Meine Hochzeit war nur ein Schwindel – also holte ich mir mein Vermögen und einen Milliardär, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der fehlende Eintrag
Die Sachbearbeiterin im Gerichtsgebäude von Chatham County tippte meinen Namen dreimal ein und schüttelte dreimal den Kopf.
„Calhoun, Lenora“, sagte sie. „Foster, Davis. Wie auch immer Sie es schreiben wollen.“
„Wir haben vor drei Jahren hier geheiratet“, sagte ich. „In diesem Gebäude.“
Sie drehte den Monitor zu mir, sodass ich das leere Suchfeld sehen konnte.
„Dann hat ihn wohl jemand verloren, Liebes. Denn eingereicht hat ihn niemand.“
Ich stand am Schalter und hielt den Brief zum Treuhandfonds meiner Großmutter in der Hand.
Der Anwalt meiner Treuhänderin wollte bis Freitag eine beglaubigte Kopie meiner Heiratsurkunde.
Bis zu meinem dreißigsten Geburtstag waren es noch neunzehn Tage, und an diesem Tag sollte mir der Treuhandfonds den Kai überschreiben.
Drei Jahre lang hatte die Urkunde in einem Rahmen über unserem Bett gehangen.
„Können Sie das Datum noch einmal überprüfen?“, fragte ich.
Sie prüfte die sechs Tage davor und danach.
Sie prüfte den ganzen Monat.
Dann sah sie mich freundlich an. Diesen Blick werde ich nie vergessen: den Blick, den man einer Frau auf dem Bahnsteig zuwirft, die gerade ihren Zug verpasst hat.
Ich ging zum Auto und setzte mich ans Steuer.
Auf dem Beifahrersitz lag ein cremefarbener Umschlag, der vier Tage zuvor in meinem Briefkasten gewesen war.
Keine Briefmarke, kein Absender, mein Name in der Mitte getippt.
Darin war eine einzige Karte.
Fragen Sie im Gerichtsgebäude von Chatham County nach Ihrer Heiratsurkunde. Fahren Sie anschließend nach Atlanta. Sonntag, ein Uhr, Brasserie Marchand am Peachtree.
Ich hatte sie zweimal in den Müll geworfen und zweimal wieder herausgeholt.
Es war Sonntag.
Es war elf Uhr.
Ich fuhr mit ausgeschaltetem Radio nach Atlanta.
Vier Stunden später parkte ich gegenüber von einem Restaurant mit grüner Markise und einem Fenster, das so hoch war wie eine Tür.
Durch die Scheibe konnte ich die Tische sehen.
An einem runden Tisch am Fenster saß eine Frau mit einem honigbraunen Bob, neben ihr ein kleiner Junge in einem grünen Sweatshirt mit Dinosauriermotiv.
Mein Mann.
Davis lachte.
Seine Hand lag auf der Lehne des Jungen, der ihm einen Plastik-Stegosaurus zeigte.
Er küsste die Frau auf die Schläfe.
Der Junge sagte: „Papa, schau mal.“
Ich stieg aus dem Auto.
Ich erinnere mich nicht daran, wie ich die Straße überquerte.
Ich erinnere mich daran, dass der Gastgeber fragte: „Ma’am, haben Sie reserviert?“ und meine Stimme antwortete: „Ich treffe mich mit den Fosters.“
Ich erinnere mich an den Teppich.
Davis sah mich, als ich noch drei Meter entfernt war.
Sein ganzes Gesicht entgleiste.
„Lenora“, sagte er.
Die Frau blickte auf.
Sie hatte müde, freundliche braune Augen und lächelte mich an.
„Kennen Sie beide sich?“, fragte sie.
„Nein“, sagte Davis.
„Ja“, sagte ich.
Der Junge sah von seinem Vater zu mir.
Ich hörte, wie es um uns herum im Restaurant still wurde, Tisch für Tisch.
„Ich bin Lenora Calhoun“, sagte ich zu ihr. „Ich bin seit drei Jahren mit Davis verheiratet.“
Ihr Lächeln blieb noch eine Sekunde auf ihrem Gesicht, nachdem es daraus verschwunden war.
„Das ist unmöglich“, sagte sie. „Ich bin seine Frau. Imogen. Wir sind seit sieben Jahren verheiratet.“
„Lenora, lass das“, sagte Davis. „Sie ist eine Stalkerin, Imogen. Ich erklär’s dir im Auto.“
Ich sah auf den Ring an meiner linken Hand.
Es war ein schlichter Goldring, den er mir in einem Gerichtsgebäude angesteckt hatte, in dem es, wie ich jetzt wusste, keinen Eintrag über uns gab.
Ich zog ihn ab.
Er glitt leicht herunter.
Das war schon immer so gewesen.
Ich nahm Davis’ Wasserglas, ließ den Ring mit einem leisen, klaren Plopp hineinfallen und stellte das Glas vor seinen Teller.
„Behalt ihn“, sagte ich. „Ich möchte nicht, dass dir die Ehefrauen ausgehen.“
Ein Mann am Nebentisch sagte: „Oh mein Gott.“
Davis sprang so schnell auf, dass sein Stuhl umfiel.
„Lenora, hör mir zu.“
Tat ich nicht.
Ich ging mit geradem Rücken und den Schlüsseln in der Faust durch den ganzen stillen Raum hinaus.
Draußen auf der Straße war es nach der Stille laut und grell.
Ich schaffte es bis zum Bordstein, dann gaben meine Knie nach.
Eine Hand schloss sich um mein Handgelenk, warm und fest, und hielt mich aufrecht.
„Ganz ruhig“, sagte ein Mann.
Ich wirbelte herum, um demjenigen eine zu verpassen.
Meine flache Hand landete auf einer grauen Wollweste und einer Brust.
Er zuckte nicht einmal.
Er war sehr groß.
Sein Kopf war rasiert, sein dunkler Bart kurz gestutzt, und an der Hand um mein Handgelenk trug er einen goldenen Siegelring.
„Lenora Calhoun“, sagte er. „Ich bin derjenige, der Ihnen die Karte geschickt hat.“
Seine Stimme war tief, mit einem weich geschliffenen Louisiana-Akzent.
„Ich weiß, was Davis meiner Bank schuldet“, sagte er. „Und ich weiß, dass Sie mit einem Ring dort hineingegangen sind, den er mit Ihrem eigenen Geld gekauft hat.“
Ich hätte mich losreißen sollen.
Tat ich nicht.
Sein Daumen strich einmal über die Innenseite meines Handgelenks, dort, wo mein Puls raste.
„Du kannst nach Hause fahren und ihn in diesem Haus auf dich einreden lassen“, sagte er. „Oder du steigst in mein Auto.“
Ein schwarzes Auto hatte am Bordstein gehalten, die hintere Tür stand offen.
Hinter mir brüllte Davis durch die Scheibe meinen Namen.
„Wer bist du?“, fragte ich.
„Auden Perrault.“
Er sagte es.
„Steig ins Auto, Lenora.“