Neuer Mann. Den alten los., Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: First Look
Mein Verlobter, Major Bryce Lanier vom United States Marine Corps, hatte keine Ahnung, dass auf der anderen Straßenseite eine zweite Hochzeit auf mich wartete.
Ich übrigens auch nicht.
Um 1:29 Uhr saß ich im Schminkstuhl in der Brautsuite, den Schleier festgesteckt und die Hände im Schoß.
Die Fotografin hatte die Tür einen Spaltbreit offen gelassen, damit sie Bryces Gesicht einfangen konnte, wenn er mich sah.
Meine Cousine zählte von zehn herunter.
Sie kam bis vier.
Dann ertönte eine Frauenstimme auf dem Flur: „Wo ist er? Wo ist der Major?“
Die Tür fiel ins Schloss.
Draußen auf dem Flur begannen die Trauzeugen zu jubeln.
„Spivey ist zurück!“
„Holt jemand dem Hauptmann einen Stuhl!“
Ich kannte den Namen, bevor ich ihr Gesicht sah.
Lauren Spivey war die Leutnantin meines kleinen Bruders gewesen.
Vor zwei Jahren hatte Jesse um zwei Uhr morgens auf einer Sandstraße in Camp Lejeune einen Sieben-Tonner umgeworfen.
So stand es im Bericht.
Er war zwanzig.
Bryce war damals sein Hauptmann gewesen. Bryce war es, der die gefaltete Flagge in Mamas Küche getragen hatte.
Meine Cousine öffnete die Tür einen Spalt.
Lauren stand in ihrer hellbraunen Uniform auf dem Flur, eine Seesacktasche zu ihren Füßen, braungebrannt von sieben Monaten auf einem Schiff.
Bryce hielt beide ihre Hände.
Sechs Trauzeugen in Ausgehuniform standen im Kreis um sie herum.
„Die Tür ist offen!“, rief einer von ihnen. „Bräutigam, geh deine Braut ansehen!“
Jemand versetzte Bryce einen Schubs zwischen die Schulterblätter.
Er kam mit meinem Brautstrauß in der Hand herein.
Er machte nicht die Drehung, die wir zwölfmal geübt hatten.
Sein Blick ging sofort wieder zur Tür.
„Komm schon, Rosie. Lass uns den Ablauf nicht aufhalten. Wir müssen zur Kirche.“
Ich blieb im Stuhl sitzen.
Er beugte sich zu mir hinunter, damit die Fotografin ihn nicht hörte.
„Mach das heute nicht. Lauren ist wie Familie für mich. Sie ist heute Morgen vom Schiff gekommen und ohne etwas zu essen direkt hierhergefahren.“
„Bryce.“
„Wir heiraten trotzdem um drei. Es ist nur eine Zeremonie, Rosie. Mehr nicht.“
Dann war er wieder auf dem Flur, bevor ich den Mund aufmachen konnte.
Ich beobachtete alles durch den Türspalt.
Die Trauzeugen hatten kleine Geschenktüten für meine Brautjungfern besorgt. Weißes Seidenpapier, goldene Schleifen, in jeder eine silberne Armbanduhr.
Einer von ihnen raffte den ganzen Armvoll zusammen und drückte ihn Lauren in die Hände.
Sie lachte und sagte, das könne sie unmöglich annehmen.
Sie behielt sie.
Die Fotografin und der Videograf schlüpften an mir vorbei auf den Flur.
Jedes Objektiv, für das ich bezahlt hatte, schwenkte zu Lauren Spivey, die ein Croissant von meinem Zimmerservice-Tablett aß.
Meine Cousine sagte: „Rosie, Liebes.“
Ich hob eine Hand.
In der stillen Suite vibrierte mein Handy auf dem Schminktisch.
Sawyer.
Seit Dienstag hatte ich nicht mehr mit ihm gesprochen.
Er hatte mit seinem Hut in den Händen auf unserem Tanksteg gestanden und gesagt: „Heirate ihn nicht, Ro. Bitte.“
Er wollte mir nicht sagen, warum.
Also hatte ich ihn in seinen guten Stiefeln vom Steg in den Cape Fear geschubst.
Ich öffnete die Nachricht.
„Weißt du noch, die Hochzeit, die ich dir auf dem Steg meines Großvaters versprochen habe? Sie ist drüben auf der anderen Straßenseite, im Ropewalk. Komm, wenn du sie brauchst. Ich muss nur wissen, dass es dir gut geht.“
Ich las sie zweimal.
„Okay.“
Ich stand auf.
Das Kleid wog ungefähr so viel wie ein Außenbordmotor. Die Hälfte davon hatte ich mir mit dem Wiederaufbau eines Rumpfs auf einem zwölf Meter langen Trawler verdient.
Ich löste den Schleier, legte ihn auf den Stuhl und ging auf den Flur hinaus.
Die Trauzeugen hörten auf zu lachen.
Lauren trug an jedem Handgelenk ein Armband.
Bryce sah meinen unbedeckten Kopf, und sein Kiefer spannte sich an.
„Geh wieder rein, Schatz. Du bist noch nicht fertig.“
„Ich bin fertig.“
Ich zog mir den Ring vom Finger.
Am Knöchel blieb er hängen, und ich arbeitete ihn vor den Augen aller sechs Trauzeugen herunter.
Ich legte ihn in seine Handfläche und schloss seine Finger darum.
„Es ist nur eine Zeremonie“, sagte ich. „Du wirst sie nicht vermissen.“
„Rosie.“ Er benutzte die tiefe, langsame Stimme, mit der er an dem Tag mit Mama gesprochen hatte, als er die Flagge brachte. „Du bist aufgebracht. Wir reden im Auto darüber.“
Ich ging an ihm vorbei zum Aufzug.
Der Videograf schwenkte seine Kamera herum und filmte mich weiter.
Gut.
Ich fuhr neun Stockwerke hinunter, zusammen mit einem Pagen, der nicht wusste, wohin er schauen sollte.
Ich stieß die Türen zur Front Street auf und ging in viertausend Dollar elfenbeinfarbener Seide mitten in den Verkehr.
Ein Mann in einem Pick-up hupte und rief: „Gib’s ihm, Mädchen!“
Der Ropewalk war gut eine halbe Straßenseite lang, aus altem rotem Backstein, und seine beiden großen Eisentüren standen offen.
Drinnen war alles gelb.
Gelbe Bänder an jeder Eisensäule. Gelbe Blumen in Kaffeedosen. Eine Lichterkette mit nackten Glühbirnen zog sich mitten durch den Raum.
Die Messingglocke von seinem Großvaters Steg hing an einem Balken.
Da stand ein Zitronenkuchen, zweistöckig und schief.
Obenauf lag, auf einem gelben Band, eine Messing-Sechskantmutter.
Mein erster Ehering. Ich war acht.
Sawyers Truppe erhob sich von den Klappstühlen. Sie trugen saubere Hemden und hatten sich die Haare gekämmt. Neun erwachsene Männer, die beruflich Treppen bauten.
Sawyer stand am anderen Ende in einem grauen Anzug.
Er hatte sich selbst die Haare geschnitten. Das sah man.
„Du bist in dem Ding über die Front Street gelaufen“, sagte er.
„Ein Mann in einem Pick-up hat mich kräftig angefeuert.“
Er lachte, dann verstummte er.
„Ro, hör zu. Du musst heute niemanden heiraten. Niemand in diesem Raum erwartet irgendetwas von dir.“
„Und was soll das alles?“
„Ich wollte, dass du irgendwohin gehen kannst“, sagte er. „Wenn du es herausfindest.“
„Was herausfinden?“
Er blickte an mir vorbei zum Kuchentisch.
Dahinter stand ein hagerer junger Mann auf, der sich auf einen Gehstock stützte und eine Krawatte trug, die ihm nicht gehörte.
Ich kannte sein Gesicht. Er war der Junge, der auf der Hälfte von Jesses Fotos im Hintergrund zu sehen war.
„Ma’am“, sagte er. „Ich bin Corey Spruill. Ich war hinten auf dem Truck.“
Seine Hand zitterte am Gehstock.
„Jesse saß in jener Nacht nicht am Steuer. Leutnant Spivey war es.“