Die geteilte Schwiegertochter, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Der frühe Morgen
Mein Sohn schlief ein, ohne seine Frau anzurühren.
Ich sah es aus der Küche, um zwei Uhr morgens, durch das Fenster zum Flur.
Nelson hing in seiner blauen Hängematte, ein Arm bis zum Boden herabhängend, den Mund offen und noch in den Stiefeln.
Seit Sonnenaufgang hatte er vierzig Kälber gebrandmarkt, unter einer Sonne, die die Steine sprengte, und sobald er sich hingelegt hatte, war ihn der Schlaf übermannt.
Seit einer Stunde saß ich am Holztisch, eine Tasse schwarzen Kaffee zwischen den Händen, und starrte auf den erloschenen Herd.
Ich war zweiundfünfzig Jahre alt, seit neun Jahren Witwer und hatte mir angewöhnt, nicht zu schlafen, wenn es im Haus still war.
Ich hörte nackte Füße im Flur.
Leichte Schritte, kleine Füße.
Ich wusste, wem sie gehörten, noch bevor sie durch die Tür trat.
Yoselin Colmenares, meine Schwiegertochter.
Fünfundzwanzig Jahre alt, schwarzes, bis zur Taille reichendes Lockenhaar und Augen in der Farbe von Bienenhonig.
Sie trug ein kurzes, weißes Baumwollnachthemd mit dünnen Trägern, das im Mondlicht am Fenster beinahe durchsichtig wirkte.
Sie lehnte sich mit verschränkten Armen an den Türrahmen.
„Er ist schon wieder eingeschlafen“, sagte sie.
„Er ist müde.“
„Er ist immer müde.“
Ihre Stimme klang rau in der Nacht.
Ich stand auf, um ihr Kaffee einzuschenken.
Sie nahm ihn nicht an.
Barfuß ging sie über den Zementboden zu mir und blieb eine Handbreit vor meiner Brust stehen.
Sie roch nach Kokosseife und warmem Bettlaken.
„Yoselin“, sagte ich. „Geh ins Bett.“
„Ich bin nicht müde.“
„Es ist spät.“
„Es ist mitten in der Nacht, das ist etwas anderes.“ Sie hob das Gesicht. „Und seit acht Monaten schlafe ich allein neben einem Mann, der schnarcht.“
Mein Hals wurde trocken.
Ich wusste es.
Die ganze Herde wusste es, auch wenn es niemand laut aussprach.
Mein Sohn, der einzige, der mir noch geblieben war, hatte seiner Frau seit der Karwoche nicht mehr die Hand aufgelegt.
Einmal hatte ich ihn allein danach gefragt, als wir gerade einen Zaun reparierten.
Er war rot geworden und hatte gesagt, er sei müde.
„Yoselin“, wiederholte ich mit rauer Stimme. „Ich bin dein Schwiegervater.“
„Ich weiß.“
„Ich bin der Vater deines Mannes.“
„Und ich bin eine Frau.“
Sie hob die Hände und legte sie mir auf die Schultern.
Langsam ließ sie sie an meinem Hals hinaufgleiten, bis sie mir die Arme um den Nacken schlang.
Ihr warmer Körper schmiegte sich an meinen.
Ich spürte ihre unbedeckten Brüste, die sich gegen mein Hemd pressten, und die Wärme ihres Bauchs.
„Papi“, flüsterte sie.
Dieses Wort fuhr mir wie eine Peitsche über den Rücken.
Früher hatte sie mich schon so genannt, scherzhaft, beim Sonntagsessen, aus Zuneigung.
Nie so.
„Nenn mich nicht so“, sagte ich.
„Warum?“
„Weil es mich wahnsinnig macht.“
Sie lächelte.
Ein langsames Lächeln, mit der kleinen Lücke zwischen den Vorderzähnen.
„Genau deshalb.“
Ich packte sie an der Taille.
Ich wollte sie von mir wegschieben.
Stattdessen zog ich sie an mich.
Ihre Lippen suchten meine, und ich gab mit einem Knurren nach.
Es war ein brutaler Kuss, aus Jahren aufgestauter Sehnsucht.
Ich biss ihr in die Lippe, und sie stöhnte in meinen Mund.
Meine Hände glitten über ihren Rücken und packten durch den Stoff hindurch ihren festen, vollen Hintern.
Ich hob sie hoch.
Sie schlang die Beine um meine Hüften.
Ich setzte sie zwischen Obstschale und Kaffeemaschine auf den Tisch.
Ich schob ihr das Nachthemd bis zur Brust hoch.
Darunter trug sie nichts.
Ich küsste ihren Hals, ihre Brüste, ihre dunklen Brustwarzen, und sie warf den Kopf zurück.
„Papi“, stöhnte sie. „Tu das nicht …“
„Was denn?“
„Das … ach …“
Ich saugte an einer Brustwarze, und ihre Nägel gruben sich in meinen Nacken.
„Sag mir, ich soll aufhören.“
„Nein.“
„Sag es.“
„Ich will nicht.“
Ich spreizte ihre Knie.
Meine Finger fanden ihr Geschlecht, nass, heiß, geschwollen.
Sie erschauerte.
„Luder“, murmelte ich an ihrer Haut. „Befriedigt dich mein nichtsnutziger Sohn etwa nicht?“
Sie lachte zwischen ihren keuchenden Atemzügen.
„Dieser Nichtsnutz ist dein Sohn.“
„Ich weiß.“
„Und du bist kein Nichtsnutz.“
„Nein.“
„Beweis es.“
Ich öffnete meinen Gürtel.
Ich machte meine Hose auf.
Ich holte meinen Schwanz heraus, hart wie ein Mastranto-Stamm, und ihr Blick sank nach unten, ihre Augen weiteten sich.
„Gott“, flüsterte sie.
„Willst du?“
„Ich will, Papi. Ich will.“
Ich drehte sie auf dem Tisch um, mit dem Rücken zu mir, die Brust gegen das Holz und den Hintern mir entgegengestreckt.
Ihr Nachthemd rutschte ihr bis zur Taille.
Ihr brauner Arsch glänzte im Mondlicht, rund und fest.
Ich gab ihr einen trockenen Klaps auf den Hintern, der durch die ganze Küche hallte.
Sie unterdrückte einen Schrei.
„Sei still“, befahl ich. „Sonst weckst du den Jungen.“
„Dann steck ihn rein.“
Mit einem einzigen Stoß drang ich bis zum Anschlag in sie.
Wir erstickten beide ein Stöhnen.
Sie war heiß, eng, glitschig und umklammerte mich wie eine Faust.
Ich packte sie mit beiden Händen an der Taille und begann, mich zu bewegen.
Langsam.
Tief.
In einem langen Rhythmus, der den Tisch knarren ließ.
Sie biss sich in den eigenen Arm, um nicht zu schreien.
„Härter“, flehte sie.
„So hören sie dich nicht.“
„Lass sie mich hören.“
„Yoselin.“
„Mehr, Papi.“
Ich wurde schneller.
Mein Becken stieß mit einem feuchten Geräusch gegen ihren Hintern.
Ich packte sie am Haar und zog ihr den Kopf nach hinten.
Sie bog den Rücken durch, den Mund offen, ohne einen Laut hervorzubringen.
Ich spürte, wie sie sich zusammenzog, wie sie zitterte, wie sie sich ganz über meinem Schwanz entlud.
Sie kam mit einem Schauer, der ihr den Rücken erschütterte, und sank auf dem Tisch zusammen.
Ich hielt nicht an.
Noch drei-, viermal stieß ich in sie hinein und ergoss mich mit einem unterdrückten Brüllen an ihrem Nacken in ihr.
Wir blieben reglos aneinandergepresst liegen und atmeten.
Draußen im Flur knarrte Nelsons Hängematte einmal.
Wir hielten beide den Atem an.
Sonst nichts.
Ein langes, trockenes Schnarchen.
Yoselin kicherte zittrig.
„Verdammter Mistkerl“, murmelte sie.
„Er ist dein Ehemann.“
„Das weiß ich schon nicht mehr.“
Ich zog mich langsam zurück.
Ich zog ihr das Nachthemd über den Hintern.
Sie richtete sich auf, die Beine weich, und ordnete ihre Locken.
Sie sah mich mit glänzenden Augen an.
Sie wollte etwas sagen.
Bevor sie sprechen konnte, fing der Hund hinten im Hof an zu bellen.
Dann ein zweiter.
Dann die ganze Meute.
Ein Motor näherte sich auf dem staubigen Feldweg im Morgengrauen.
Ich spähte aus dem Fenster.
Ein schwarzer Pickup hielt mit quietschenden Reifen vor dem Tor des Anwesens.