Meine Stiefschwester zog mit dreißig ins Gästezimmer, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Handtuch
Meine Stiefschwester kam um neun Uhr abends mit zwei Reisetaschen und einem Farn im Topf an.
Sie stand in meiner Tür, roch nach Rauch und lächelte trotzdem.
„Hi, Robin“, sagte Flora Hallam. „Ich verspreche, in ein paar Wochen bin ich wieder weg.“
In zwei Jahren war ich ihr genau viermal begegnet.
Das erste Mal bei der Hochzeit, bei der meine Mutter ihren Vater in einem Garten in Lincoln Park geheiratet hatte.
Ich war neunundzwanzig, Flora fünfundzwanzig, und wir gaben uns die Hand.
Wir sind nur durch die Heirat unserer Eltern Stiefschwestern.
Wir haben weder Blut noch Kindheit gemeinsam, und als unsere Eltern sich kennenlernten, waren wir beide längst erwachsen.
Ich nahm ihr den Farn ab und sagte: „Das Gästezimmer ist fertig.“
Ihre Wohnung in Logan Square war überschwemmt worden, nachdem es oben gebrannt hatte.
Es würde sechs Wochen dauern, bis die Versicherung zahlte, und meine Mutter hatte mich an diesem Tag dreimal angerufen.
„Du hast das Zimmer“, hatte Mom gesagt. „Mach es nicht kompliziert, Robin.“
Ich bin einunddreißig, Krankenschwester in der Notaufnahme und diejenige in der Familie, die alles regelt.
Also sagte ich ja, und nun stand Flora in meinem Flur und zog ihre Stiefel aus.
Sie war kleiner, als ich sie in Erinnerung hatte, hatte langes, erdbeerblondes Haar und Sommersprossen auf der Nase.
Auf einem Knie ihres Overalls war Farbe, und unter jedem Fingernagel steckte Erde.
Sie sah meine blitzblanke Küche und lachte.
„Beschriftest du die Gewürze?“
„Alphabetisch“, sagte ich.
„Natürlich tust du das.“
Sie sagte es herzlich, und tief in meinem Bauch zog sich etwas zusammen.
Ich zeigte ihr das Bad, die Handtücher und das WLAN-Passwort.
Ich erzählte ihr, dass ich nachts arbeitete, montags, dienstags und donnerstags, von sieben bis sieben.
„Dann habe ich die Wohnung für mich“, sagte sie.
„Du hast die Wohnung für dich.“
Sie grinste, und ich ging früh ins Bett, weil ich nicht wusste, was ich sonst mit meinem Gesicht anfangen sollte.
Um elf wachte ich vom Geräusch der Dusche auf.
Ich lag im Dunkeln und lauschte, wie das Wasser auf die Fliesen prasselte.
Ich redete mir ein, ich hätte Durst, stand auf und ging den Flur entlang, um mir ein Glas Wasser zu holen.
Die Badezimmertür stand eine Handbreit offen, und Dampf quoll in den kalten Flur.
Ich sah nicht durch den Spalt.
Ich füllte mir am Küchenspülbecken ein Glas und trank die Hälfte davon, stocksteif an Ort und Stelle.
Dann fiel mir ein, dass ich nur ein Handtuch bereitgelegt hatte.
Es war das dünne graue, weil die guten im Trockner waren.
Ich holte die guten Handtücher aus dem Trockner. Sie waren noch warm. Dann trug ich das größte den Flur hinunter.
Ich redete mir ein, dass das eben zu einer anständigen Gastgeberin gehörte.
Das Wasser verstummte genau, als ich die Tür erreichte.
Ich blieb stehen und hielt das Handtuch an meine Brust gedrückt.
Die Tür schwang nach innen auf.
Flora trat in den Flur, nass, von der Hitze gerötet und vollkommen nackt.
Wasser lief aus ihrem Haar und zwischen ihren Brüsten hinab.
Ihre Brüste waren voll und sommersprossig, ihr Bauch weich, ihre Schenkel breit und kräftig von Jahren, in denen sie Erde geschleppt hatte.
Das Wasser rann über ihre Hüfte, und ich folgte ihm mit den Augen.
Ich hatte es nicht vorgehabt.
Ich konnte nicht aufhören.
Flora bedeckte sich nicht.
Sie griff nach nichts.
Sie sah das Handtuch in meinen Armen an und dann mein Gesicht.
„Ist das für mich?“
„Ich dachte, du möchtest lieber ein besseres“, sagte ich.
Meine Stimme klang tiefer, als ich beabsichtigt hatte.
„Danke.“
Sie machte einen Schritt auf mich zu.
Ich hielt ihr das Handtuch hin, aber sie nahm es nicht.
Stattdessen ergriff sie mein Handgelenk.
Ihre Finger waren heiß und nass, und sie schlossen sich um meinen Puls.
Langsam zog sie meine Hand samt Handtuch zu sich, bis der Baumwollstoff ihren Bauch streifte.
Meine Fingerknöchel berührten ihre Haut.
Sie war weich, glatt und warm, und eine Welle durchfuhr mich von der Handfläche bis hinunter zum Steiß.
Ihr Bauch hob sich unter meinen Knöcheln, als sie einatmete.
„Robin“, sagte sie.
„Ja.“
„Dein Puls rast.“
„Ich komme gerade von einer Doppelschicht“, sagte ich, obwohl ich seit zwei Tagen nicht gearbeitet hatte.
Flora lächelte langsam, als wüsste sie genau, wie schlecht diese Lüge war.
Sie ließ mein Handgelenk los und nahm mir das Handtuch ab.
Sie wickelte es sich nicht um.
Sie hielt es neben sich und ließ mich schauen.
„Wir sind Stiefschwestern“, sagte sie leise. „Es ist ja nicht so, als wäre es verboten.“
Mein Mund war trocken.
„Flora.“
„Du schaust mich an, seit ich hier bin, Robin.“
Über uns summte die Flurbeleuchtung.
Ich hätte Nein sagen sollen.
Ich hätte gute Nacht sagen und ins Bett gehen sollen, um sechs Wochen lang höflich furchtbar mit der Situation umzugehen.
Stattdessen stand ich mit leeren Händen da, und mein ganzer Körper lauschte auf sie.
Flora ging dicht an mir vorbei. Ihre nackte Schulter streifte meinen Arm.
An der Tür zum Gästezimmer drehte sie sich um, immer noch nackt, das Handtuch noch immer in einer Hand.
„Du darfst schauen“, sagte sie. „Das macht mir nichts aus.“
Dann ging sie hinein und ließ die Tür offen.