Tabu: Dem Stiefvater meines Ex-Verlobten verfallen, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Auftritt
Um zehn vor eins an meinem Hochzeitstag saß ich in meinem eigenen Büro als Bühnenmanagerin, im weißen Kleid mit vierzig Knöpfen am Rücken.
Die Crew fand das Komischste, was sie je gesehen hatte.
„Die Braut ruft ihre eigene Hochzeit aus“, sagte der leitende Seiltechniker von der Galerie. „Dein Dad hätte sich totgelacht.“
„Er hätte mich das Headset tragen lassen“, sagte ich.
Also trug ich das Headset.
Das Stanton war voll.
Zweihundert Leute saßen vorn auf den roten Sitzen. Die ganze Truppe, die Familien der Crew, Judes Agent, meine Stiefmutter in der dritten Reihe.
Hinter dem Vorhang leuchtete unser Fährdeck in warmem Licht.
In elf Tagen würde es sich acht Vorstellungen pro Woche durch einen Sturm schaukeln.
Heute waren weiße Rosen am Geländer befestigt, und dort, wo die Tür zum Steuerhaus sein sollte, stand ein Bogen.
Jude hatte die Hochzeit auf dem Bühnenbild feiern wollen. „Denk doch an die Fotos“, hatte er gesagt.
Ich hatte Ja gesagt, weil das der einzige Ort auf der Welt war, den ich zu leiten wusste.
Der Programmmonitor auf meinem Tisch knackte.
Oben in der Tonkabine hatte Joanie Lenores Mikrofon für die Show eingeschaltet, um es zu überprüfen.
Meine Stiefschwester sang das Einzugslied, die große Ballade unserer Show, und trug deshalb ihr Sendepack.
Ich griff hinüber, um den Monitor leiser zu drehen.
Ein Atemzug drang daraus. Dann ein Lachen, das ich kannte.
„Wir haben neun Minuten“, flüsterte Lenore.
„Vier reichen mir“, sagte Jude.
Etwas stieß gegen Holz. Dann wieder und wieder, gleichmäßig.
Lenore stöhnte leise direkt in das Mikrofon, das an ihrem Haaransatz festgeklebt war.
„Sag, dass du das danach immer noch mit mir machst“, sagte sie.
„Jede Nacht“, sagte Jude. „Sie wird die Einsätze ausrufen. Sie merkt nichts.“
In meinem Headset klang Joanis Stimme ganz leise. „Cleo. Ich schalte es ab.“
„Nicht“, sagte ich. „Nimm es auf.“
Ich nahm das Headset ab und wickelte das Kabel auf, wie mein Vater es mir beigebracht hatte, damit niemand darüber stolperte.
Dann ging ich den Flur entlang zu Garderobe eins.
Judes Name stand auf einem goldenen Stern an der Tür.
Ich öffnete sie.
Lenore saß auf dem Schminktisch, ihr fliederfarbenes Brautjungfernkleid bis zur Taille hochgeschoben.
Jude stand zwischen ihren Knien, die Hose seines Smokings offen.
Mein Schleier hing hinter ihnen am Spiegel.
Lenore sah mich zuerst im Spiegel. Ihr Mund klappte auf.
Jude drehte den Kopf. Er trat nicht einmal sofort zurück.
„Cleo“, sagte er. „Schatz. Es ist nicht so, wie es aussieht.“
„Auf eure Plätze, Jude“, sagte ich. „Du musst in fünf Minuten ran.“
Ich schloss die Tür.
Meine Hände waren ruhig.
Ich ging nicht zurück zu meinem Tisch.
Ich trat durch den Vorhangspalt hinaus aufs Deck.
Das Streichquartett brach mitten im Takt ab. Zweihundert Gesichter wandten sich mir zu.
Jemand sagte: „Oh, sie ist früh dran“, und die Leute lachten.
Meine Stiefmutter erhob sich halb von ihrem Sitz. „Cleo, Liebling, du sollst auf das Lied warten.“
Jude kam hinter dem Bogen durch die Tür zum Steuerhaus und knöpfte sein Jackett zu.
Lenore folgte ihm mit ihrem Blumenstrauß. Ihr Lippenstift war weg.
Er stellte sich unter die Rosen und lächelte ins Publikum.
Ich ging auf ihn zu. Der Standesbeamte schlug sein Buch auf.
Ich nahm Judes Hand und drehte sie mit der Handfläche nach oben.
Ich zog meinen Ring ab und legte ihn mitten in seine Handfläche.
„Cleo“, sagte er durch die Zähne. „Nicht hier.“
„Hier ist gut“, sagte ich.
Ich wandte mich dem Publikum zu. Ich brauchte kein Mikrofon. Seit ich acht war, rief ich über diese Bühne.
„Lenore trägt seit einer halben Stunde ein offenes Mikrofon für die Show“, sagte ich. „Joanie und ich haben jedes Wort aus Garderobe eins gehört.“
Oben in der Kabine ganz hinten im Saal blinkte ein kleines rotes Licht einmal auf.
Im Theater war es so still, dass ich die alten Heizkörper ticken hörte.
Lenores Hand fuhr zu dem Pack an ihrem unteren Rücken.
„Du kannst sie behalten“, sagte ich zu Jude. „Sie ist ja schon verkabelt.“
Bettina war so blass wie ihre Perlen.
Ich verließ das Deck auf demselben Weg, auf dem ich gekommen war.
Vorbei an meinem Tisch. Vorbei am Seiltechniker, der seine Mütze abnahm, als ich vorbeiging.
Die Eisentreppe hinunter und durch die Bühnentür hinaus in die Gasse an der 46th Street.
Es war März, kalt, und meine Arme waren nackt.
Hinter mir krachte die Bühnentür auf.
Ich dachte, es wäre Jude. Ich hob die Hand, um ihn aufzuhalten.
Es war Ward Stanton.
Judes Stiefvater. Der Mann, dem dieses Theater, diese Show und die Regel in jedem Vertrag gehörten, den ich je mit ihm unterschrieben hatte.
Der Produzent fasst niemanden aus seiner Truppe an.
In fünf Jahren hatte er meine Hand nie länger gehalten, als es für einen Händedruck nötig war.
Er zog sein Jackett aus und legte es mir um die Schultern.
Dann blieben seine Hände dort. Beide, schwer und warm, seine Daumen auf meinen Schlüsselbeinen.
„Du zitterst“, sagte er.
„Mir ist kalt.“
„Du bist stinksauer.“
„Beides.“
Ich sah zu ihm auf. Er war ganz nah. Er roch nach Zedernholz und dem alten Staub der Bühnengalerie.
„Bist du hier, um mir zu sagen, ich soll wieder reingehen?“
„Nein.“
„Gut. Denn morgen um neun bin ich zur technischen Probe an meinem Tisch. Und sie auch.“
Etwas veränderte sich in seinem Gesicht. Es sah fast nach Stolz aus.
Seine Daumen drückten einmal zu, dann zwang er sich, mich loszulassen.
„Cleo“, sagte er. „Es gibt etwas, das du dir zuerst ansehen musst.“
Er holte sein Handy heraus und drehte mir das Display zu.
Es war eine E-Mail an sein Büro, von Bettina, der Managerin seiner beiden Stars.
„Meine Klienten werden nicht mit Cleo Seward arbeiten. Ersetzt sie vor der Technikprobe am Montag, oder die beiden steigen aus.“
Ich las den Zeitstempel zweimal.
9:04 Uhr.
Vier Stunden, bevor ich eigentlich Ja sagen sollte.