Leg dich nie mit der heimlichen Geliebten des Mafia-Dons an, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Balkontür
Der Mann, der durch meine Balkontür kam, hatte eine Waffe in der einen Hand und ein Loch in der Brust.
Ich saß im Negligé am Fußende des Flitterwochenbetts und wartete auf meinen Mann, mit dem ich seit sechs Stunden verheiratet war.
Die Glastür bekam einen Riss von oben bis unten, als seine Schulter dagegenprallte.
Mit ihm kam der Regen herein.
Auf dem weißen Teppich ging er auf ein Knie und richtete die Waffe auf mein Gesicht.
„Nicht schreien.“
Ich schrie nicht.
Ich sah auf das Blut.
Es quoll unterhalb des linken Schlüsselbeins durch sein schwarzes Hemd, dunkel und schnell.
„In etwa zwei Minuten wirst du ohnmächtig“, sagte ich. „Dann brauchst du die Waffe nicht mehr.“
Er blinzelte mich an.
Er war groß, dunkelhaarig und trug einen schwarzen Anzug, der mehr kostete als mein Van.
Sein Gesicht war so weiß wie Magermilch.
„Bist du Ärztin?“
„So ungefähr. Leg das Ding weg oder blute auf meinen Teppich. Deine Entscheidung.“
Er senkte die Waffe um einen Zentimeter.
Das genügte mir.
Meine Reisetasche stand neben dem Schrank.
Ich gehe nie ohne mein Traumakit irgendwohin. Meine beste Freundin Dina nennt es meine Handtasche.
Ich riss sein Hemd auf und presste mit beiden Händen einen dicken Mullverband auf das Loch.
Er zischte durch die Zähne.
„Kein Ausschuss“, sagte ich. „Die Kugel steckt noch in dir.“
„Erzähl mir was, das ich nicht weiß.“
Draußen spiegelten sich rote und blaue Lichter in der nassen Scheibe.
Ein Hubschrauber schwenkte seinen Suchscheinwerfer über das Gebäude gegenüber.
Siebzehn Stockwerke tiefer fuhren Polizeiwagen Stoßstange an Stoßstange vor.
Mein frischgebackener Ehemann war Mordermittler.
Die Hälfte unserer Hochzeitsgäste waren Polizisten.
Dann piepte das Türschloss.
Jemand schob eine Schlüsselkarte hinein.
Die Hand des Mannes schloss sich wieder um die Waffe.
„Wer ist das?“
„Mein Mann.“
Ich dachte nicht nach. Ich zog ihn an seinem unverletzten Arm hoch.
Er war schwer und fluchte den ganzen Weg, aber er ging.
Als wir an der kaputten Tür vorbeikamen, riss ich die Vorhänge davor zu.
Ich brachte ihn ins Bad und auf die Fliesen, schloss die Tür und drehte die Dusche heiß auf.
Die Suitentür ging auf.
„Vi?“, rief Trent. „Schatz?“
„Unter der Dusche!“, rief ich.
„Lass dir Zeit.“
Ich kniete auf den Fliesen und presste die Hände auf die Brust eines Fremden.
Dampf erfüllte den Raum.
Durch die Tür hörte ich Trents Handy vibrieren.
Er nahm leise ab.
„Er ist nicht tot. Er ist irgendwo im siebzehnten Stock. Findet ihn, bevor die Uniformierten es tun.“
Der Mann unter meinen Händen wurde ganz still.
Ich auch.
Es entstand eine Pause.
„Sie ist unter der Dusche“, sagte Trent. „Sie ist mein Alibi. Mehr ist sie heute Nacht nicht.“
Ich starrte die Badezimmertür an.
Vor vier Stunden hatte diese Stimme vor einem Priester zu mir „Ja, ich will“ gesagt.
Der Mann auf dem Boden beobachtete mein Gesicht durch den Dampf.
Er sagte nichts.
Das musste er auch nicht.
Trent klopfte an die Badezimmertür.
Mein Herz blieb stehen.
„Vi, oben hat es eine Schießerei gegeben. Der Captain will alle dabeihaben. Schließ hinter mir ab, okay?“
„Okay“, sagte ich.
Meine Stimme klang völlig normal.
Das machte mir mehr Angst als alles andere.
„Ich liebe dich“, sagte er.
Die Suitentür fiel ins Schloss.
Meine Schultern sanken herab, obwohl mein Herz wie wild hämmerte.
„Dein Mann“, sagte der Mann, „ist ein Lügner.“
„Ich weiß.“
„Er kommt zurück, um nach seinem Alibi zu sehen.“
„Das weiß ich auch.“
Er versuchte, sich aufzusetzen, und wurde kreidebleich.
„Ruf den Notruf, und vor dem Morgen bist du Witwe.“
„Ich rufe niemanden an.“ Ich drückte fester zu. „Die Polizei sucht doch nach dir.“
Neben dem Serviceaufzug stand ein Wäschewagen.
Ich hatte ihn gesehen, als wir hochgekommen waren.
Ich wickelte ihn in meinen Brautmorgenmantel und verfrachtete ihn oben auf die schmutzigen Handtücher in den Wäschewagen.
Ich warf Laken über seinen Kopf.
Ich zog meinen Mantel über das Negligé und schob den Wagen.
Der Serviceaufzug roch nach Bleichmittel und Zigaretten.
Niemand schenkte einer Frau, die einen Wäschewagen schob, Beachtung.
Mein Klinikvan stand auf der zweiten Ebene des Parkhauses. Ich hatte ihn dort heute Morgen abgestellt, für den Fall, dass irgendein Hund während meiner Hochzeit eine Socke verschluckte.
Er kletterte allein hinten hinein.
Dabei fiel er beinahe auf meine OP-Tasche.
Vom Fahrersitz aus rief ich Dina an.
„Bist du betrunken?“, sagte sie. „Es ist deine Hochzeitsnacht.“
„Komm in die Klinik. Zieh dich um. Schusswunde.“
„Ist ein Hund angeschossen worden?“
„Nein“, sagte ich und legte auf.
Um zwei Uhr morgens holte ich unter der großen Lampe, die mein Vater in dem Jahr gekauft hatte, in dem ich geboren wurde, einem Mann eine Kugel aus dem Körper. Er lag auf einem Tisch, der für Deutsche Doggen gebaut worden war.
Dina reichte mir mit zitternden Händen die Pinzette.
Biscuit, die Deutsche Dogge, auf die wir aufpassten, bellte die ganze Zeit an der Tür.
Die Kugel kam verbogen und dunkel heraus.
Ich ließ sie in ein Probengefäß fallen.
Ohne nachzudenken, schrieb ich ein Etikett darauf: BISCUIT, Fremdkörper, 6/7.
Dina sah auf das Etikett. Dann mich an.
Dann beugte sie sich unter die Lampe und sah sich sein Gesicht an.
Sie ließ die Klemme fallen.
„Viola“, flüsterte sie. „Weißt du, wer das ist?“
Seine Augen öffneten sich.
Sie waren sehr dunkel und sehr klar.
„Elio Massaro“, sagte er.
Jeder in Little Italy kannte diesen Namen.
Das Café seiner Familie war vier Blocks von meiner Klinik entfernt.
Seiner Familie war es zu verdanken, dass auf der Mayfield Road nie jemand ausgeraubt wurde.
Er sah auf den Ring an meinem Finger.
„Dein Mann hat auf mich geschossen“, sagte er. „Zehn Minuten, bevor er zurückging, um deine Torte anzuschneiden.“
Scheinwerferlicht strich über das Fenster der Klinik.
Ich kannte dieses Auto.
Die Delle in der vorderen Stoßstange stammte von dem Abend, an dem Trent mir einen Antrag gemacht hatte.
Er war rückwärts in einen Hydranten gefahren und hatte dabei gelacht.
Es bog gerade auf meinen Parkplatz ein.