Mein Stiefbruder ist mein Geheimnis, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Unter dem Tisch
Mein Stiefbruder hatte seine Hand unter dem Esstisch meines Großvaters auf meinem Oberschenkel, als seine Mutter aufstand, um einen Toast auszubringen.
Ich hielt mein Gesicht völlig reglos.
Mateo hielt seines ebenfalls völlig reglos.
Sein Daumen wanderte unter der weißen Tischdecke langsam einen knappen Zentimeter an der Innenseite meines Knies entlang, und beinahe ließ ich meine Gabel fallen.
„Auf die Familie“, sagte Pilar und hob ihr Weinglas.
Mein Vater hob seins. „Auf die Familie.“
Ich hob mein Wasserglas und sah den Mann neben mir nicht an.
Acht Monate.
Acht Monate lang hatten wir sonntags an diesem Tisch gegessen, sein Knie an meinem.
Seine Hand fand mich unter dem Leinen, während unsere Eltern über das Wetter redeten.
Niemand hatte je etwas bemerkt.
Niemand sah jemals unter eine Tischdecke.
„Und auf Mateo“, sagte Pilar.
Sein Daumen hielt inne.
„Ab morgen früh“, sagte sie und lächelte mich direkt an, „ist mein Sohn der neue Vizepräsident für Betriebsabläufe bei Varela Construction.“
Mein Vater klatschte.
Ich nicht.
Der Posten als Vizepräsident für Betriebsabläufe war der Rang direkt über meinem.
Ich war Bauleiterin des Lagerhauses an der Mines Road.
Seit ich neunzehn war, hatte ich für die Firma meines Großvaters Beton gegossen.
Im April hatte ich meinen Vater um diesen Posten gebeten.
Er hatte gesagt, ich sei noch nicht so weit.
„Glückwunsch, Ibarra“, sagte ich.
In der Öffentlichkeit nannte ich Mateo so. Ibarra. Förmlich und distanziert, als könnte ich ihn kaum ausstehen.
„Danke, Varela“, sagte er.
Unter dem Tisch glitt seine Hand von meinem Bein.
„Da wäre noch etwas.“ Pilar stellte ihr Glas ab und zog eine Mappe aus der Anrichte. „Ruben, sag du es ihr. Auf dich hört sie.“
Mein Vater setzte seine Lesebrille auf und sah mich nicht an.
„Mija, Pilar hat letzten Monat den Schreibtisch deines Abuelo ausgeräumt. Dabei hat sie etwas gefunden.“
Sie schob mir ein einzelnes getipptes Blatt über den Tisch zu.
Es war ein Nachtrag zum Testament meines Großvaters.
Ich las ihn zweimal.
Abuelo hatte mir seine einundfünfzig Prozent der Firma hinterlassen.
Sie lagen in einem Treuhandfonds, dessen Verwalter mein Vater war, bis zu meinem achtundzwanzigsten Geburtstag im Dezember.
Mit diesem Blatt wurde alles in etwas überführt, das Varela Family Holdings hieß.
Wenn die Familie mich für unfähig erklärte, die Firma zu führen, gehörten ihr die Anteile.
Die Familie bestand aus meinem Vater, Pilar und Mateo.
Unten stand der Name meines Großvaters, in einer ruhigen, perfekten Handschrift.
Ignacio Varela.
Daneben stand als Datum der 10. Juli des Vorjahres.
Mir wurde vom Scheitel abwärts eiskalt.
„Wir bräuchten deine Unterschrift unter einer Empfangsbestätigung“, sagte Pilar. „Nur damit der Anwalt vor deinem Geburtstag weitermachen kann. Am besten bis Freitag.“
„Das ist nur Papierkram, mija“, sagte mein Vater. „Es ändert sich nichts. Wir sind jetzt eine Familie.“
Ich legte das Blatt hin.
„Nein.“
Pilar lächelte unverändert. „Nein?“
„Ich unterschreibe das nicht.“ Ich stand auf. Mein Stuhl scharrte über die Fliesen. „Und ich werde nicht für ihn arbeiten.“
Als ich das sagte, sah ich Mateo nicht an.
Ich spürte, wie er mich ansah.
„Cassandra, setz dich“, sagte mein Vater. „Bitte. Wir essen gerade.“
„Dein Großvater wusste ganz genau, wie du bist, mija“, sagte Pilar leise. „Deshalb hat er es so aufgesetzt.“
Ich nahm meinen Teller, trug ihn in die Küche, schob das Essen in den Müll und ging durch die Hintertür hinaus in die Dunkelheit.
Niemand folgte mir.
Niemand durfte das.
Um zwei Uhr nachts öffnete ich meine Schlafzimmertür.
Mein Zimmer lag im Westflügel des Hauses, zwei Türen von meinem Vater und seiner neuen Frau entfernt.
Mateos Zimmer lag ganz am anderen Ende des Ostflügels.
Einundvierzig Schritte.
Ich hatte sie im Februar gezählt, in der Woche, in der unsere Eltern auf Hochzeitsreise gewesen waren, und seitdem zählte ich sie immer wieder.
Barfuß ging ich unter dem Säulengang entlang, an den Bougainvilleen an den Pfeilern vorbei und in den offenen Innenhof.
Der Stein war von der Hitze des Tages noch warm.
Der Mond stand über dem trockenen Brunnen.
Ich stieg über die dritte Steinplatte hinter dem Brunnen, die wackelte und klickte.
Auf der anderen Seite des Innenhofs, am Ende des Ostflügels, war sein Rollo halb hochgezogen.
Das hieß: Komm.
Das Küchenlicht ging plötzlich an.
Ich warf mich flach gegen den nächstgelegenen Pfeiler.
Bougainvilleenstacheln bohrten sich in meine Schulter.
Durch das Küchenfenster sah ich meinen Vater im Bademantel, wie er den Wasserhahn aufdrehte.
Er füllte ein Glas und schüttelte eine Tablette aus einer orangefarbenen Dose.
Er nahm sie und blieb stehen, den Blick auf den Innenhof gerichtet.
Direkt auf meinen Pfeiler.
Ich atmete nicht.
„Ay, Papá“, sagte er zu niemandem. Zu meinem Großvater. „Was soll ich nur mit ihr machen?“
Er schaltete das Licht aus.
Ich wartete eine ganze Minute, bevor ich mich bewegte.
Drei leise Klopfzeichen.
Noch bevor das dritte verklungen war, öffnete sich die Tür. Mateo zog mich am Handgelenk hinein und schloss sie lautlos hinter mir.
Er trug graue Jogginghosen und sonst nichts.
Sein Zimmer roch nach seiner Seife und der kalten Luft aus der Lüftung.
„Wusstest du davon?“, flüsterte ich.
„Von dem Job.“ Seine Stimme war tief und rau. „Sie hat es mir am Donnerstag gesagt. Nicht das mit dem Papier.“
„Du hast mir nichts von dem Job erzählt.“
„Ich wollte es dir heute Abend sagen.“
„Mit deiner Hand beim Essen auf meinem Bein? Das war der Plan?“
„Cass.“
„Nenn mich nicht Cass.“ Ich stieß ihn gegen die Brust. Er rührte sich nicht. „Er konnte keinen Stift halten, Mateo. Am zehnten Juli konnte er nicht einmal eine Gabel halten.“
Er nahm mein Gesicht in beide Hände.
„Dann glaube ich dir“, sagte er.
Das war das Besondere an ihm.
Er sagte nie etwas, was er nicht auch meinte.
Ich küsste ihn so heftig, dass sein Rücken gegen die Tür prallte.
Er gab einen Laut von sich, direkt an meinem Mund, packte mich unter den Oberschenkeln und hob mich hoch. Ich schlang die Beine um seine Hüften.
„Ich bin so wütend auf dich“, sagte ich an seinem Hals.
„Ich weiß.“
„Ich bin immer noch wütend.“
„Dann sei wütend“, sagte er und trug mich zum Bett.
Dreimal hämmerte es heftig gegen die Tür.
Wir erstarrten.
„Mateo.“ Die Stimme seiner Mutter. „Ich weiß, dass du wach bist. Mach die Tür auf.“