Abseits in der Friendzone, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Plus-Eins
Calla Frost wart, bis der ganze Speisesaal ihr zuhörte, bevor sie Henrik Aldahl als erbärmlich bezeichnete.
„Immer noch ohne Begleitung, Henrik?“, sagte sie und lächelte mit sämtlichen Zähnen.
„Fünf Jahre in der Liga, und du tauchst immer noch allein zur Hochzeit deiner Schwester auf.“
Es war Sonntagabend, das Begrüßungsessen, und in der Frost Lodge saßen sechzig Leute an langen Tischen aus Kiefernholz.
Der Kamin war groß genug, um einen Lastwagen darin zu parken.
Ich saß am anderen Ende und hatte einen Teller mit Glasaugenbars vor mir, den ich längst nicht mehr schmeckte.
Ich hatte Henrik seit fünf Jahren nicht mehr gesehen.
Er war spät hereingekommen, Schnee auf den Schultern, und der Raum war verstummt.
Er war größer, als ich ihn in Erinnerung hatte.
Sein dunkelblondes Haar war jetzt länger und hinter die Ohren gesteckt, und seine Nase war mindestens ein weiteres Mal gebrochen worden.
Er hatte mich noch nicht angesehen.
Ich wusste genau, wie angestrengt er es vermied, mich anzusehen, denn ich tat dasselbe.
Elsa, seine kleine Schwester und meine beste Freundin, heiratete am Samstag Callas Bruder Kaspar.
Damit gehörte Calla zur Familie, ob es uns gefiel oder nicht.
Calla war vierzehn Monate mit Henrik verlobt gewesen, und vor acht Monaten war es vorbei gewesen.
Sie erzählte allen, sie sei diejenige gewesen, die Schluss gemacht hatte.
„Sei nicht schüchtern“, sagte sie und legte den Kopf schief, als wäre er ein Hund, der auf einen Teppich gemacht hatte.
„Jeder hier weiß, was mit dir passiert ist.“
„So ein Mann, und niemanden, den er mitbringen kann.“
Ein paar Leute lachten, dieses höfliche Lachen, das nichts kostet.
Henrik stand da, die Mütze in der Hand, und sein Kiefer mahlte.
Das hatte er schon gemacht, als wir neun waren und ihn jemand als langsam bezeichnet hatte.
Dann hob er das Kinn und sagte das Dümmste, was ich je gehört hatte.
„Ich bin nicht allein.“
„Ach ja?“, sagte Calla.
„Ich bin mit Astrid hier.“
Meine Gabel blieb auf halbem Weg zum Mund stehen.
Sechzig Köpfe drehten sich zum Ende des Tisches, zu mir.
Ich war eine Frau mit einem abgebrochenen Zahn und einem Pixie-Cut, in einem Kapuzenpulli von der Eishalle unter meiner guten Strickjacke.
Henrik sah mich endlich an.
Seine grünen Augen waren genau dieselben, und sie flehten mich an.
Ich hatte einen Plan für diese Woche.
Der Plan war, Elsas Hand zu halten, das Kleid anzuziehen und mich irgendwo anders aufzuhalten, wenn Henrik im Raum war.
Das hier gehörte nicht dazu.
„Astrid Nygaard?“, sagte Calla, und der ganze Raum hörte den Zweifel in ihrer Stimme.
„Aus Harbor Falls? Das Mädchen von der Eishalle?“
„Henriks kleine Freundin?“
Ich legte die Gabel hin.
Vor fünf Jahren hatte ich ihm in einem Schuppen für Schlittschuhe, der nach Gummi und Eis roch, eine Lüge erzählt.
Sie war so grausam gewesen, dass er die Stadt verließ und nie wieder anrief.
Ich schuldete ihm weit mehr als nur eine Begleitung.
Ich stand auf.
Mein Stuhl scharrte über den Boden, und mit ihm verstummten alle Gespräche im Saal.
Ich durchquerte den ganzen Raum, während sechzig Leute zusahen, und meine Stiefel hallten auf dem Kiefernholzboden.
Henrik rührte sich nicht.
Ich blieb vor ihm stehen, stellte mich auf die Zehenspitzen und küsste ihn auf die harte Kante seines Kiefers.
Er roch nach kalter Luft, Zedernholz und derselben verdammten Seife.
Sein ganzer Körper erstarrte.
„Seit fünf Monaten“, sagte ich laut genug für die Rückwand.
„Er war sehr geduldig mit mir.“
Dann schob ich meine Hand in seine und drehte mich zum Raum.
Elsa hielt beide Hände vor den Mund, und ihre Grübchen waren zu sehen.
Ihr Vater Rolf hatte zum ersten Mal seit dreißig Jahren seine Trillerpfeife aus der Hand gelegt.
Calla sah auf unsere Hände.
„Seit fünf Monaten“, sagte sie langsam.
„Und Elsa hat niemand etwas erzählt?“
„Wir wollten es ihr selbst sagen“, sagte ich.
„Auf der Hochzeit.“
„Wenn der Tag der Braut vorbei ist.“
Es klang so glatt, dass mir das mehr Angst machte als die Lüge selbst.
Hinter mir drückte Henriks Daumen einmal fest gegen meinen Knöchel, so fest, dass es wehtat.
Ich hoffte, es hieß Danke.
Ich fürchtete, es bedeutete etwas anderes.
„Wie schön“, sagte Calla.
Sie erhob sich und kam mit etwas Kleinem und Silbernem in der Hand auf uns zu.
„Dann wird es euch nichts ausmachen, wo wir euch untergebracht haben.“
„Diese Woche sind wir komplett ausgebucht, wie ihr sicher versteht.“
„Das letzte freie Zimmer ist die Flitterwochenhütte.“
Sie legte einen Messingschlüssel in meine freie Hand und schloss meine Finger nacheinander darum.
„Ein Bett“, sagte sie.
„Viel Spaß.“
Und der ganze Saal, Gott segne sie alle, begann zu klatschen.