Eine Nacht für immer, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Blackout
Auf dem Namensschild an meinem Kleid stand BIANCA THORSBY.
Ich heiße Cassidy Rowe und war noch nie in einem Ballsaal gewesen, der so luxuriös war.
Bianca hatte mich an diesem Abend um sechs angerufen. Ihre Stimme klang belegt und schwach.
„Cass, ich habe eine höllische Migräne. Bitte spring für mich beim Ryerson-Galaabend ein.“
„Ich bin Illustratorin“, sagte ich. „Ich zeichne Füchse in Regenmänteln.“
„Zieh mein grünes Kleid an, trag mein Namensschild und lächle die richtigen Leute an.“
„Niemanden wird interessieren, wer du bist“, sagte sie. „Lass dich einfach für mich sehen.“
Also stand ich bei der Eröffnung des Ryerson Chicago Grand unter drei Kronleuchtern und hielt ein Glas in der Hand, das ich mir nicht leisten konnte zu verschütten.
Ein schlanker Mann mit einer Drahtbrille blieb vor mir stehen und las mein Namensschild.
„Ms. Thorsby, gut, Sie haben die Einladung bekommen“, sagte er und drückte mir eine schwarze Karte in die Hand.
Auf der Karte stand: „22:10 Uhr. Ein privater Dankeschön-Drink mit Mr. Ryerson.“
„Es tut mir leid, ich bin nur“, begann ich.
Doch da war er schon in der Menge verschwunden.
Ich sagte mir, ich würde die Karte noch vor Mitternacht jemandem zurückgeben.
Um 23:40 Uhr gingen im ganzen Saal die Lichter aus.
Zweihundert Menschen keuchten gleichzeitig auf.
Jemand lachte, jemand schrie, und ein Tablett voller Gläser krachte auf den Marmorboden.
Ich legte die Hand an die Wand und tastete mich daran entlang.
Das Einzige, was ich sehen konnte, war ein schwach leuchtendes grünes Notausgangsschild am Ende eines Servicekorridors.
Der Korridor war dunkel und schmal und roch nach warmem Brot.
Ich lief geradewegs in einen Mann hinein.
Er war kräftig und warm, und mein Glas kippte über die Vorderseite seines Hemdes.
„Es tut mir so leid“, sagte ich. „Ich kann überhaupt nichts sehen.“
„Ich auch nicht“, sagte er.
Seine Stimme war tief und trocken.
„Sie sind die mit der Karte für 22:10 Uhr“, sagte er.
Auf der Karte stand Mr. Ryerson. Also war der Mann im Dunkeln Desmond Ryerson.
„Woher wissen Sie das?“
„Weil ich die Gästeliste geschrieben habe und nur noch Ms. Thorsby kommen sollte.“
Mein Herz machte etwas Dummes.
Ich hätte sagen sollen: „Nein, ich bin Cassidy.“
Stattdessen sagte ich: „Tut mir leid, dass ich zu spät bin.“
Er lachte kurz und ehrlich.
„Muss es nicht“, sagte er. „Der Strom ist vier Minuten weg. Die verbringe ich lieber mit jemandem, der mich nicht um Geld bittet.“
Vier Minuten im Dunkeln mit einem Fremden, und ich summte, weil ich immer summe, wenn ich nervös bin.
„Moon River“, sagte er. „Das Lieblingslied meiner Großmutter.“
„Meins auch.“
Seine Hand fand mein Handgelenk, glitt hinunter zu meinen Fingern und schloss sich um sie.
„Komm mit nach oben“, sagte er.
Ich wusste genau, was er meinte.
Ich ging mit.
Als wir im Aufzug waren, gingen die Lichter in der Lobby wieder an. Ein langer goldener Streifen glitt über seine Brust.
Ich sah ein weißes Hemd, das von meinem Champagner durchnässt war, einen gelockerten Kragen und seine Hand am Geländer.
Dann öffneten sich die Aufzugtüren im zweiundzwanzigsten Stock, und er führte mich mit der Hand am Rücken den Flur entlang.
Die Suite lag im Dunkeln, die schweren Vorhänge vor der Stadt zugezogen.
Er machte die Lampen nicht an.
Er drückte mich gegen die geschlossene Tür, und sein Mund senkte sich auf meinen, ehe ich ein Wort sagen konnte.
Er küsste mich.
Ich zog sein Hemd aus der Hose, und meine Handflächen trafen auf heiße Haut.
„Sag mir, was du willst“, sagte er an meinem Kiefer.
„Dich“, sagte ich. „Jetzt sofort. Bitte.“
Seine Hände fanden den Reißverschluss von Biancas grünem Kleid und zogen ihn meinen Rücken hinunter.
Der Stoff glitt mir von den Schultern und fiel zu meinen Füßen.
Er hob mich an den Oberschenkelrückseiten hoch, und ich schlang die Beine um seine Hüften.
Er trug mich zum Bett.
Mein Rücken traf auf die kühlen Laken, und sein Gewicht folgte mir nach unten.
Er küsste meinen Hals, mein Schlüsselbein, die Rundung meiner Brust, und ich bog mich seinem Mund entgegen.
Er zog mir den BH aus und schloss die Lippen um meine Brustwarze. Ich keuchte seinen Namen, den einzigen Namen, den ich für ihn kannte.
„Desmond“, sagte ich.
„Sag es noch einmal.“
„Desmond.“
Mit den Zähnen zog er mir das Höschen über die Beine, und ich spürte seinen Atem dort, wo ich schon feucht war und zitterte.
Er legte die Zunge auf meine Klitoris, langsam und tief, und ich klammerte mich ans Kopfteil.
„Oh Gott“, sagte ich. „Hör nicht auf.“
„Das hatte ich nicht vor.“
Er leckte mich mit langen Zügen, dann in engen Kreisen. Er schob zwei Finger in mich und krümmte sie, bis ich nicht mehr sprechen konnte.
Ich kam, die Schenkel zitternd um seine Schultern, während sein Name mir aus der Kehle riss.
Er bewegte sich an meinem Körper nach oben, mit feuchtem Mund und schwerem Atem, und ich zerrte an seinem Gürtel.
Ich wollte ihn in mir spüren, mehr als ich mir in Jahren irgendetwas gewünscht hatte.
Ich schob ihm die Hose hinunter, und sein Schwanz schnellte mir entgegen, dick, heiß und schwer.
Ich streichelte ihn, und er stöhnte an meinem Hals.
„Bianca“, sagte er an meinem Mund, und ich hätte ihn korrigieren sollen.
Tat ich aber nicht.
Stattdessen zog ich ihn zwischen meine Beine.
„Fick mich“, sagte ich. „Bitte.“
Langsam drang er in mich ein, Zentimeter für Zentimeter, und ich spürte jeden einzelnen.
Ich war so erfüllt, dass ich kaum atmen konnte.
Er hielt inne, als er ganz in mir war, die Stirn an meine gelehnt.
„Du fühlst dich unwirklich an“, sagte er.
Dann bewegte er sich.
Er stieß tief und hart in mich hinein, die Hüften in Bewegung, das Bett krachte gegen die Wand, meine Nägel kratzten über seinen Rücken.
Ich schlang die Beine noch höher um ihn, und er traf eine Stelle, die mich aufschreien ließ.
„Da“, sagte ich. „Genau da.“
„So?“
„Ja. Härter. Bitte, härter.“
Er gab mir, worum ich ihn gebeten hatte.
Er packte meine Hüfte, hob mein Bein über seine Schulter und stieß in mich, bis das ganze Bett bebte.
Ich kam erneut, krampfte mich um ihn zusammen, und hörte ihn fluchen.
„Ich kann mich nicht mehr zurückhalten“, sagte er.
„Dann tu es nicht. Komm in mir.“
Er stieß noch einmal zu, drang bis zum Anschlag in mich ein und stöhnte, als er kam, heiß und tief in mir.
Wir lagen eng verschlungen in der Dunkelheit, verschwitzt und schwer atmend.
Er zog mich an seine Brust, und unter meinen Fingern spürte ich einen langen Wulst, eine Narbe an seinen Rippen.
„Das Dach vom Bootshaus“, sagte er. „Ich war zehn.“
„Sie ist wunderschön“, sagte ich.
„Sie ist hässlich.“
„Mir gefällt sie.“
Vor zwei machten wir es noch einmal, diesmal saß ich auf ihm.
Gegen vier machten wir es noch einmal, langsam, seine Hand auf meinem Mund, damit ich keinen Laut von mir gab.
Um vier lag er mit dem Arm um meine Taille und sprach in mein Haar.
„Ich mache keine One-Night-Stands.“
„Was machst du dann?“, fragte ich.
„Ich werde dich heiraten.“
Ich lachte, weil ich dachte, es sei bloß Bettgeflüster.
„Du kennst nicht einmal mein Gesicht“, sagte ich.
„Ich kenne deine Stimme. Ich würde sie überall wiedererkennen.“
Er schlief ein, schwer und warm, und ich lag da, mein Herz schlug so heftig, dass ich glaubte, es würde ihn wecken.
Um 5:40 schlüpfte ich unter seinem Arm hervor.
Ich hob das grüne Kleid vom Boden auf. Der Ausweis glitt aus der Tasche und landete auf dem Nachttisch.
Ich ließ ihn dort liegen.
Ich wollte ihn nicht wecken, und ich wollte mich nicht für Biancas Namen rechtfertigen müssen.
Im Aufzug rief ich sie an.
Sie ging beim zweiten Klingeln ran, hellwach für jemanden mit Migräne.
Zitternd flüsterte ich ihr alles zu: das Lied, die Narbe, seine Worte um vier Uhr morgens.
Sie sagte fünfmal: „Oh mein Gott“, und dann: „Ich freue mich so für dich.“
Ich legte auf der Straße auf. Der Himmel über dem Michigansee war noch schwarz.
Ich lächelte.
Dann vibrierte mein Handy. Eine Nachricht von Bianca.
„Glückwunsch, Mrs. Ryerson. LOL. Sag kein Sterbenswörtchen, bis ich mit Ford gesprochen habe.“