Unterschätze niemals Girl Math, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Farmmädchen
Als ich in die Vorlesung Wahrscheinlichkeit und Statistik kam, hatte ich noch Stroh im Zopf.
Seit halb fünf an diesem Morgen hatte ich auf den Feldern der Stephens-Farm geerntet.
Dann saß ich vierzig Minuten im Bus, rannte über den Campus und ließ mich auf meinen Platz sinken, während mir noch Erde unter den Fingernägeln klebte.
Die Reihe hinter mir verstummte.
Dann lachte ein Mädchen.
„Riecht ihr das?“, sagte Peyton Whitaker laut genug für den ganzen Hörsaal. „Hier drin riecht’s wie im Stall.“
Ihre Freundinnen lachten mit ihr.
Peyton saß in der dritten Reihe und trug einen weißen Wollmantel, der mehr kostete, als mein Vater in einer ganzen Saison verdiente.
Der Name ihrer Familie stand auf dem Gebäude, in dem wir saßen.
Ich holte mein Notizbuch heraus und sagte nichts.
Das hatte mein Vater mir beigebracht.
Man antwortet nicht auf Leute, die in ihrem Leben noch keinen Tag gearbeitet haben.
Preston Lund, ihr Freund, beugte sich über meinen Tisch und zog ein Stück Stroh aus meinem Zopf.
Er hielt es zwischen zwei Fingern hoch.
„Hey, Farmmädchen“, sagte er. „Du hast etwas von deinem Mittagessen verloren.“
Die Reihe hinter ihm johlte.
Ich blickte nach vorn.
Der Professor kam mit einem Stapel korrigierter Zwischenprüfungen herein und legte ihn aufs Pult.
Er sah nicht gerade glücklich aus.
„Ich gebe die Prüfungen nach Sitzreihen zurück“, sagte er. „Davor noch eine Ankündigung. Das beste Ergebnis in diesem Kurs war eine glatte Hundert.“
Er machte eine Pause.
„Die niedrigste Punktzahl unter den fünf Besten lag bei einundsechzig.“
Peytons Lächeln verblasste ein wenig.
Er las die Namen der Reihe nach vor.
„Lou Brandvold“, sagte er schließlich.
Ich ging nach vorn und nahm meine Prüfung entgegen.
Eine Hundert, rot eingekreist, daneben der Vermerk: Sprechen Sie wegen des Cups mit mir.
Ich drehte das Blatt um und schob es in mein Notizbuch.
Peytons Prüfung landete auf ihrem Tisch, und ich sah, wie sie auf die Punktzahl blickte.
Einundsechzig.
Sie sprang so schnell auf, dass ihr Stuhl über den Boden scharrte.
„Das ist falsch“, sagte sie. „Jemand hat geschummelt.“
Der Professor runzelte die Stirn.
„Ms. Whitaker, setzen Sie sich.“
„Nein.“ Sie zeigte auf mich, ohne mich anzusehen.
„Sie hat ein Vollstipendium und arbeitet auf einem Feld.“
„Sie kann bei einer Prüfung, für die ich die ganze Nacht gelernt habe, keine Hundert haben.“
Der ganze Hörsaal drehte sich zu mir um.
Mir stieg die Hitze in den Nacken.
Jeder Instinkt in mir sagte, ich solle mich klein machen und behaupten, es sei nicht so wichtig.
Das tat ich nicht.
Ich stand auf und schob meinen Stuhl an den Tisch.
„Dann geben Sie mir eine andere Prüfung“, sagte ich.
Peyton blinzelte.
„Jetzt. Hier. Ihre schwierigste Aufgabe, an der Tafel, vor allen.“
Der Professor sah mich lange an.
Dann nahm er ein Stück Kreide und hielt es mir hin.
„Frage sechs hat den meisten von Ihnen das Genick gebrochen“, sagte er. „Ms. Brandvold. Zeigen Sie es ihnen.“
Ich ging den Gang hinunter, meine Stiefel polterten auf den Stufen.
Jemand kicherte.
Ich nahm die Kreide.
In der Aufgabe ging es um den erwarteten Verlust bei einer Reihe korrelierter Risiken. Das Lehrbuch löste sie mit einer ganzen Seite Matrizenrechnung.
Ich sah sie mir einen Moment lang an.
Dann schrieb ich eine Zeile.
Darunter schrieb ich eine zweite.
Ich ging dabei vor wie beim Zählen der Kisten am Ende einer Schicht: Ich fasste sie in Gruppen zusammen, statt sie einzeln aufzulisten.
Bei der dritten Zeile gab im Raum niemand mehr einen Laut von sich.
Bei der fünften Zeile schrieb ich das Ergebnis hin, zog einen Kasten darum und drehte mich um.
„Es sind zwei Komma drei eins“, sagte ich. „Wenn Sie wollen, können Sie es mit der Matrix überprüfen. Das ist der lange Weg.“
Der Professor überprüfte es.
Lange sagte er nichts.
„Es stimmt“, sagte er schließlich. „Außerdem ist das eine Methode, die ich noch nie in einem Lehrbuch gesehen habe.“
Dann klatschte jemand hinten im Raum.
Dann noch jemand.
Peytons Gesicht wurde erst rosa, dann weiß.
Sie schnappte sich ihre Tasche und ging hinaus. Preston folgte ihr.
Als er an mir vorbeiging, beugte er sich zu mir.
„Du hast gerade einen riesigen Fehler gemacht“, sagte er leise.
Ich wischte mir die Kreide an meiner Jeans von den Händen.
Nach der Vorlesung hielt der Professor mich an der Tür auf und reichte mir einen cremefarbenen Umschlag mit dem Siegel der Whitaker Foundation.
„Der lag heute Morgen in meinem Büro“, sagte er. „Ich glaube, er ist für Sie bestimmt.“
Ich öffnete ihn auf dem Flur.
Der Brief bestand aus einem einzigen Absatz und war von Peytons Vater unterschrieben.
Mein Vollstipendium wurde überprüft.
Mit sofortiger Wirkung würde die Foundation die Bedingungen meines Stipendiums neu bewerten.
Ich las den Brief zweimal.
Ich stand mit dem zitternden Blatt in der Hand im Flur.
Das Stipendium war der einzige Grund, weshalb ich überhaupt in diesem Gebäude war.