ellbogen und mein gutes T-Shirt voll.
„Was zum Teufel!“
Die Tür stand offen, und der Flur trug meine Worte davon.
Schritte näherten sich, schnell und leise.
Mein neuer Stiefbruder lehnte mit verschränkten Armen im Türrahmen.
Am Morgen hatte ich Ivo Mordaunt nur von der anderen Seite der Auffahrt aus gesehen.
Aus der Nähe war er groß und dunkelhaarig, das Gesicht seines Vaters, nur ohne jedes weiche Detail.
Neunundzwanzig, hatte Mom im Auto gesagt. Nie verheiratet. Redet nicht viel.
Er sah mich auf dem Boden an, vollgetropft, den Schuh erhoben.
„Beeindruckende Zielgenauigkeit“, sagte er. „Miserabler Schwung. Wenn du so ausholst, ruinierst du dir die Schulter.“
„Unter meinem Bett war etwas.“
„Ich weiß.“
„Ich hab es mit einem Schuh getötet.“
„Hast du.“
„Was war es?“
„Ein Schädling.“
„Das sagt mir gar nichts.“
„Mehr erfährst du nicht.“ Er nickte zu dem Schleim an meinem Arm. „Mach das sauber, bevor deine Mutter es sieht.“
„Sie kann sie nicht sehen“, sagte ich.
Die Worte waren heraus, bevor ich zu Ende gedacht hatte.
Die Umzugsleute. Die Haushälterin. Mom, die direkt hinaufgestarrt hatte.
„Kann sie das?“
„Nein“, sagte er. „Kann sie nicht.“
„Aber ich kann sie sehen.“
„Offenbar.“
„Dann erzähle ich es ihr.“
„Was willst du ihr erzählen? Dass du am ersten Tag in dem Haus, in dem sie seit Jahren am glücklichsten ist, Gelee an der Decke siehst?“ Er sagte es nicht gemein. „Sie wird denken, dass du durchdrehst.“
Er hatte recht, und ich hasste es.
„Dann erklär du es ihr.“
„Nicht jetzt. Deine Mutter ist auf der Treppe.“
Ich hörte ihre Sandalen über den Marmor klacken.
Er trat dicht an mich heran, näher, als nötig gewesen wäre.
Er roch nach verbranntem Zucker und etwas Altem darunter.
„Mitternacht“, sagte er leise an meinem Ohr. „Küche.“
Dann war er verschwunden.
Wir aßen in einem Esszimmer mit sechzehn Stühlen, aber wir saßen nur zu viert am Tisch.
Augustin hatte Tiramisu von Grund auf selbst gemacht.
Mom küsste ihn auf die Wange und sagte: „Ist das nicht wunderbar?“ Und er sah sie an, als hätte sie den Mond aufgehängt.
Ivo aß schweigend und beobachtete mich die ganze Zeit.
Unter dem Tisch schmatzte etwas.
Ich aß schneller.
Dann glitt ein Schädling von der Größe einer Katze vom Sideboard auf die Tischdecke.
Er kroch direkt auf meine Mutter zu.
Ein durchsichtiger Fühler schlang sich um ihr Handgelenk, genau über ihrem neuen Ehering.
Sie lachte über etwas, das Augustin gesagt hatte, und spürte überhaupt nichts.
Ihre Augen wurden ganz kurz etwas stumpf.
Ich stand auf und griff nach dem Tortenheber.
Ich schlug so fest auf ihr Handgelenk, dass ihre Hand flach auf den Tisch gedrückt wurde.
Der Schädling zerplatzte.
Die gläserne Tiramisu-Schale flog vom Tisch und zerschellte auf dem Boden.
Mom schrie.
Die Haushälterin kam aus der Speisekammer gerannt.
„Ramona! Was um alles in der Welt ist in dich gefahren?“
Mom hielt sich das Handgelenk und starrte mich an.
„Da war etwas auf dir.“
„Da war nichts auf mir! Diese Schale gehörte seiner Frau!“
Augustins verstorbener Frau.
Die Haushälterin kniete sich hin und begann wortlos, die Glasscherben aufzusammeln.
Moms Augen glänzten. „Sag, dass es dir leidtut, Schatz.“
Stattdessen sah ich Augustin an.
Er hatte sich nicht bewegt.
Er betrachtete den Schleim auf der Tischdecke, genau dort, wo das Ding zerplatzt war.
„Es tut mir nicht leid“, sagte ich. „Du hast es auch gesehen.“
Im ganzen Raum wurde es still.
Augustin legte ganz behutsam seine Gabel ab.
„Roxanne, lass das Glas liegen, Liebling“, sagte er.
Dann sah er seinen Sohn an.
„Ivo. Mitternacht. Erzähl ihr alles.“
Mom sah von ihm zu mir.
Um Mitternacht war die Küche dunkel, bis auf das Licht über dem Herd.
Ivo lehnte barfuß in einem schwarzen T-Shirt an der Arbeitsplatte.
„Gib mir deine linke Hand“, sagte er.
„Warum?“
„Weil du gerade das Geschirr einer toten Frau zerbrochen hast und es verdienst zu erfahren, warum.“
Ich streckte sie ihm hin.
Er drehte sie um und legte seine Handfläche auf die Innenseite meines Handgelenks.
Seine Hand war so heiß wie eine Kaffeetasse.
Als er sie wieder hob, war da ein graues Mal auf meiner Haut, das heute Morgen noch nicht da gewesen war.
Dünne Linien.
„Diese Dinger sind nicht wegen des Hauses hier“, sagte er. „Sie sind wegen dir hier.“
„Warum ich?“
Er ließ meine Hand nicht los.
„Weil jemand vor zehn Jahren deine Seele verkauft hat“, sagte Ivo. „Und in sechzig Tagen wird die Rechnung fällig.“