Ein Zelt mit meinem verbotenen Stiefbruder, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Zelt
Die Ladefläche des Trucks war leer, und Papa lachte schon darüber.
Perry stand an der Heckklappe, beide Hände auf dem Stahl, und zählte noch einmal nach.
Eine Kühlbox.
Ein zusammenklappbares Feldbett für Papa.
Ein zusammengerollter Schlafsack, dünn, mit einem darin festgebundenen flachen Laken.
Das Zelt, das Perry selbst den Berg hinaufgetragen hatte, und es war das einzige Zelt auf dem Berg.
„Ich hab sie eingepackt“, sagte Blaine hinter ihm. „Zwei Schlafsäcke und das grüne Zelt. Ich hab sie gestern Abend zuletzt hinter die Kühlbox gelegt.“
„Sie sind nicht hier“, sagte Perry.
„Dann hat sie jemand herausgenommen.“
„Wer denn, Blaine? Die Bären?“
Blaine sah ihn ausdruckslos an.
„Du machst das immer.“ Blaine fuhr sich durchs Haar, das ohnehin schon völlig zerzaust war. „Ich hab gesagt, ich hab sie eingepackt.“
Perry drehte sich um.
Blaine war gut eins neunzig groß und breit genug, um die Nachmittagssonne zu verdecken.
Wenn er log, sah er einem direkt in die Augen und blinzelte kein einziges Mal. Genau das tat er jetzt.
Letztes Weihnachten hatte er auch geschworen, die guten Messer eingepackt zu haben.
„Du vergisst ständig Sachen“, sagte Perry. „Das gehört praktisch zu deiner Persönlichkeit.“
„Einmal hab ich die Messer vergessen.“
„Und den Kuchen. Und meinen Geburtstag. Und den Schlüssel zu deiner eigenen Wohnung.“
„Jungs.“ Papa kam um den Truck herum, in jeder Faust einen Zeltpflock, und mit dem glücklichsten Gesicht, das Perry das ganze Jahr an ihm gesehen hatte.
„Im Radio kam, dass bei dem Sturm der Durchlass an der Forststraße weggespült wurde. Vom Landkreis heißt es, ein Grader kommt frühestens in drei Tagen.“
„Drei Tage“, sagte Perry.
„Auf der unteren Wiese sind vierundzwanzig Schüler und vierundzwanzig Schlafsäcke. Ich hab nachgefragt.“ Papa trieb einen Pflock mit der Ferse seines Stiefels in den Boden.
„Also gibt es nur ein Zelt, ich bekomme das Feldbett und ihr zwei den Schlafsack.“
„Papa“, sagte Perry.
„Es ist Juli, Perry. Ein Laken reicht dir. Das stärkt den Charakter.“
Papa hatte den Truck an dem Morgen selbst beladen und gesagt, er wolle sich bewegen. Und jetzt summte er vor sich hin.
Blaine sagte kein Wort, was schlimmer war als alles, was er hätte sagen können.
Um elf war das Lager bis auf die Sterne in Dunkelheit versunken.
Nach dem Sturm war der Bach angeschwollen, und sein Rauschen begleitete sie die ganze Nacht.
Papa schlief mit offenem Mund auf dem Feldbett.
Sein Schnarchen kam in langen, langsamen Wellen, jede mit einem Pfeifen am Ende.
Perry lag ganz am Rand des Schlafsacks auf dem Rücken, das Laken über der Hüfte.
„Du liegst auf meiner Seite“, sagte Blaine leise.
„Es gibt keine Seite. Das ist ein Laken“, flüsterte Perry.
„Doch, gibt es. Ich bin ein großer Kerl.“
„Ein großer Kerl, der die Schlafsäcke vergessen hat“, sagte Perry.
„Ich hab sie nicht vergessen.“ Ein Rascheln, ein langes Ausatmen und dann das Geräusch, wie ein Shirt über den Kopf gezogen wurde. „Dafür ist es viel zu heiß.“
Perry starrte auf das Zeltdach und ließ den Blick dort.
„Kommentier nicht, wie ich mich ausziehe, Per.“
„Ich sag doch gar nichts“, sagte Perry.
„Du atmest laut“, sagte Blaine.
„Wir sind in einem Zelt. Ich darf atmen.“
Blaine lachte kurz durch die Nase.
Dann drehte er sich auf die Seite, weg von Perry, und der Schlafsack ließ sie einen guten Zentimeter näher zusammenrutschen.
Perry zählte die Zeltstangen, dann die Schnarcher, und irgendwo jenseits der vierhundert verlor er den Faden.
Um Mitternacht öffnete er die Augen, weil Blaines Atmung sich verändert hatte.
Blaine hatte das Laken ans Fußende des Schlafsacks gestrampelt.
Jetzt lag er auf dem Rücken, einen Arm über dem Kopf, und trug nichts als seine Shorts, die tief auf den Hüften saßen.
Seine Brust hob und senkte sich, und das Mondlicht drang durch die Zeltplane und legte einen blassen Streifen von seinen Rippen bis zum Bund seiner Shorts.
Perry hatte acht Jahre lang bei Thanksgiving diesem Mann gegenübersessen.
Er wusste, wie Blaine aussah, wenn er auf dem Sofa schlief.
Das hier kannte er nicht.
Er hätte sich umdrehen sollen.
Blaine bewegte sich, zog ein Knie an und ließ eine Hand über den eigenen Bauch gleiten, wo sie liegen blieb.
Perry hielt den Atem an und ließ die Lider zu Schlitzen sinken, damit er schlafend aussehen würde, falls Blaine aufwachte.
So blieb er sehr lange liegen.
Um drei setzte Blaine sich auf.
Langsam und lautlos.
Er zog seine Shorts an, tastete nach seinen Stiefeln und öffnete den Zelteingang Zentimeter für Zentimeter.
Papas Schnarchen veränderte sich nicht.
Der Zelteingang schloss sich wieder. Perry zählte bis zwanzig, zog sich dann selbst die Stiefel an und folgte Blaine.
Der Weg hinunter zum Wasser war mondhell und voller Grillenzirpen.
Er ging durchs Gras, damit seine Stiefel nicht knirschten, und blieb stehen, wo sich die Kiefern zum Bach hin lichteten.
Blaine saß auf dem flachen Felsen in der Biegung, die Füße im Wasser, den nackten Rücken zu den Bäumen.
Seine Schultern waren bis zu den Ohren hochgezogen.
„Du läufst wie ein Feldbiologe“, sagte er, ohne sich umzudrehen. „Alles im Wald weiß, dass du kommst.“
Perry trat aus den Kiefern. „Na los, sag es.“
„Geh wieder ins Bett, Per.“
„Das hast du letztes Mal auch gesagt.“
Blaine erstarrte.
Zum ersten Mal seit zwei Jahren war einer von ihnen in die Nähe der Veranda gekommen.
Perry stieg auf den Felsen und setzte sich neben ihn, nah genug, dass ihre Arme sich berührten. Die kalte Strömung zerrte an seinen Stiefeln.
„Du hast nicht geschlafen“, sagte er.
„Nein“, sagte Blaine.
„Du hast das Laken absichtlich weggeschoben.“
„Hab ich nicht.“
„Du hast die Hand bewegt“, sagte Perry.
„Mir war heiß!“, sagte Blaine viel zu laut, und beide erstarrten und lauschten in die Dunkelheit.
Nichts antwortete außer dem Wasser.
Blaine lachte leise. „Du hast ganz schön lange geguckt, Professorensöhnchen.“
„Ich hab einmal hingesehen.“
„Du sahst aus, als würdest du Inventur machen.“
„Das tue ich“, sagte Perry. „Dafür bin ich da.“
Er drehte den Kopf.
Blaine war direkt neben ihm, kaum eine Handbreit entfernt, mit zwei Tage alten Bartstoppeln am Kinn und Augen, die im Mondlicht schwarz wirkten.
Er roch nach Flusswasser und Kiefernnadeln und darunter nach warmer Haut.
„Vorsicht“, sagte Blaine leise. „Gleich fällst du noch rein.“
Es war der alte Witz, den er jedes Mal brachte, wenn sie sich zu nahe kamen, und Perry hatte zwei Jahre lang zugelassen, dass er wirkte.
„Nenn mich nicht so“, sagte er.
„Wie? Professorensöhnchen?“
„Das sagst du nur, wenn du Angst hast.“
Blaine öffnete den Mund, aber es kam kein Wort heraus.
Perry nahm sein Gesicht in eine Hand, die Bartstoppeln rau unter seinem Daumen, und küsste ihn.
Einen langen Augenblick lang tat Blaine nichts.
Dann legte er die Hand in Perrys Nacken, packte fest zu und küsste ihn zurück, als hätte er zwei Jahre lang darauf gewartet.
Der Fels war kalt unter Perrys Knien und Blaines Mund heiß, und jeder andere Gedanke verflog aus Perrys Kopf.
Ein Lichtstrahl glitt durch die Kiefern über ihnen.
„Jungs?“, rief Papa vom Pfad. „Seid ihr da unten?“