Nie wieder dein, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Gästebett
Ich kam von einem Nachtflug, meinen ratternden Koffer hinter mir herziehend und den Daumen über dem Tastenfeld.
Die Tür ging auf, bevor ich auch nur eine einzige Zahl drücken konnte.
Rhett stand da, die Haare noch nass, ein anthrazitgraues Handtuch tief um die Hüften geschlungen, und griff schon nach meinem Koffer.
Ich hatte ihn seit fast drei Wochen nicht gesehen.
Meine ganze Müdigkeit fiel von mir ab, und ich schlang die Arme um seinen Hals.
„Ich habe dich so sehr vermisst“, sagte ich an seiner Schulter. „Hast du mich auch vermisst? Der Kunde heute hat gesagt …“
Dann verstummte ich.
Auf seinem Schlüsselbein prangte ein dunkelvioletter Fleck, frisch und rund, mit dem Abdruck von Zähnen darin.
Mein Lächeln gefror.
Ich trat zurück und stieß ihn mit beiden Händen gegen die Brust.
„Jemand war hier.“
Rhett berührte den Fleck mit zwei Fingern.
„Lucy, setz dich hin, dann mache ich dir einen Kaffee. Du bist gerade erst gelandet.“
„Wer war hier?“
„Sie ist vor einer Stunde gegangen.“
Er sagte es einfach so.
Ich ging an ihm vorbei den Flur hinunter.
Die Tür zum Gästezimmer stand offen.
Die Bettwäsche war abgezogen und lag in einem Haufen neben dem Fenster.
Beide Kissen waren auf den Boden geworfen worden.
Das Zimmer roch nach einem Parfüm, das ich nicht besaß, und darunter nach Rhett.
Einen Moment lang blieb ich in der Tür stehen.
Ich hatte schon einmal vor ihm geweint.
Ich hatte ihn schon einmal angefleht, in diesem selben Flur, auf ein Dutzend kleine Arten, wegen eines Dutzends kleiner Vergehen.
Ich tat weder das eine noch das andere.
Ich drehte mich um und ging in unser Schlafzimmer.
Rhett folgte mir bis zur Tür und lehnte die Schulter gegen den Rahmen.
Ich öffnete meinen Koffer auf dem Bett und begann, Sachen aus dem Schrank zu nehmen.
Ich nahm das schwarze Kleid, meine Arbeitsstiefel und die Strickjacke, die meine Mutter mir gestrickt hatte.
„Was soll das Drama?“, sagte er.
In seiner Hand hielt er ein Glas Scotch.
Ich hatte nicht gesehen, wie er es geholt hatte.
„Es ist doch niemand gestorben“, sagte er. „Es ist ein Bett.“
„Es ist mein Gästezimmer.“
„Es ist meine Wohnung.“
Das stimmte.
Er hatte sie auf seinen Namen gekauft, acht Monate nachdem ich eingezogen war, und mir gesagt, sie sei ein Geschenk.
„Lucy.“ Er schwenkte die Eiswürfel im Glas. „Du weißt doch, wie das läuft.“
„Dann sag’s mir.“
„Du packst. Du gehst zu Shawna. Du weinst anderthalb Tage.“ Er lächelte mich an. „Gib dem Ganzen achtundvierzig Stunden, und du flehst mich an, wieder nach Hause kommen zu dürfen.“
Er war nicht wütend.
Er langweilte sich, und das war schlimmer.
Ich hatte diesem Mann zwei Jahre lang nachgestellt, bevor er einem einzigen Abendessen zustimmte.
Ich hatte ihn sechsmal um ein Date gebeten, und beim sechsten Mal hatte er gelacht und gesagt, na schön.
Seitdem war ich bequem zu haben gewesen.
Ich hatte ihn nie vor eine Wahl gestellt, ihn nie warten oder etwas erklären lassen.
Immer wenn ich mich beschwerte, gab er mir dieselbe Antwort. Und jetzt sagte er sie wieder.
„Wenn es dich stört, da ist die Tür.“
Ich sah ihn an.
Er sah zurück, so sicher meiner wie des Bodens unter seinen Füßen.
„Okay“, sagte ich.
Sein Lächeln geriet ein wenig ins Wanken.
Ich ging zum untersten Regal im Schrank und fand die graue Wolljacke.
Ich besaß sie seit fünf Jahren.
Sie stammte von der Nacht, in der wir uns auf der Lakeshore-Gala kennengelernt hatten. Ich war damals Junior-Planerin gewesen, mit Wein auf dem Ärmel und ohne Möglichkeit, mich zu verstecken.
Ein Mann hatte mich auf dem Balkon gefunden und mir diese Jacke um die Schultern gelegt.
Ich redete mir ein, dieser Mann sei Rhett gewesen.
In all den Jahren seither hatte Rhett mich kein einziges Mal gefragt, worüber wir dort draußen gesprochen hatten.
Ich redete mir ein, Männer würden so etwas vergessen.
Ich faltete die Jacke klein zusammen und legte sie oben auf den Rest.
Dann nahm ich meinen Reisepass, meinen Laptop und den Ordner mit den Briefen meiner Mutter.
„Du ziehst das wirklich durch“, sagte Rhett.
„Ja, das tue ich.“
„Na schön.“ Er hob sein Glas. „Nimm nicht die guten Handtücher mit.“
Ich nahm die guten Handtücher mit.
Dann zog ich meine Schlüsselkarte aus dem Portemonnaie und legte sie auf den Nachttisch neben der Lampe.
Als sie mit einem Klicken auf dem Holz landete, hörte Rhett auf zu lächeln.
„Nette Geste“, sagte er. „Sehr dramatisch.“
Ich rollte meinen Koffer den Flur hinunter und zur Haustür hinaus.
Er folgte mir nicht.
Das musste er auch nicht.
Er war sich sicher, dass der Aufzug mich wieder zurückbringen würde.
Der Aufzug brachte mich allein zweiundzwanzig Stockwerke nach unten, und die ganze Zeit sah ich mein eigenes Gesicht in den Messingtüren.
Ich sah müde aus.
Ich sah nicht aus wie jemand, der anderthalb Tage weinen würde.
Die Türen öffneten sich zur Lobby, und ein Mann stand davor, einen Kleidersack über dem Arm.
Ellis Flaherty.
Er leitete Rhetts Firma und hatte bei jedem Abendessen, das ich je in dieser Wohnung gekocht hatte, mit am Tisch gesessen.
Sein Blick wanderte zu meinem Koffer, dann zu meinem Gesicht und blieb dort.
„Lucy.“
„Er ist oben“, sagte ich. „Er trägt nur ein Handtuch. Frag nicht.“
Er fragte nicht.
Ohne ein Wort hob er meinen Koffer über die Türschwelle und stellte ihn dann neben mir auf dem Gehweg ab.
„Es gibt eine Wette“, sagte er.
„Was?“
„In seinem Club. Rhett hat der Runde gesagt, du wärst bis Donnerstag wieder da.“ Seine Stimme blieb ausdruckslos. „Die Leute haben Geld darauf gesetzt.“
Mir wurde heiß im Gesicht.
„Alle wussten davon?“
„Jeder wusste, dass er das sagen würde.“ Er sah mich ruhig an. „Ich habe dagegen gewettet. Zweihundert Dollar darauf, dass du es nicht tust.“
Ich starrte ihn an.
„Warum?“
Ellis wechselte den Kleidersack auf den anderen Arm.
„Weil ich dich schon lange beobachte“, sagte er. „Ich dachte, einer von uns sollte recht haben.“