Mein Fremder wurde mein Stiefbruder – dann ließen sich unsere Eltern scheiden, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Schneesturm-Regel
Der Flughafen wurde um neun geschlossen, und um zehn war im Hotel nur noch ein Zimmer frei – und wir standen zu zweit am Empfang.
Die Angestellte sah erst mich an, dann den Mann neben mir.
„Ein Kingsize-Bett“, sagte sie. „Mehr habe ich nicht.“
Ich war müde, und mein Rückflug war schon zweimal gestrichen worden.
Ich sah den Mann nicht an.
„Keine Namen“, sagte ich zur Angestellten und dann zu ihm: „Das meine ich ernst. Keine Namen, keine Nummern, keine Frage, woher du kommst.“
„Von mir aus“, sagte er.
Seine Stimme war tief und trocken.
Da sah ich ihn an.
Er war groß und hatte dunkles, schneefeuchtes Haar und eine blasse, halbmondförmige Narbe, die durch seine linke Augenbraue verlief.
Er sah mich an, und keiner von uns nahm den Schlüssel.
„Ich nehme den Sessel“, sagte er.
„Es gibt keinen Sessel.“
„Dann nehme ich den Boden.“
Ich nahm den Schlüssel und ging zum Aufzug. Er folgte mir.
Im Zimmer war das Fenster weiß.
Der Sturm peitschte gegen die Scheibe und rutschte an ihr hinab. Der ganze Parkplatz darunter war verschwunden.
Ich stand mit noch angezogenem Mantel am Fenster.
Er blieb hinter mir stehen und berührte mich nicht.
„Sag mir, ich soll auf dem Boden schlafen“, sagte er.
Ich drehte mich um.
Ich packte sein Hemd mit beiden Händen und küsste ihn.
Er stieß einen tiefen Laut aus und zog mich an sich. Sein Mund war heiß und schmeckte nach Kaffee.
Mein Mantel fiel auf den Teppich.
Seine Hände glitten unter meinen Pullover und meinen Rücken hinauf. Ich erschauderte an ihm, und er drängte mich zurück, bis die kalte Scheibe meine Schultern berührte.
„Aus“, sagte ich.
Er zog mir den Pullover über den Kopf und ließ ihn fallen.
Einen Moment lang sah er mich in meinem BH an und atmete schwer. Dann lag sein Mund an meinem Hals und seine Hand in meinem Körbchen. Sein Daumen strich über meine Brustwarze, bis ich mich ihm entgegenwölbte.
Ich öffnete seinen Gürtel.
Ich schloss die Hand um seinen Schwanz, heiß, hart und dick in meiner Faust, und er fluchte an meiner Kehle.
„Ins Bett“, sagte er.
„Nein. Hier.“
Er lachte einmal rau auf und schob meinen Rock um meine Taille hoch.
Er zog mir das Höschen herunter, und ich stieg heraus.
Er hob mich an den Schenkeln hoch. Die Scheibe war eiskalt an meinem Rücken, und ich schlang die Beine um ihn.
„Sieh mich an“, sagte er.
Das tat ich.
Er drang mit einem langen, langsamen Stoß in mich ein, und ich spürte jeden Zentimeter seines Schwanzes, wie er mich weitete.
Ich schrie auf.
Er hielt inne, bis zum Anschlag in mir, zitternd, die Stirn an meine gelehnt.
„Verdammt“, sagte er. „Du bist so nass.“
„Beweg dich.“
Er bewegte sich.
Er fickte mich hart und tief gegen das Fenster, mein Rücken glitt über die Scheibe, während auf der anderen Seite der Sturm tobte.
Mit jedem Stoß trieb er mir die Luft aus den Lungen.
Ich hielt mich an seinen Schultern fest und biss ihn in den Hals. Er stöhnte und wurde schneller.
Seine Hand glitt zwischen uns und fand meine Klitoris. Er rieb sie in schnellen, engen Kreisen, bis meine Schenkel zitterten.
„Komm auf meinem Schwanz“, sagte er.
Ich kam mit einem Schrei, von dem ich nicht gewusst hatte, dass ich ihn in mir trug. Mein Kopf stieß gegen die Scheibe.
Meine Muschi zog sich in langen, heftigen Wellen um ihn zusammen. Er stöhnte und trug mich zum Bett, ohne aus mir herauszugleiten.
Er legte mich hin und stieß erneut in mich, tiefer, während meine Knie neben meinen Rippen lagen.
Ich kam noch, als er anfing, zu kommen.
„Ich komme in dir“, sagte er.
„Ja. Tu es.“
Er stieß noch zweimal hart in mich und hielt dann still. Ich spürte, wie er tief in mir zuckte, heiß und schwer, und mich ausfüllte.
Danach lagen wir da, die Brust hob und senkte sich schwer, das Laken auf dem Boden.
Dann zog er mich auf sich, und wir taten es noch einmal, langsamer, bei eingeschalteter Lampe.
Ich wachte in der Dunkelheit auf, seinen Arm um meine Taille.
Der Sturm hatte aufgehört.
Es war Viertel vor fünf.
Ich hatte mir gesagt, dass ich bei Tagesanbruch weg sein würde, und ich war jemand, der tat, was sie sich vornahm.
Ich glitt unter seinem Arm hervor.
Im Bad zog ich mich an, während der Lüfter lief.
Ich weckte ihn nicht und sah auch nicht auf den Notizblock neben dem Telefon.
An der Tür hob ich die Hand ans Ohr und bemerkte, dass ein goldener Ohrstecker fehlte.
Ich ließ ihn dort.
Zehn Wochen später, an einem Freitagabend im April, stand ich im Eingangsbereich von Gunnar Lahtis Haus am Oberen See. Die Hand meiner Mutter hielt meine fest umklammert.
Morgen würde sie heiraten.
Das Haus war aus Zedernholz und Glas, und es war sehr warm darin. Mitten im Essbereich stand ein Tisch, an den vierzig Menschen passten.
Gunnar wartete oben an der Treppe, in einem dunklen Anzug.
Er war ein großer Mann mit silbernem Bürstenschnitt und einem Lächeln, das immer als Erstes den Raum betrat.
„Da sind sie ja“, sagte er. „Meine beiden Lieblingsfrauen. Und jetzt der letzte Teil meiner Familie.“
Ich sah nach oben.
Hinter ihm kam jemand die Treppe herunter.
Groß, dunkles Haar, graue Augen, eine graue Jacke.
Eine blasse, halbmondförmige Narbe, die durch seine linke Augenbraue verlief.
Auf der vierten Stufe blieb er stehen.
Jede Spur von Farbe wich aus seinem Gesicht.
Gunnar legte ihm eine Hand auf die Schulter.
„Annika, das ist mein Sohn Nils“, sagte er. „Dein Bruder.“