Der angeheiratete Cousin meiner Schwurschwester taucht in meinem Teehaus auf, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Hintertür
Es klopfte an der Hintertür, nachdem der letzte Gast gegangen und die Läden bereits verriegelt waren.
Wen Jinyu zählte gerade die Tageseinnahmen in eine Blechdose, als sie es hörte.
Dreimal, dann zweimal – so hatte ihre Schwurschwester früher als Mädchen geklopft.
Sie wischte sich die Hände an der Schürze ab und schob den Riegel zurück.
Eine große Frau stand im Regen und hielt eine Ledertasche an die Brust gedrückt.
Ihr schwarzes Haar war kinnlang geschnitten und klebte ihr an den Wangen. Ihre runde Stahlbrille war von Wasserstreifen überzogen.
Ihr blaues Baumwollkleid war an den Schultern völlig durchnässt.
„Wen Jinyu?“, sagte die Frau. „Ruolan schickt mich. Ich habe einen Brief.“
Sie hielt ihr ein winzig gefaltetes Stück Papier hin.
Jinyu nahm es, zog sie ins Haus und schob den Riegel hinter ihr vor.
Vom Herd war die Küche warm, und die Fremde tropfte auf die Steinfliesen.
Jinyu faltete den Brief im Lampenschein auseinander.
Es war Ruolans ordentliche Handschrift.
Darauf prangte das Pflaumenblütensiegel, das Ruolan seit dem Tag benutzte, an dem sie im Tempel des Stadtgottes ihren Schwur geleistet hatten.
„Jinyu. Das ist Lin Qiao, die Cousine meines Mannes mütterlicherseits.“
„Damit ist sie durch Heirat auch deine Cousine, also wirst du es wohl ertragen müssen, wenn sie dich Tante nennt. Nimm sie bei dir auf.“
„Frag nicht nach dem Geschäftsbuch, bevor sie es dir erzählt.“
Jinyu las den Brief zweimal.
„Geschäftsbuch?“, sagte sie.
Die Frau schob sich mit zwei tintenverschmierten Fingern die Brille auf der Nase zurecht.
„Das ist eine lange Geschichte“, sagte Lin Qiao. „Kann ich sie im Sitzen erzählen?“
„Erzähl sie, wenn du trocken bist.“
Jinyu griff gerade nach einem Handtuch, als in der Gasse eine Pfeife ertönte.
Es war eine Polizeipfeife, ein langgezogener, schriller Pfiff, auf den Stiefeltritte folgten.
Viele Stiefel, die über nasse Steine rannten.
Qiao erstarrte.
„Sie sind mir gefolgt“, flüsterte sie. „Ich schwöre, beim Tempel hatte ich sie abgeschüttelt.“
Jinyu blickte zur Tür, zum Riegel, zur Lampe und zu den nassen Fußspuren auf ihrem sauberen Boden.
Dann packte sie Qiao am Handgelenk.
„Nicht in der Küche“, sagte sie. „Dort suchen sie zuerst.“
Sie zog Qiao quer durch den Raum zu der schmalen Tür neben dem Herd und stieß sie auf.
Der Teevorratsraum war kaum breiter als ein Kleiderschrank.
Er war bis zur Decke mit Holzfässern, Kampfertruhen und Jutesäcken voller Teeblätter vollgestapelt.
Jinyu blies die Lampe aus, trat hinter ihr ein und zog die Tür zu.
Stockfinster.
Es gab keinen Platz für zwei erwachsene Frauen, außer dicht aneinander.
Jinyus Rücken stieß gegen ein Fass, Qiaos Vorderseite gegen Jinyu.
Sie spürte Qiao auf einmal in ihrer ganzen Länge.
Da war der kalte, nasse Stoff, die zwischen ihnen zerquetschte Ledertasche und das heftige Hämmern eines Herzens, das nicht ihres war.
„Atme nicht so laut“, hauchte Jinyu.
„Ich versuche es.“
„Versuch es besser.“
„Du stehst auf meinem Fuß.“
„Das ist nicht mein Fuß. Das ist ein Sack Longjing.“
Qiao entfuhr ein leiser, hilfloser Laut, der beinahe ein Lachen war.
Ihr Atem roch nach Regen und Orangenschale und strich warm über Jinyus Kiefer.
Draußen in der Küche erschütterte eine Faust die Hintertür.
„Polizei! Aufmachen!“
Jinyu presste ihre Hand auf Qiaos Mund.
Sie spürte, wie sich Lippen unter ihrer Handfläche öffneten und wieder schlossen.
Sie fühlte die rasche, feuchte Wärme des Atems, der durch ihre Finger drang.
Ihr eigenes Herz hatte angefangen, gegen ihre Rippen zu hämmern – aus Gründen, die nichts mit der Polizei zu tun hatten.
Die Hintertür brach mit einem Krachen auf.
Stiefel überquerten die Küche.
Eine Laterne schwang hin und her, und ein dünner gelber Lichtstreifen glitt unter der Tür des Vorratsraums hindurch und fiel auf Jinyus Schuhe.
Im Dunkeln fand Qiaos Hand Jinyus Taille und hielt sich daran fest.
Keine von beiden rührte sich.
„Hier ist niemand, Sergeant“, rief eine junge Stimme aus der Küche. „Nur Mehl und ein Topf.“
„Durchsucht die Schränke.“
Schranktüren schlugen auf und zu.
Das Licht hielt direkt vor der Tür des Vorratsraums an.
Die Klinke klapperte einmal.
Jinyu zählte ihre Herzschläge und kam bei neun durcheinander.
Dann sprach aus dem vorderen Flur eine tiefere Stimme, gelangweilt und ohne Eile – die Stimme eines Mannes, der das schon einmal getan hatte.
„Lass es. Die Besitzerin ist eine anständige Frau. Wir kümmern uns morgen um sie.“
Die Stiefel gingen weiter in den vorderen Flur.
Die Hintertür wurde zugezogen, und draußen ließ sich ein Constable nieder, der vor sich hin summte.
Im Dunkeln hob Jinyu langsam die Hand von Qiaos Mund.
Keine von beiden trat zurück.
„Danke“, flüsterte Qiao so nah, dass Jinyu die Worte spürte.
„Bedank dich noch nicht. Ich weiß nicht, was du getan hast.“
Aus dem vorderen Flur drang erneut die Stimme des Sergeants, durch die Wände gedämpft, aber völlig klar.
„Gegen eine gewisse Lin Qiao, Hilfsbuchhalterin bei der Hengtai Bank, liegt ein Haftbefehl vor. Sie hat das Geschäftsbuch der Bank und zwölfhundert Yuan gestohlen.“
„Fünfhundert Yuan für jeden, der sie ausliefert.“
Jinyu stand vollkommen still, die Diebin im Dunkeln an sich gepresst.
„Sag mir, dass du das nicht bist“, sagte sie.
Qiao klammerte sich fester um ihre Taille.
„Das kann ich nicht“, sagte sie. „Ich habe es genommen. Alles.“