Meine Stiefschwester fotografiert meine Hochzeit mit einem anderen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Sieh dir das eine Ding an
„Sieh dir das eine Ding an, das du willst“, sagte Romy.
Ich stand unter einer Eiche in Savannah, während die Hand meines Verlobten um meine Taille lag.
Die Eiche war so dicht mit Spanischem Moos behangen.
Romy Tillery stand drei Meter entfernt, die Kamera am Auge und eine zweite über der Schulter.
Sie war meine Stiefschwester, und ich kannte sie seit genau vier Jahren und ungefähr neun Tagen.
„Ich sehe mir das an, was ich will“, sagte ich. „Er ist direkt hier.“
„Du siehst seinen Kragen an“, sagte Romy.
Hinter mir lachte Troy.
Ich spürte es durch seine Brust.
„Sie hat dich erwischt, Ivy“, sagte er.
„Ich sehe nicht seinen Kragen an.“
„Seit zwanzig Minuten siehst du seinen Kragen an.“ Romy senkte die Kamera ein Stück. „Kinn hoch.“
Sie kam herüber, womit ich nicht gerechnet hatte.
Aus der Nähe roch sie nach Sonnencreme und warmem Metall.
Ihr Haar war fast weiß gebleicht und so kurz geschnitten, dass ihre Ohren zu sehen waren.
Auf ihrem linken Unterarm hatte sie ein Blenden-Tattoo, und zwei Stoffgurte kreuzten sich auf ihrer Weste.
Zwei Finger berührten die Unterseite meines Kiefers.
Sie drehte mein Gesicht einen halben Zentimeter nach links, ins Licht.
„Da“, sagte sie leise. „So bleiben.“
Mein ganzes Gesicht wurde heiß, und das lag nicht an der Oktobersonne.
Ich sagte mir, es läge daran, dass sie eine Fremde war, die beruflich Menschen berührte.
Aber sie war keine Fremde.
Sie war Junes Tochter, und June war seit vier Jahren mit meinem Vater verheiratet.
Ich hatte Romy bei ihrer Hochzeit im Standesamt kennengelernt. Ich war vierundzwanzig, sie zweiundzwanzig.
Wir waren beide erwachsen, hatten uns auf einem Flur die Hand gegeben und beide denselben Blechkuchen gegessen.
Seitdem hatte ich sie an zwei Weihnachten und bei einem Familienessen gesehen.
Mir war nicht klar gewesen, dass sie so groß war.
Romy trat zurück und hob die Kamera wieder.
„Okay, Ivy. Vergiss das Objektiv. Vergiss mich. Vergiss den netten Mann, der dich festhält.“
„Ich vergesse ihn nicht.“
„Na schön, dann erinnere dich an ihn.“ Einmal klickte der Auslöser. „Sieh dir einfach das eine Ding an, das du genau jetzt willst. Nicht das, was du wollen solltest.“
Ich antwortete nicht.
„Irgendetwas“, sagte Romy. „Ein Vogel. Ein Gebäude. Deine Schuhe.“
Ich sah das Erste an, das meine Augen sehen wollten.
Der Auslöser klickte dreimal schnell hintereinander.
Ich hörte Troys Handy in seiner Tasche vibrieren.
„Tut mir leid“, sagte er. „Das ist die Pilotenzentrale. Ich muss rangehen.“
Er küsste mich auf die Schläfe und ging über den Platz davon, das Handy am Ohr.
Er sah sich nicht um und schien es auch nicht eilig zu haben.
Romy fotografierte weiter.
„Beweg dich noch nicht“, sagte sie.
„Er ist weg.“
„Ich weiß. Deshalb darfst du jetzt atmen.“
Ich atmete.
Es überraschte mich, wie lange ich die Luft angehalten hatte.
Ich war seit vierzehn Monaten verlobt, und die Hochzeit war in drei Wochen.
Ich hatte eine Tabelle für den Floristen, eine für die Sitzordnung und eine für die Tabellen.
Ich war achtundzwanzig und konnte gut darin sein, mir sicher zu sein.
Romy senkte die Kamera und sah auf das Display an der Rückseite.
Sie erstarrte.
Es war ein ganz leichtes Erstarren, so eines, das einem entgeht, wenn man nicht direkt danebensteht.
„Was?“, fragte ich.
„Nichts. Das Licht ist gut.“
„Du bist still geworden.“
„Das passiert, wenn ich einen Volltreffer lande.“
Sie bot nicht an, mir das Bild zu zeigen.
Ich ging zu ihr und sah über ihren Arm, denn ich bin Buchhalterin und kontrolliere Dinge.
Auf dem Display war ich unter der Eiche zu sehen.
Mein Kinn war angehoben, und meine grauen Augen waren weit geöffnet und vom Sonnenlicht feucht.
Troys blaue Jacke war ganz am Rand des Bildes nur noch verschwommen zu erkennen.
Ich sah weder seinen Kragen noch den Baum noch den Vogel an.
Ich sah direkt ins Objektiv, und mein ganzes Gesicht war offen.
Ich wusste, dass ich nicht ins Objektiv sah.
Ich sah die Person an, die es hielt.
„Das kommt nicht ins Album“, sagte Romy.
Ihre Stimme klang flach und vorsichtig.
„Lösch es“, sagte ich.
„Ich lösche die echten Bilder nicht.“ Sie drehte das Display von mir weg. „Ich lege es in einen Ordner, den du nie öffnen musst.“
Drüben auf dem Platz steckte Troy sein Handy weg und schlenderte zu uns zurück.
Er betrachtete das Display über Romys Schulter hinweg lange.
Ich wartete darauf, dass er die Stirn runzelte.
Das tat er nicht.
„Behalte das“, sagte er.