Mein Vampir-Ehemann will mich jede Nacht beißen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Ehering
Am Martinstag, dem Pachtzahltag, legte ich meine Hand in die einer Witwe und log.
Die Witwe hatte ihre Pacht dreißig Jahre lang pünktlich bezahlt.
Sie stand vor dem Schreibtisch in Hamish Gows Verwalterstube, das Kinn erhoben und die Hand nach mir ausgestreckt.
Hinter ihr reichte die Schlange der Pächter bis vor die Tür und die Stufen hinunter in den Regen.
Jeder von ihnen wusste, warum ich dort war.
Seit elf Jahren war ich Mr. Gows Seherin.
Ich berührte eine Hand und sah, was das nächste Vierteljahr dieser Person bringen würde.
Mr. Gow schrieb auf, was ich sah, und die Familien, die ihre Pacht nicht würden zahlen können, wurden hinausgeworfen, bevor sie in Rückstand gerieten.
Ich hatte ihm noch nie etwas Gutes gesagt.
Ihre Hand war kalt, schwielig und zitterte.
Ich sah eine warme Küche, ein Baby auf ihrem Schoß, eine Geige an der Wand und die Pacht fürs nächste Jahr vollständig bezahlt.
Es würde ein gutes Jahr für sie werden.
„Nun?“, sagte Mr. Gow.
Er saß hinter dem Schreibtisch, den schwarzen Mantel bis zum Kinn zugeknöpft, den grauen Bart steif wie Draht.
Er hustete in sein Taschentuch und steckte es schnell wieder weg.
„Sie wird nicht genug zusammenbekommen“, sagte ich.
Ihre Hand zuckte in meiner.
Ich hielt sie fest und sah ihr in die Augen.
Mr. Gow sah mich lange an.
Er wusste genau, wie mein Gesicht aussah, wenn ich log.
„Gib der Frau ihre Hand zurück, Ailsa“, sagte er leise.
Ich ließ los.
„Trag es ins Buch ein“, sagte er zu seinem Schreiber.
„Bis Lichtmess muss sie raus.“
Die Witwe gab keinen Laut von sich.
Sie wandte sich um und ging mit fest um die Schultern gezogenem Schal die Reihe ihrer Nachbarn entlang.
Niemand konnte mir in die Augen sehen.
Meine Nase hatte zu bluten begonnen.
Nach einer Weissagung ist das immer so, und danach kommt der Kopfschmerz.
Ich wischte mir die Lippe am Ärmel ab.
Dann kam Angus herein.
Angus Gow war Mr. Gows Sohn: groß, blond und rotgesichtig, mit einer Hundepfeife an einer Schnur um den Hals.
Seit zwei Jahren hatte er ein Auge auf mich geworfen.
Mit drei Schritten durchquerte er den Raum und stellte eine kleine Schachtel auf den Schreibtisch vor mir.
„Am Samstag“, sagte er.
„Bis zum Abendessen am Samstag bist du Mrs. Angus Gow, mein Vater behält den Croft, den deine Mutter gepachtet hat, und du behältst dein Bett.“
Er klappte den Deckel auf.
Darin lag ein dicker, schlichter Goldring.
„Steck ihn an und lass mal sehen“, sagte er.
Ich wollte ihn nicht berühren.
Trotzdem berührte ich ihn, denn die ganze Schlange sah zu.
Die Vision traf mich so heftig, dass meine Knie nachgaben.
Ich sah nicht Angus.
Ich sah einen Mann mit langem silberweißem Haar, das mit einem Stiefelriemen zurückgebunden war, und einem Gesicht.
Er stand im Dunkel eines steinernen Raums und schob mir einen schlichten Eisenring auf den Finger.
Ich trug ein Brautkleid, das nicht meines war.
Ich lachte.
Sein Mund senkte sich auf meine Kehle, und ich legte den Kopf zurück und zog ihn am Mantel zu mir heran.
Ich hatte in meinem ganzen Leben noch nie meine eigene Zukunft gesehen.
Ich hatte die Zukunft aller anderen gesehen, nur meine nicht.
„Sieh sie dir an“, sagte Angus.
„Sie ist ganz weich geworden davon.“
Ich kam aus der Vision zurück, die Nase blutete mir in Strömen, und in meinem Mund war ein Laut, der beinahe ein Lachen war.
Das war der Fehler.
Mr. Gow stand auf, kam um den Schreibtisch herum und schlug mir so heftig ins Gesicht, dass ich gegen die Wand prallte.
Die Wartenden keuchten auf.
Niemand rührte sich.
„Du lächelst nicht über etwas, wenn ich dir nicht gesagt habe, dass du es sollst“, sagte er.
Angus packte mich an den Haaren und zerrte mich vom Boden hoch.
Sie waren dick und lang, und er hatte sie immer gemocht.
Er wickelte sie sich um die Faust und führte mich zur Tür.
„Wir holen jetzt den Pfarrer“, sagte er grinsend zur Menge.
„Vergiss den Samstag.“
Neben dem Hocker des Schreibers lag auf einem Haufen Vlies eine Schafschere.
Mit der freien Hand griff ich danach.
Ich schloss sie um mein eigenes Haar und schnitt.
Es fiel mir in einem langen, dunklen Strang bis zu den Schultern ab, und Angus stand einfach nur da und hielt ihn in der Hand.
Dann öffnete ich die Schere wieder und stieß die Spitzen durch seinen Handrücken.
Er schrie auf.
Ich rannte los.
Niemand in der Schlange versuchte, mich aufzuhalten.
Draußen im Hof stand das Postpony, die Zügel um eine Stange gewickelt.
Ich schwang mich ohne Sattel hinauf und gab ihm die Fersen.
Auf der Moorstraße holte mich der Sturm ein.
Schwarzer Regen und ein Wind vom Loch raubten mir den Atem.
Hinter mir, weit entfernt, ertönte eine Hundepfeife.
Eine halbe Stunde lang ritt ich weiter, das kurz geschnittene Haar an meine Wangen geklebt.
Ich wusste nicht, wohin ich ritt.
Ich wusste nur, dass das ganze Tal den Gows gehörte.
Der einzige Ort, an den sie sich nie wagten, war die alte Festung am Ende des Lochs.
Dann blieb das Pony abrupt stehen.
Es riss den Kopf hoch, wieherte und wollte keinen Schritt weitergehen.
Ein Mann stand vor uns auf der Straße, im strömenden Regen.
Sein Haar war silberweiß und mit einem Stiefelriemen zurückgebunden, und der Regen lief ihm übers Gesicht.
Ich kannte ihn.
Vor einer Stunde hatte ich seinen Mund an meiner Kehle gesehen.
Er sah zu mir auf, und seine graugrünen Augen wirkten sehr müde und sehr gütig.
„Ihr seid früh dran, Miss Munro“, sagte er.
„Ich sollte meine Frau erst am Sonntag treffen.“