Meine Stammesregel: Heiraten oder verkuppelt werden, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Regel
Da, wo ich aufgewachsen bin, gibt es eine Regel.
Wenn du mit dreißig nicht verheiratet bist, kommst du nach Hause und lässt den Ältesten einen Mann für dich aussuchen.
An einem Dienstag erzählte ich Bentley Cromwell davon, in meinem Büro, bei offener Glastür.
Ich war neunundzwanzig. In fünf Wochen hatte ich Geburtstag.
Er lachte so sehr, dass er seinen Kaffee abstellen musste.
„Was bist du denn, aus irgendeiner Sekte?“
„Aus einem Tal in Kentucky“, sagte ich. „Dreizehn Familien. Sie nennen sich den Stamm.“
„Ist doch dasselbe, Babe.“
Draußen im Verkaufsraum hatten alle aufgehört zu tippen.
Bentley stützte die Hände auf meinen Schreibtisch.
„Torrie, ich habe gesagt, ich würde dich heiraten. Das meinte ich ernst.“
„Aber wenn du mich dazu drängen willst? Das ist eine ganz andere Geschichte.“
Er griff in seine Jacke.
Für einen dämlichen Moment machte mein Herz einen Satz.
Es war ein Ringkästchen. Aus marineblauem Samt.
Er klappte es auf, betrachtete den Diamanten und schnappte es wieder zu.
Dann drehte er sich um und hielt es Breanne hin.
Breanne Crabtree war seine Assistentin. Sie war dreiundzwanzig.
Sie stand in meiner Tür und hielt seinen Salat.
„Pass mal darauf auf“, sagte er zu ihr.
Sie nahm das Kästchen mit beiden Händen. Ihre Wangen wurden rosig.
„Ich wollte dir dieses Wochenende einen Antrag machen“, sagte Bentley zu mir. „Aber wenn du dich so aufführst, brauchen wir vielleicht etwas Abstand.“
Acht Jahre.
Acht Jahre lang hatte ich auf dieses Kästchen gewartet.
Und jetzt hatte er es gerade dem Mädchen gegeben, das ihm sein Mittagessen holte.
Mit einem Lächeln schlenderte er am ganzen Verkaufsraum vorbei und sah nicht zurück.
Breanne stand da, den Salat in der einen Hand und meinen Ring in der anderen.
Dann kam sie herein und hielt mir das Kästchen hin.
„Torrie, ich bin sicher, so hat er das nicht gemeint.“
Ich nahm es nicht.
„Behalt es“, sagte ich. „Er hat es für jemanden gekauft, den er liebt, oder?“
Sie blinzelte mich an.
„Na los. Probier ihn an. Ich wette, er passt dir perfekt.“
Die Röte wich ihr aus dem Gesicht.
Ich brachte sie selbst zur Tür.
Zwanzig Leute im Verkaufsraum sahen zu. Ich ließ sie.
Sheree Thurman, unsere Vertriebsleiterin, nahm ihre Lesebrille ab und stand an ihrem Schreibtisch auf.
„Breanne. Sag deinem Mr. Cromwell, dass wir fertig sind.“
Ich schlug ihr die Tür vor der Nase zu.
Dann setzte ich mich hin und buchte für Samstag einen einfachen Flug nach Lexington.
Erst nachdem ich bezahlt hatte, fingen meine Hände an zu zittern.
Ich rief die einzige Festnetznummer an, die noch in meinem Handy gespeichert war.
Der Älteste nahm beim sechsten Klingeln ab.
Er war vierundachtzig und weigerte sich, das Telefon mit auf seine Veranda zu nehmen.
„Sadler-Mädchen“, sagte er. „Du klingst, als hättest du geweint.“
„Hab ich nicht.“
„Gib der Sache eine Stunde.“
Ich lachte, und es klang ganz tränenerfüllt.
„Ich komme nach Hause“, sagte ich. „Setz mich auf deine Liste.“
Am anderen Ende blieb es still.
Er hatte die Hälfte der Ehen in Tilden-Tal (Gemeinschaft) vermittelt, auch die meiner Großeltern.
Seit sechs Jahren bat er mich, nach Hause zu kommen.
„Bist du dir jetzt sicher?“
„Ganz sicher.“
„Dann schicke ich den Easterly-Jungen zum Flughafen, um dich abzuholen.“
„Jeb Easterly?“
„Er hat einen Truck“, sagte der Älteste, als wäre damit alles geklärt.
„Sag es Granny nicht“, sagte ich. „Ich will sie überraschen.“
„Imogene weiß es, bevor dein Flugzeug landet“, sagte er. „Das tut sie immer.“
***
Bentley kam um elf Uhr abends nach Hause.
Ich war in unserem Schlafzimmer und hatte zwei große Koffer auf dem Boden geöffnet.
Er blieb in der Tür stehen, die Schlüssel noch in der Hand.
„Du bist ohne mich aus dem Büro gegangen?“
So lief es bei uns immer.
Er entschied, wann ein Streit vorbei war.
Dann bot er mir einen Ausweg an.
Ich nahm ihn, und bei Dinnerpartys spielten wir wieder das perfekte Paar.
„Hat Breanne meine Nachricht nicht weitergegeben?“, fragte ich.
Sein Kiefer spannte sich an.
„Ich versuche, mit dir wie mit einer Erwachsenen zu reden, und du musst dich wie eine Zicke aufführen?“
Ich faltete einen Pullover und legte ihn in den Koffer.
„Breanne ist für dich wie eine kleine Schwester“, sagte er. „Du hast sie eingestellt. Was ist also jetzt dein Problem?“
Das stimmte.
Breanne kam aus dem Tal. Ihre Granny und meine waren Cousinen ersten Grades.
Als sie aufs College ging, sagte der Älteste zu mir, ich solle auf sie aufpassen.
Also bezahlte ich ihre Bücher, als das Geld aus dem Fonds nicht reichte.
Ich kaufte ihr ihren ersten Anzug für Vorstellungsgespräche und nahm sie mit in ihr erstes Steakhaus.
Als in Chicago niemand sie einstellen wollte, tat ich es.
Dann bemerkte ich, wie sie Bentley ansah.
Dann häuften sich ihre Fehler. Eine falsche Rechnung. Ein Kundenanruf, den sie vergaß.
Einmal sagte ich ihr leise ein paar Worte dazu.
Sie stand an meinem Schreibtisch und weinte.
Und Bentley schrie mich zum ersten Mal seit acht Jahren vor dem ganzen Büro an.
„Hör auf, deine eigene Cousine herumzukommandieren!“
Noch am selben Nachmittag machte er sie zu seiner persönlichen Assistentin.
Sie folgte ihm zurück in sein Büro.
Jetzt stand er über meinen Koffern und wartete.
Er rechnete damit, dass ich schreien würde.
Er rechnete damit, dass ich ihn auf Breanne ansprechen oder ein Hochzeitsdatum verlangen würde.
Mein Handy lag auf dem Bett. Die Flugbestätigung war noch auf dem Bildschirm.
„Du hast recht“, sagte ich. „Ich mache ein Drama daraus. Das kommt nicht wieder vor.“
Einen Moment lang sah er verloren aus.
Dann murmelte er: „Wie auch immer“, und ging hinaus.
Die Haustür fiel hinter ihm ins Schloss.
Er kam in dieser Nacht nicht nach Hause.
Um zwei Uhr morgens leuchtete mein Handy auf dem Kissen auf.
Breanne hatte ein Foto gepostet.
Ihre Hand auf einer weißen Tischdecke. Neben ihrem Teller lag die geöffnete marineblaue Schachtel.
Mein Ring an ihrem Finger.
Am Bildrand war Bentleys Stahluhr zu sehen.
Die Bildunterschrift lautete: „Manche Dinge sind das Warten wert.“
Vierzig Leute aus unserem Büro hatten das Foto bereits gelikt.
Darunter hatte sie noch etwas gepostet: „Ab Montag bin ich die neue Stabschefin von Ridgeline!“
Ich setzte mich im Dunkeln auf.
Dann klappte ich meinen Laptop auf und rief die Gründervereinbarung auf, die ich vor sechs Jahren verfasst hatte.
Bentley hatte sie unterschrieben, ohne jemals Seite vier zu lesen.