Eine Nacht mit dem falschen Bruder, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Toast
Lawrence verkündete zweihundert Menschen, dass ich schwanger war, bevor ich es ihm gesagt hatte.
Er tat es auf der kleinen Bühne auf dem Dach des Ashcroft Grand. Eine Hand lag um sein Champagnerglas, die andere um meine Taille.
„Auf Lana“, sagte er. „Sie hat mich gerade zum glücklichsten Mann in ganz New York gemacht. Wir bekommen ein Baby.“
Das Dach bebte vor Jubel.
Seine Mutter legte beide Hände an ihre Perlen. Frauen, die ich zweimal getroffen hatte, quietschten und streckten die Arme nach mir aus.
Meghan stand weit vorne und hielt ihr Handy hoch, um alles zu filmen. Ihr Lächeln geriet ins Wanken.
Meghan war der einzige Mensch auf der Welt, der Bescheid wusste.
Vor zwei Wochen hatte ich es ihr an meinem Küchentisch erzählt, während ich in ein Geschirrtuch weinte, und sie schwören lassen, es für sich zu behalten.
Als sie bemerkte, dass ich sie ansah, fand sie etwas sehr Interessantes auf ihrem Bildschirm.
Hier kommt etwas, das niemand auf diesem Dach wusste.
Lawrence und ich hatten noch nie miteinander geschlafen.
In einem Jahr Beziehung hatte er nicht ein einziges Mal bei mir übernachtet.
Er küsste mich auf die Stirn, sagte, er wolle bis zur Hochzeit warten, und war um zehn wieder weg.
Vor acht Wochen hatte ich mit jemand anderem geschlafen, in einer dunklen Hotelsuite, und geglaubt, er wäre Lawrence.
Seitdem versuchte ich, einen Weg zu finden, es ihm zu sagen.
Constance Ashcroft nahm das Mikrofon und hob ihr Glas.
„Auf den nächsten Ashcroft“, sagte sie, und zweihundert Gläser erhoben sich mit ihrem.
Lawrence drückte meine Taille. „Komm“, murmelte er, während er die Menge weiter anlächelte. „Lass uns frische Luft schnappen.“
Die Tür zum Treppenhaus fiel hinter uns ins Schloss, und der Lärm verstummte.
Ich riss meinen Arm aus seiner Hand.
„Du hast es deiner Mutter gesagt. Du hast es allen erzählt. Lawrence, wer hat es dir gesagt?“
„Meghan.“ Seine Stimme war sanft. „Sei ihr nicht böse. Sie hat sich Sorgen um dich gemacht.“
„Dann weißt du, dass es nicht von dir ist.“
„Ich kann rechnen, Lana.“ Er strich mir eine Locke hinters Ohr, so wie er es tat, wenn er mich beruhigen wollte. „Ich bin nicht wütend. Nicht einmal überrascht. Seit Wochen bist du so müde und seltsam.“
Ich starrte ihn an.
Ich hatte mit Geschrei gerechnet.
Zwei Wochen lang hatte ich Antworten auf Geschrei geübt.
„Was in jener Nacht auch passiert sein mag“, sagte Lawrence, „dieses Baby ist meines. Es trägt meinen Namen, hat das Haus meiner Mutter und meinen Schutz. Niemand auf diesem Dach wird je ein anderes Wort von mir hören.“
„Ich habe noch nicht entschieden, was ich tun werde.“
„Du musst gar nichts entscheiden. Du warst bis zum Morgengrauen in Zimmer 5204. Du hast es schwer gehabt. Lass mich jetzt auf dich aufpassen.“
Mein ganzer Körper wurde eiskalt.
„Ich habe dir nie die Zimmernummer gesagt“, sagte ich.
„Schatz, es ist mein Hotel.“ Er lachte leise. „Der Nachtmanager untersteht mir. Hast du wirklich geglaubt, ich würde nichts davon erfahren?“
Das war eine völlig plausible Antwort.
Sie klang warm und vernünftig, und während er sie gab, lag seine Hand schon auf der Tür. Er war bereit, mich zurück auf meine eigene Party zu führen.
Ich dachte an die Stirnküsse.
Ich dachte an zehn Uhr abends, jede Nacht, ein ganzes Jahr lang.
Ich dachte an einen Mann, der alles über die schlimmste Nacht meines Lebens gewusst und mich acht Wochen lang so getan lassen hatte, als könnte ich sie vor ihm verbergen.
Er hatte nicht gefragt, wer es gewesen war.
Er hatte nicht gefragt, wie es passiert war.
Er hatte mich nur gebeten zu lächeln.
Also trat ich hinaus.
Ich ging vor ihm zurück aufs Dach, und die Gäste wandten sich mir zu, die Gläser erhoben, die Gesichter offen.
Lawrences Champagnerglas stand noch auf der Bühnenkante, wo er es abgestellt hatte.
Ich zog den Ring seiner Großmutter vom Finger und ließ ihn hineinfallen.
Mit einem leisen Klirren sank er auf den Boden des Glases.
„Ich werde dich nicht heiraten“, sagte ich.
Niemand atmete.
Lawrence trat hinter mich und legte mir die Hand auf den Rücken. Seine Stimme klang warm genug, dass alle sie hören konnten. „Sie ist überwältigt, meine Damen und Herren. Bitte genießen Sie den Abend.“
Ich wartete nicht ab, was als Nächstes kam.
Ich ging durch die Lücke, die sich in der Menge auftat, vorbei an der Bar und auf den Lastenaufzug zu.
Auf halbem Weg sah ich ihn.
Er stand allein ganz hinten neben der Dienstbotentür, in einem schwarzen Anzug und ohne Glas in der Hand.
Mitchell Ashcroft.
Lawrences älterer Bruder, der, den die Familie nie erwähnte, der, neben dem ich vor acht Wochen aufgewacht war und dem ich eine Ohrfeige verpasst hatte.
Er sah aus, als hätte ihm jemand den Boden unter den Füßen weggezogen.
Er sah auf meinen Bauch.
Ich drückte viermal auf den Aufzugknopf.
Schweigend fuhr ich zweiundfünfzig Stockwerke hinunter und überquerte mit meinen Schuhen in der Hand die Lobby.
Der Portier hatte gerade die Glastür zur Straße aufgestoßen, als eine Hand sich über meinem Kopf gegen die Türkante legte.
„Lana.“
Die Stimme war tief und rau. Ich erkannte sie, denn eine ganze Nacht lang hatte ich sie in der Dunkelheit gehört.
Ich drehte mich um.
Mitchells Brust hob und senkte sich.
„Lawrence hat mir gesagt, du wüsstest, dass ich es war“, sagte er. „Er hat mir gesagt, du hättest um Dunkelheit gebeten.“