Meine Stiefschwester floh vor ihrer Hochzeit – also verkaufte meine Stiefmutter mich an den Mann, der ihre Mutter hasst, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Brautschleier
Das Hochzeitskleid hing auf einer Schneiderpuppe im Ankleidezimmer der Braut. Am Oberteil war ein Zettel festgesteckt.
„Ich kann nicht. Sag Marcello, dass es mir leidtut.“
Ich war vierzig Minuten zu früh in der Kirche angekommen, um meiner Stiefschwester in das Kleid zu helfen.
Ich sah auf den Zettel in meiner Hand. Das Kleid war leer.
Ihre Sandalen waren unter dem Stuhl verschwunden.
Ihr Handy war vom Frisiertisch verschwunden, und das Fenster war von innen verriegelt.
„Wo ist sie?“, fragte die Brautjungfer an der Tür.
Niemand antwortete ihr.
Meine Stiefmutter kam hinter ihr herein und nahm den Zettel von der Nadel.
Sie war zweiundfünfzig, ließ sich jeden Donnerstag die Haare legen und hielt das Papier so in der Hand wie einen Kontoauszug.
Sie las ihn einmal.
Ihr Gesicht veränderte sich kein bisschen.
Das fiel mir auf, während ich in meinem schwarzen Arbeitskleid dastand, mit kleinen Einstichen von Eispickeln an den Händen.
Carmela hätte schreien oder sich setzen oder nach meinem Vater rufen sollen.
Sie drehte den Zettel zwischen den Fingern und sah die Brautjungfern an.
„Raus“, sagte sie. „Alle. Sofort.“
Sie gingen, mit ihren Blumensträußen und Handys, und eine von ihnen sah noch einmal zu mir zurück.
Carmela schloss die Tür und drehte den Schlüssel um.
Auf der anderen Seite des Raums saß mein Vater im Rollstuhl neben dem Heizkörper. Eine Decke lag auf seinen Knien, und in seiner gesunden Hand hielt er seine verblichene Scalise-Shrimp-Kappe.
Seit seinem Schlaganfall vor drei Jahren hatte er nicht mehr gesprochen.
Sein Blick ruhte auf der Schneiderpuppe und dann auf mir.
„Nina“, sagte Carmela. „Setz dich.“
„Wir müssen sie finden“, sagte ich.
„Müssen wir nicht. Sie kommt heute nicht zurück, und sie ist nicht diejenige, die er unterschrieben hat.“
„Was hat er unterschrieben?“, fragte ich.
Sie legte den Zettel auf den Frisiertisch, zog ein gefaltetes Bündel Papiere aus ihrer Handtasche und legte es daneben.
Die Seiten waren dick und cremefarben und an der Ecke zusammengeheftet.
Weil ich am Wochenende die Bücher für den Hafenpier führte, las ich das Dokument im Stehen.
Heirat zwischen dem Haus Bellanca und der Braut der Scalises.
Drei Jahre, keine vorzeitige Beendigung durch eine der Parteien.
Der Hafenpier der Scalises behält für die Dauer der Vereinbarung den Pachtvertrag für Pier 19 und seine Kühlhausraten.
Ganz unten, in blauer Tinte: Carmela Scalise, für die Familie.
Ich las es noch einmal und suchte nach einem Vornamen.
Da war keiner.
„Hier steht die Braut der Scalises“, sagte ich.
„Ja.“
„Hier steht nicht Priscilla.“
„Nein.“ Carmela strich ihr Jackett glatt. „Marcello Bellanca hat nie gefragt, welche von euch.“
„Das ist doch wahnsinnig.“
„Das ist Galveston“, sagte sie. „Er will eine Frau aus den alten Hafenfamilien, damit der Streit um den Pachtvertrag für Pier 19 beigelegt wird. Er ist siebenunddreißig, und ihr Gesicht interessiert ihn nicht.“
Draußen in der Kirche setzte eine Orgel mit den ersten Takten eines Stücks ein.
Vierhundert Menschen saßen in den Kirchenbänken, und die Hälfte von ihnen arbeitete für eine unserer beiden Familien.
„Wenn er ohne Braut aus diesem Gebäude geht, ist der Pachtvertrag weg“, sagte Carmela. „Die Kühlhausraten auch, und bis Freitag muss jedes Boot an diesem Hafenpier dreimal so viel für Eis bezahlen.“
„Dann sag ihm, Priscilla ist weggelaufen.“
„Dann nimmt er uns den Pachtvertrag und den Hafenpier weg. Du kennst die Bellancas.“
Ich sah meinen Vater an.
Er blickte auf seine Hand auf der Kappe.
„Das Boot ist weg“, sagte Carmela nun leiser. „Die Mary Ignazia. Das letzte Boot deines Vaters. Das Haus auch. Die Hälfte der Decksleute, mit denen du aufgewachsen bist, bekommt am Montag keinen Lohn.“
Sie meinte den Decksmann, der mir beigebracht hatte, eine Leine zu spleißen.
Sie meinte die Brüder, die das nächste Boot betrieben, und jeden Mann, der mich je auf seinen Schultern diesen Hafenpier entlanggetragen hatte.
Ich dachte an den Pachtvertrag an der Wand des Büros von Pier 19, mit seinem Messingrahmen und dem Kaffeefleck.
Ich dachte an den Namen meiner Mutter auf einem Krankenhausausweis in einer Schachtel in meinem Kleiderschrank.
„Nein“, sagte ich.
„Nina.“
„Ich werde keinen Mann heiraten, der meinen Namen nicht kennt. Finde einen anderen Weg.“
Carmela kam näher.
„Es gibt keinen. Glaubst du, ich würde nicht auch lieber einen finden?“
Das glaubte ich tatsächlich.
Ich dachte, sie hätte nicht einmal eine Sekunde lang nach einem gesucht.
„Er glaubt, wer auch immer diesen Mittelgang entlangkommt, ist die Tochter dieser Frau“, sagte sie.
„Welche Frau?“
Sie wedelte mit der Hand.
„Diese Frau. Die, die seinen Vater ruiniert hat. Was er glaubt, spielt keine Rolle. Er will eine Scalise am Altar, und der Pachtvertrag gilt drei Jahre.“
Mein Vater gab ein Geräusch von sich.
Es war ein tiefes, raues Geräusch aus der linken Seite seines Mundes. Er hob seine gesunde Hand und ließ sie wieder sinken.
Ich durchquerte den Raum und kniete mich neben seinen Rollstuhl.
„Papa.“
Seine Finger schlossen sich um mein Handgelenk, direkt über dem dünnen Stahlarmband meiner Mutter.
Er drückte zweimal fest zu.
Dann verstummte die Orgel und setzte wieder ein, lauter diesmal.
Ich stand auf und nahm den Brautschleier von der Schneiderpuppe.
Er war aus Spitze und schwerer, als ich gedacht hatte.
„Nina“, sagte Carmela, und zum ersten Mal klang ihre Stimme nicht ganz gefasst.
Ich steckte mir den Brautschleier mit den Nadeln von Priscillas Frisiertisch ins Haar, während meine Stiefmutter zusah.
Ich sah sie nicht noch einmal an.
Ich hob die Kappe von den Knien meines Vaters, setzte sie ihm hinten auf den Kopf und schob seinen Rollstuhl selbst zur Tür.
„Mach sie auf“, sagte ich.
Sie öffnete sie.
In der Halle drängten sich die Brautjungfern am Taufbecken, und ich hörte, wie Carmela ihnen leise und hastig erzählte, Priscilla sei bestimmt mit dem alten rot gestreiften Boot hinausgefahren.
Ich wusste nicht, welches Boot sie meinte.
Der Weg durch den Mittelgang war der längste meines Lebens.
Vierhundert Gesichter wandten sich mir zu, und das Flüstern eilte mir bis zum Altar voraus.
Der Rollstuhl meines Vaters rollte neben mir her.
Vorn stand ein Mann im anthrazitfarbenen Anzug, den Rücken so gerade wie ein Mast.
Marcello Bellanca war größer, als ich ihn vom Hafenpier in Erinnerung hatte.
Sein Haar war schwarz, kurz geschnitten und an den Schläfen grau; eine blasse Narbe zog sich durch seine linke Augenbraue.
Am Hafenpier nannte man ihn den Eiskönig vom Strand, und ich hatte ihn noch nie lächeln sehen.
Er drehte sich um und sah die Braut an.
Ich blieb auf der obersten Stufe stehen.
Er hob die Hand, um den Brautschleier anzuheben, hielt jedoch inne, als seine Finger nur noch wenige Zentimeter von meiner Wange entfernt waren.
Die Spitze streifte meine Haut, während er den Brautschleier festhielt, doch er berührte mich nicht.
Er schlug ihn zurück und sah mein Gesicht.
Etwas huschte über seine Augen und verschwand wieder.
„Sie sind Delia Voss’ Tochter“, sagte er, nur für mich hörbar.
Seine Stimme war sehr leise.
Neben ihm schlug der Priester sein Buch auf.
„Bin ich nicht“, sagte ich.
„Dann sind Sie eine noch schlechtere Lügnerin als sie.“
Er nahm meine Hand in seine. Es war das erste Mal, dass er mich berührte. Sein Griff war kalt und fest.
Dann wandte er sich dem Priester zu und sagte: „Fahren Sie fort.“