Jede Nacht eine Pille, damit der Kriegsgott überlebt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Einundzwanzig Nächte
Der Ruf des Ordensmeisters erreichte mittags die Halle der Hundert Kräuter.
Alle Alchemisten im Raum sahen Tang Zhiyi an.
Sie war die Einzige, die beide Hände in einem Becken mit ausgekochten Verbänden hatte.
„Ich?“, sagte sie.
„Du“, sagte der Bote. „Sofort. Bring deinen Ofen mit.“
Sie trocknete sich die Hände an ihrer Lederschürze ab und nahm den kleinen Bronzeofen, den sie für kleine Mengen verwendete.
Er war so groß wie eine Reisschale.
Hinter ihr flüsterte jemand, dass in dieser Woche fünf Ärzte mit grauen Gesichtern aus der Donnerhalle gekommen waren.
In der Großen Halle der Sekte der Hundert Bestien roch es nach kaltem Weihrauch und nassem Fell.
Ordensmeister Qi Wanli saß an ihrer Spitze, ein hagerer alter Mann mit langem weißem Bart.
Hallenmeister Kuang Shiyuan stand zu seiner Rechten in einer pflaumenfarbenen Robe und lächelte sie an, als hätte er sie persönlich ausgewählt.
Das hatte er.
„Alchemistin Tang im Ausbildungsrang“, sagte der Ordensmeister. „Vor neunzehn Tagen sandte der Himmelsdonner einen Blitz auf unseren Kriegsgott Lei Juehan herab.“
„Ich weiß, Ordensmeister“, sagte Zhiyi. „Der ganze Berg hat es gehört.“
„Dieser Blitz war eine Warnung. In neun weiteren Nächten, in der Nacht des Vollmonds, werden neun weitere herabfahren.“
Seine Hand umklammerte die Armlehne seines Stuhls fester.
„Die Ärzte sagen, seine Meridiane seien vollständig verbrannt. Ohne eine Pille, die Blitzverbrennungen heilt, wird er diese Nacht nicht mehr erleben.“
„Deine Donnerbann-Formel hat im letzten Frühjahr den vom Blitz getroffenen Wolf gerettet“, sagte er. „Sie ist die einzige, die je gegen einen Blitz geholfen hat.“
„Bei einem Wolf“, sagte Kuang Shiyuan sanft.
„Ein Wolf ist kein Kriegsgott. Meine Neun-Yang-Pille ist bereit, Ordensmeister.“
„Lasst die Alchemistin im Ausbildungsrang es versuchen. Meine Halle steht hinter ihr.“
Zhiyi durchschaute ihn sofort.
Wenn sie scheiterte, war es ihr Versagen, und seine Pille bekam den Ruhm.
Wenn sie irgendwie Erfolg hatte, würde er nah genug dabeistehen, um sich den Verdienst zu teilen.
Sie war sechsundzwanzig Jahre alt, und noch nie hatte ihr jemand eine Chance gegeben, ohne ein Messer darin zu verstecken.
„Ich mache es“, sagte sie.
Kuang Shiyuans Lächeln verblasste nicht.
„Eine Pille pro Nacht“, fuhr sie fort. „Um Mitternacht an seinem Bett gebraut.“
„Ich brauche den Donner-Ginseng der Halle, und niemand rührt meinen Ofen an außer mir.“
„Gewährt“, sagte der Ordensmeister viel zu schnell, wie ein Mann, dem keine anderen Pläne mehr geblieben waren.
„Natürlich“, sagte Kuang Shiyuan.
Die Donnerhalle stand auf dem Gipfel des Berges. Ihr Dach war mit schwarzen Ziegeln gedeckt, und aus jeder Ecke ragten Eisenstangen auf.
Die beiden Wachen vor der Tür wollten nicht hineinsehen.
„Der Tiger hat die letzten beiden gebissen“, sagte eine von ihnen.
„Welche beiden?“
„Die Ärzte. Die, die ohne anzuklopfen hineingegangen sind.“
Zhiyi klopfte und trat ein.
Der Raum bestand aus kahlem Stein: ein steinernes Bett, ein steinerner Boden und eine einzige Lampe.
Mitten darin stand eine weiße Tigerin, so groß wie ein Ochse, die Ohren flach angelegt.
Ihr Knurren brachte die Lampe zum Klirren.
Hinter ihr saß Lei Juehan auf der Bettkante.
Er war ein schlanker, breitschultriger Mann mit dunklem, halb hochgebundenem Haar und einer weißen Strähne an der linken Schläfe.
Seine Robe stand ihm bis zur Taille offen.
Eine schwarze Narbe zog sich in Form eines Farnwedels über seine Brust und seinen linken Arm hinab.
Sie strahlte eine schwache rote Hitze aus, wie eine Kohle unter der Asche.
Sein Blick hob sich zu ihrem Gesicht. Seine Augen waren braun und sehr müde.
„Verschwinde“, sagte er.
„Ich bin Tang Zhiyi. Der Ordensmeister hat mich geschickt.“
„In dieser Halle gebe ich die Befehle.“
„Dann gib mir einen, der nicht lautet: ‚Stirb leise‘“, sagte Zhiyi. „Ich mache jetzt Feuer.“
Den letzten Satz sagte sie zum Tiger.
„Du kannst mich beißen oder zusehen“, sagte sie zu ihr. „Ich würde zusehen. Das ist interessant.“
Der Tiger hörte auf zu knurren.
Es war kein freundliches Schweigen, aber immerhin eines.
Zhiyi kniete sich neben das Bett, stellte den Ofen auf den Boden und entzündete ihn.
Zur Stunde der Zi, dem Schlag Mitternacht, kam die Pille grau und silbern aus dem Feuer, nicht größer als ein Lotus-Samen.
Sie brach ein Krümelchen vom Rand ab und legte es auf ihre Zunge.
„Was tust du da?“, fragte der Kriegsgott.
„Ich esse mein eigenes Werk.“
Ihre Fingerspitzen kribbelten, und ein kleiner Funke sprang von ihrer Hand auf das eiserne Ofenbein.
„Eine Alchemistin, die ihre eigene Pille nicht isst, gibt sie nicht aus der Hand“, sagte sie. „Sie verliert nach hundert Atemzügen ihre Wirkung, also beeil dich bitte.“
Sie durchquerte den Raum und hielt ihm die Pille auf ihrer offenen Handfläche hin.
Er nahm sie nicht.
Seine Hand schoss vor und schloss sich um ihr Handgelenk.
Sie war heiß, heißer als eine Pfanne, die man gerade vom Herd genommen hatte, und sein Griff war fest genug, um Abdrücke zu hinterlassen.
Zhiyi zog ihre Hand nicht weg.
„Dein Puls ist ruhig“, sagte er leise.
„Ich habe schon neben schlimmeren Öfen gestanden.“
Sein Daumen lag an der Innenseite ihres Handgelenks, und sie spürte, wie das Fieber hindurchströmte.
„Achtzig Atemzüge“, sagte sie.
Er nahm die Pille von ihrer Handfläche und schluckte sie hinunter.
Einen Atemzug lang geschah nichts, dann noch einen.
Dann wurde die schwarze Narbe an seinem Schlüsselbein um eine Fingerbreite blasser.
Die rote Hitze darunter flammte auf.
Er ließ ihr Handgelenk los und atmete scharf aus.
Der Tiger stand auf, überquerte den Steinboden und legte sich quer über Zhiyis Füße.
Der Kriegsgott starrte sie an.
„Xuezhao hat sich seit dreihundert Jahren vor niemandem hingelegt außer vor mir“, sagte er.
„Ihr ist kalt“, sagte Zhiyi. „Der Boden ist kalt.“
Sein Blick glitt zu dem fingerbreiten Streifen nackter Haut auf seiner Brust und wanderte wieder nach oben.
„Alchemistin.“
„Ja, Kriegsgott?“
„Verschwinde vor der einundzwanzigsten Nacht von diesem Berg“, sagte Lei Juehan. „Das ist keine Bitte.“