Hoppla, ich habe den gefürchtetsten Kommandanten gezähmt, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Wagen
Die Armee zahlte zweiundzwanzig Silberkronen für einen Wagenladungsmaßstab Getreide.
Ich verlangte vierzig und sagte das einem Hauptmann ins Gesicht, während zweihundert Soldaten zusahen.
„Vierzig“, wiederholte ich. „Das Getreide ist sauber, die Säcke sind versiegelt, und meine Maultiere waren neun Tage unterwegs, um es hierherzubringen.“
Der Hauptmann sah über meine Schulter zum Tor des Forts, und sein Gesicht wurde so blass wie altes Kerzenwachs.
„Fräulein, ich würde an Ihrer Stelle aufhören zu reden.“
„Ich bin Fuhrfrau, kein Fräulein. Und ich höre erst auf, wenn mich jemand bezahlt.“
Hinter mir murmelte Finola: „Lyra, der ganze Hof ist verstummt.“
Das war mir aufgefallen. Zweihundert Männer in grauen Mänteln standen in Reihen um das Tor des Forts Karsk, und keiner von ihnen atmete laut.
Dann kam ein schwarzes Pferd im Schritt durch das Tor.
Der Mann darauf trug den schwarzen Mantel eines Kommandanten.
Er war groß, breitschultrig, hatte kurz geschnittenes schwarzes Haar und eine Narbe am Kiefer.
Seine Augen waren so flachgrau wie ein Fluss im Januar.
Ich kannte den Namen, noch bevor ihn jemand aussprach. Jeder im Norden kannte ihn.
Kommandant Aldric Eisenhart, der Schlächter vom Karskpass.
Man sagte, er habe an einem Morgen vierzig Deserteure gehängt und sein Frühstück unter dem Baum gegessen.
Man sagte, er habe bei einem Schlag, einer Peitsche oder einer Klinge noch nie auch nur mit der Wimper gezuckt.
Ohne jede Eile schwang er sich vom Pferd und blieb vor meinem Leitmuli stehen.
„Was ist die Verzögerung, Hauptmann?“
„Die Fuhrfrau verlangt vierzig Kronen, Kommandant.“
„Die Armee zahlt zweiundzwanzig.“
Seine Stimme war tief und gleichmäßig.
„Die Armee zahlt zweiundzwanzig für Getreide, das sie nirgendwo sonst bekommt“, sagte ich. „Deshalb bin ich in den Norden gekommen.“
Er wandte den Kopf und sah mich endlich an.
Es war so still auf dem Hof, dass ich ein Maultier kauen hörte.
„Ihr lehnt den Preis der Armee ab“, sagte er.
„Ich nenne meinen Preis.“
„Wagen, die dieses Fort betreten, gehören diesem Fort.“
„Dann drehe ich mit meinen Wagen um.“
„Das wirst du nicht.“
Er streckte die Hand aus und packte mit seiner behandschuhten Hand den Zügel meines Leitmulis.
Mein Maultier heißt Biscuit. Sie ist elf Jahre alt und hat schon zwei Männer gebissen, ohne dass viel dafür nötig gewesen wäre.
„Nimm die Hand von ihr“, sagte ich.
Das tat er nicht. Er sah mich an.
Also schlug ich ihm mit dem Unterarm hart die Hand weg – vor den Augen aller Soldaten im Norden.
Irgendjemand in den Reihen gab einen Laut von sich.
Der Kommandant machte langsam einen Schritt auf mich zu. Ich wich nicht zurück.
„Weißt du, wer ich bin?“, fragte er.
„Ein Mann, der die Hand an meinem Maultier hat.“
Seine behandschuhten Finger schlossen sich oberhalb meines Ellbogens um meinen Arm. Sie waren nicht grausam. Sie waren einfach unnachgiebig.
„Lass mich los“, sagte ich.
„Nein.“
Er begann, mich zum Tor zu ziehen.
Eine Hand hatte ich frei, und darin hielt ich das Messer, mit dem ich Seile und Käse schnitt.
Ich dachte nicht darüber nach, denn sonst hätte man mich in ein Fort geschleppt.
Ich presste seine andere Hand flach gegen die Reling meines Wagens und stieß das Messer durch seinen Handschuh.
Die Spitze durchdrang das Leder, das Fleisch seiner Handfläche und schließlich das Eichenholz.
Blut rann die Reling hinunter. Ein Soldat ließ seinen Speer fallen.
Ich wartete auf sein Brüllen. Ich wartete darauf, dass er das Messer herausriss und die Schwerter aus den Scheiden gezogen würden.
Der Kommandant sah auf seine festgenagelte Hand.
Dann sah er mich an.
Sein Gesicht veränderte sich überhaupt nicht. Kein Zucken, kein Blinzeln, kein Atemzug.
Er zuckte nicht einmal mit der Wimper.
Und dann traf mich der Schmerz.
Er fuhr durch meine linke Handfläche, eine sengende, zerreißende Hitze, die mir direkt durch die Knochen ging.
Ich schrie. Ich konnte nicht anders.
Meine Knie schlugen auf den Boden, und ich umklammerte meine eigene Hand, die unverletzte.
Es brannte, als würde ein Dorn durch Fleisch getrieben.
Da war kein Blut. Da war kein Loch. Da war nur der Schmerz, und er gehörte ihm.
„Lyra!“ Finola kniete neben mir.
Über uns zog der Kommandant das Messer aus der Reling des Wagens und aus seiner eigenen Hand, ohne einen Laut von sich zu geben.
Er starrte mich lange an. Dann glitt sein grauer Blick zu meinen verkrampften Fingern.
„Hauptmann“, sagte er leise. „Niemand rührt sie an.“
Etwas in seiner Stimme hatte sich verändert. Ich schrie zu laut, um zu hören, was.