Mein Stiefbruder macht alles kaputt, Roman · Kapitel 1 von 4
Kapitel 1: Die Nachricht auf dem gesperrten Handy
Miras Hand lag schon auf dem Handy, als der Bildschirm aufleuchtete. Sie hatte es nur beiseiteschieben wollen, um die Arbeitsfläche für den Kaffee freizuräumen, den sie ohnehin nicht mehr wollte. Die Benachrichtigung stand da, schlicht und hell, und bei dem Namen darüber sackte ihr der Magen nach unten.
Dana.
Sie hätte das Handy wieder hinlegen sollen. Sie hätte weggehen sollen. Stattdessen wischte sie über den Bildschirm, denn die erste Zeile der Nachricht war schon zu sehen gewesen, und das hatte gereicht, um ihr den Atem zu rauben.
*Sie wird nicht gehen. Nicht, wenn er erst mal im Haus ist. Du musst einfach da sein.*
Mira las es zweimal. Dann ein drittes Mal, langsamer, während sich die Worte zu etwas zusammensetzten, das sie nun nicht mehr übersehen konnte.
*Der Sturm erledigt den Rest. Ich habe gesehen, wie sie dich ansieht, Cal. Vertrau mir. Bis morgen früh seid ihr unter demselben Dach.*
Dana. Ihre Freundin. Die eine Person, der Mira von diesem elenden, nagenden Gefühl für ihren Stiefbruder erzählt hatte, von dem Gefühl, das sie seit Jahren auszuhungern versuchte. Und Dana hatte es ihm wie einen Schlüssel in die Hand gedrückt.
Also wusste er es. Er wusste alles.
Sie hörte, wie sich die Haustür öffnete.
Kalte Luft zog durchs Haus, und mit ihr der Geruch nach Schnee und Leder. Mira drehte sich nicht um. Sie stand an der Arbeitsfläche, sein Handy in der Hand, die Finger darum so taub, dass sie kaum noch etwas spürte, und hörte, wie er den Schnee von seinen Stiefeln stampfte.
„Du hast es gelesen.“
Seine Stimme war leise und ruhig. Sie kam aus dem Kücheneingang, nicht aus dem Flur. Er hatte das Haus bereits durchquert. Er hatte ihr Gesicht schon gesehen.
Da drehte sie sich um. Callum stand direkt im Raum, die Tasche noch über einer Schulter, der Schnee schmolz in seinem dunklen Haar. Sein Blick ruhte auf dem Handy in ihrer Hand.
„Du und Dana.“ Ihre Stimme klang ruhig, was sie selbst überraschte. „Ihr habt das geplant. Du hast geplant, hier einzuziehen und einfach zu warten, bis ich nachgebe.“
Er stellte die Tasche ab. „Nicht nachgeben. Aufhören, so zu tun.“
„Das ist dasselbe.“
„Nein.“ Er trat einen Schritt in den Raum, und der Abstand zwischen ihnen wurde kleiner. „Ist es nicht.“
Mira lachte kurz und hässlich auf. „Du liest meine privaten Nachrichten mit meiner Freundin über dich und schmiedest dann mit ihr einen Plan, um mich während eines Schneesturms mit dir in einem Haus einzusperren. Das ist nicht romantisch, Callum. Das ist ein Übergriff.“
„Ich habe nichts gelesen.“ Er sah sie noch immer an, so gelassen, als würde er über das Wetter sprechen. „Dana hat es mir erzählt. Sie meinte, du würdest es mir niemals gestehen, also müsste ich es dir unmöglich machen wegzulaufen.“
„Und du hast zugestimmt.“
„Ja.“
Keine Entschuldigung. Kein Herumreden. Er stand in ihrer Küche, Schnee im Haar, und gab es zu, als wäre es nichts.
Sie wollte ihm das Handy an den Kopf werfen. Sie wollte ihn so lange anschreien, bis ihre Stimme versagte. Stattdessen legte sie es ganz vorsichtig auf die Arbeitsfläche und ging an ihm vorbei zur Treppe.
„Mira.“
Sie blieb nicht stehen. Sie stieg die Treppe hinauf und zwang sich, nicht zu rennen. Rennen wäre ein Geständnis gewesen. Rennen hätte ihm genau gezeigt, wie tief unter ihre Haut er bereits gelangt war.
Ihre Schlafzimmertür stand offen. Sie ging hindurch und schlug sie hinter sich so heftig zu, dass der Spiegel an der Rückseite klapperte.
Dann stand sie im Dunkeln da, den Rücken an die Tür gepresst, die Hände zitternd.
Er wusste es schon seit Wochen. Vielleicht Monaten. Jedes Mal, wenn sie sich dabei ertappt hatte, ihn anzusehen, und den Blick abwandte, jedes Mal, wenn sie einen spröden Witz gemacht hatte, um die Hitze in ihrem Gesicht zu überspielen, hatte er genau gewusst, was los war. Dana hatte es ihm erzählt. Dana, die in den schlimmsten Momenten ihre Hand gehalten hatte, hatte sie für einen Plan verraten.
Und das Schlimmste daran war, dass es funktionierte.
Denn selbst jetzt, während die Wut noch immer durch ihr Blut sang, lauschte sie auf seine Schritte auf der Treppe.
Sie hörte sie.
Sie hielten vor ihrer Tür an.
„Mira.“ Seine Stimme drang leise und nah durch das Holz. „Mach die Tür auf.“
„Nein.“
„Dann bleibe ich hier stehen.“
„Dann bleib eben da stehen.“ Sie presste die Stirn gegen die Tür. „Ich mache nicht auf.“
Stille. Sie zählte die Sekunden. Sie hasste es, dass sie sie zählte.
„Du hast Danas Nachricht gelesen“, sagte er. „Du weißt, warum ich hier bin. Du weißt, was ich will.“
„Ich weiß, dass du und meine beste Freundin beschlossen habt, über mich zu bestimmen, als wäre ich ein Problem.“
„Du bist kein Problem.“ Eine Pause. „Du bist das Einzige, was ich seit drei Jahren will.“
Ihr schnürte sich die Kehle zu.
„Nicht.“ Ihre Stimme brach bei dem Wort. „Sag das nicht.“
„Warum nicht?“
„Weil es nicht fair ist.“ Sie drehte sich um, den Rücken noch immer an die Tür gepresst, die Handflächen flach auf dem Holz. „Du kannst nicht da draußen stehen und das sagen, was ich schon die ganze Zeit nicht fühlen wollte. Du kannst mich nicht dazu bringen, es zu fühlen.“
„Du fühlst es längst.“ Seine Stimme klang jetzt näher, als hätte er sich vorgebeugt. „Deshalb stehst du noch da, statt wegzugehen.“
Sie schloss die Augen.
Er hatte recht. Sie stand noch immer da. Ihre Hand lag bereits auf dem Schloss.
„Ich hasse dich“, flüsterte sie.
„Nein, tust du nicht.“
Sie öffnete die Tür.
Der Flur lag im Dunkeln, nur am Ende fiel blaues Licht durchs Fenster. Callum stand darin, noch immer Schnee im Haar, seine Lederjacke dunkel vor Nässe. Er sah sie an, als hätte er jahrelang genau auf diesen Moment gewartet.
„Du hast das geplant“, sagte sie. „Das alles hast du geplant.“
„Ja.“
„Du hast Dana Dinge erzählen lassen, die ich nie laut ausgesprochen habe.“
„Ja.“
„Und jetzt bist du hier.“
Er trat vor, und sie wich zurück. Dann stieß ihr Rücken wieder gegen die Tür, und er war in ihrem Zimmer. Hinter ihm fiel die Tür mit einem Klicken ins Schloss, das lauter klang als der Sturm draußen.
Er hob die Hand und stützte sie neben ihrem Kopf gegen das Holz. Das Leder seiner Jacke knarrte. Sein Atem strich warm über ihre Wange, und er war nah genug, dass sie die einzelnen Tropfen geschmolzenen Schnees in seinem Haar sehen konnte und wie sich sein Kiefer anspannte, als sich ihre Brust gegen ihn hob.
„Mira“, sagte er.
Sie antwortete nicht. Sie konnte nicht. Sie stand einfach nur da, die Tür im Rücken und ihn vor sich, während das ganze Haus um sie herum still war, bis auf den Wind.