Meine Liebe im Abendrot mit dem Milliardärs-CEO, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Zettel an der Tür
Der Deputy klebte den Bescheid am Samstagmorgen um acht Uhr an meine Haustür.
Ich stand im Flur im Bademantel, in der Hand eine Tasse Kaffee, der langsam kalt wurde.
„Mrs. Quist, die Zwangsversteigerung war im September“, sagte er. „Der neue Eigentümer übernimmt das Haus heute.“
„Das stimmt nicht“, sagte ich. „Mein Mann zahlt die Hypothek. Seit vierunddreißig Jahren.“
Der Deputy sah auf seine Stiefel.
„Ma’am, seit Juni hat niemand mehr gezahlt.“
Ich las den Bescheid zweimal.
Als Käufer war Quist Motors LLC angegeben, und der Verkauf lag sechs Wochen zurück.
Vor sechs Wochen hatte ich noch Dales Hemden gebügelt und zum Autohaus geschickt.
„Er ist im Juni gegangen“, sagte ich. „Er meinte, er brauche Raum zum Nachdenken.“
„Das tut mir leid“, sagte der Deputy.
Hinter ihm erwachte meine Straße langsam zum Leben.
Der Mann gegenüber hörte auf, seine Blätter zusammenzurechen.
Die Witwe von nebenan kam mit ihrem kleinen Hund auf dem Arm auf die Veranda.
Dann bog ein weißer Umzugswagen um die Ecke und setzte rückwärts in meine Einfahrt.
Direkt dahinter kam Dales Truck.
Er stieg in einem Pullover mit kurzem Reißverschlusskragen und einer Sonnenbrille aus, eine Frau, die halb so alt war wie er, unter seinem Arm.
Sie trug einen weißen Daunenmantel und hielt einen Kaffee in der Hand, den sie ganz offensichtlich unterwegs gekauft hatte.
„Lorna“, sagte Dale in der Stimme, die er bei Kunden benutzte. „Ich wollte das behutsam angehen.“
„Behutsam“, sagte ich. „Du hast einen Umzugswagen bestellt.“
„Das Haus gehört jetzt der Firma. Man hat es dir mitgeteilt.“
„Nein, hat man nicht.“
„Du hast im März unterschrieben.“ Er zuckte mit den Schultern. „Die Refinanzierung. Auf Seite neun war ein Verzicht des Ehepartners.“
Ich erinnerte mich an jenen Nachmittag an seinem Schreibtisch.
Er hatte auf sechs gelbe Klebemarker gezeigt und gesagt: „Unterschreib da, wo die Markierungen sind, Lor, ich muss zum Mittagessen.“
Ich hatte sechsmal unterschrieben und war nach Hause gegangen, um ihm Suppe zu kochen.
„Worauf habe ich verzichtet?“, fragte ich.
„Auf das Haus.“ Er lächelte. „Und das Altersvorsorgekonto. Zweihundertzwölftausend Dollar, ungefähr.“
Meine Hände wurden kalt um die Tasse.
Das waren dreißig Jahre lang meine Gehaltsschecks vom Schulbezirk gewesen, dazu die zwei Jobs, die ich gehabt hatte, als Britta klein war.
Nur deshalb hatte ich geplant, mit sechzig aufzuhören zu arbeiten.
Der Schulbezirk hatte meine Stelle als Schneiderin im April gestrichen, und ich hatte mir eingeredet, es sei schon in Ordnung, weil ich ja dieses Konto hatte.
„Wo ist das Geld?“, sagte ich.
„Es ist neu angelegt.“ Er winkte ab. „Im Unternehmen.“
Seine neue Frau lachte in ihren Kaffee hinein.
„Ehrlich, Dale, sie nimmt es besser auf, als ich gedacht hätte.“
„Ich gebe dir eine Stunde für deine Sachen“, sagte er. „Nur persönliche Gegenstände. Alles, was in einem Schrank ist, gehört der Firma.“
Die Witwe von nebenan stieß hörbar einen entsetzten Laut aus.
Jetzt standen vier Nachbarn auf ihren Rasenflächen, und keiner tat mehr so, als würde er Blätter zusammenrechen.
Ich stellte meinen Kaffee ganz vorsichtig auf das Verandageländer, damit er nicht wackelte.
Dann ging ich hinein und holte die Singer-Nähmaschine meiner Mutter aus dem Gästezimmer.
Ich packte Unterwäsche, meine guten Schuhe und meine Lesebrille in eine Reisetasche.
Das Hochzeitsalbum ließ ich im Regal stehen.
Das gute Porzellan ließ ich auf dem Tisch stehen.
Seine Frau stand bereits in der Küche, noch immer in ihrem weißen Mantel, und hob das Sauciere meiner Mutter hoch, um auf den Boden zu sehen.
Ich legte die Hand darauf, und sie ließ es los.
„Das nehme ich mit“, sagte ich.
„Das ist ein Sauciere“, sagte sie.
„Es ist mein Sauciere. Sieh auf der Quittung nach.“
Ich trug die Nähmaschine an meinem Mann vorbei zur Haustür hinaus.
„Du hast doch nirgends einen Platz“, rief Dale mir nach. „Niemand wird dich aufnehmen, Lorna. Du bist achtundfünfzig.“
Ich reichte der Witwe meine Reisetasche und die Maschine. Sie nahm beides wortlos entgegen.
Sie setzte ihren Hund ab und streckte den freien Arm aus.
Ich umarmte sie und überquerte dann die Straße.
Die lutherische Kirche veranstaltete auf dem Rasen ihren herbstlichen Trödelmarkt.
Am Ende der Klapptische stand ein Roll-up-Banner, an dem ich schon zweimal vorbeigegangen war, ohne es zu lesen.
SUNSET HEARTS, stand darauf. SINGLES AB 55 GESUCHT. 500 DOLLAR AUFWANDSENTSCHÄDIGUNG. DREI WOCHEN IM HARBOR LIGHT LODGE. UNTERKUNFT INKLUSIVE.
Eine Frau mit einem glatten schwarzen Bob und einem Headset blickte von einem Klemmbrett auf.
„Möchten Sie sich anmelden?“, fragte sie.
„Ich würde gern ins Fernsehen“, sagte ich.
„Warum?“
„Weil ich gerade vor meiner ganzen Straße mein Haus verloren habe“, sagte ich.
„Ich will, dass der Mann, der mir das angetan hat, zusehen muss.“
Die Frau nahm langsam ihr Headset ab.
„Hallo“, sagte sie. „Ich bin Renata. Setz dich.“
Ich nahm den Stift und schrieb meinen Namen auf das Formular.
Beim Notfallkontakt begann ich, die Nummer meiner Tochter Britta aufzuschreiben, dann strich ich sie wieder durch.
Britta war in Denver und glücklich.
Ich würde es ihr sagen, sobald ich es mit einem Dach über dem Kopf tun konnte.
Auf der anderen Straßenseite starrte Dales neue Frau mich mit offenem Mund an.
„Unterkunft inklusive?“, fragte ich Renata und tippte auf das Banner.
„Ab heute Abend“, sagte Renata. „Hast du eine Tasche?“
Ich sah über die Straße zurück.
Die Witwe hielt in der einen Hand meine Reisetasche hoch und in der anderen die Nähmaschine meiner Mutter.