Mist, mein Online-Ex ist der Mafia-Don, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Aus Mut
Drei Tage bevor ich einen Mafia-Don heiratete, den ich noch nie gesehen hatte, ließ meine Cousine mich meine Trennungsnachricht laut vorlesen.
„Für den Mut“, sagte Bernie.
Sie saß seitlich auf dem weißen Sofa meines Vaters, der rote Pferdeschwanz schwang hin und her, und hielt mein Handy in der Hand.
„Du hast um zwei Uhr morgens einen Mann mit sechshundert Wörtern abserviert. Einen Samstag überstehst du auch.“
„Klar“, sagte ich. „Vorausgesetzt, ich sterbe nicht vorher vor Scham.“
Trotzdem hielt sie mir den Bildschirm vors Gesicht.
Die App war eine Lese-App.
Der Mann hieß nightshift.
Vierzehn Monate lang hatte er mir jede einzelne Nacht geschrieben, und ich hatte nie seine Stimme gehört oder sein Gesicht gesehen.
Er wusste alles über mich.
Ich wusste, dass er nachts im Importgeschäft seiner Familie arbeitete und vor vier Uhr nicht schlafen konnte.
„Lies das Ende“, sagte Bernie. „Die Stelle, an der du großartig bist.“
Ich las es vor.
„Ich kann keinen Mann lieben, der mir seinen Namen nicht verrät.“
Seine Antwort stand noch darunter, eine einzige Zeile, sechs Monate alt.
„Du wirst ihn an dem Tag erfahren, an dem du ihn brauchst.“
„Unheimlich“, sagte Bernie.
„Damals war es romantisch.“
„Um zwei Uhr morgens ist alles romantisch. Deshalb hat man den Schlaf erfunden.“
Draußen vor den hohen Fenstern spritzte der steinerne Springbrunnen meines Vaters Wasser auf die Hecken.
Er hatte dieses Haus in Gladwyne drei Jahre nach dem Tod meiner Mutter gekauft.
Letzte Nacht hatte ich erfahren, dass er es mit Geld gekauft hatte, das er gar nicht besaß.
Es klingelte.
Keine von uns rührte sich.
Mein Vater kam in seinem Golfhemd durch den Flur, öffnete die Tür und kehrte mit einer weißen Schachtel zurück, die mit einem schwarzen Band verschnürt war.
Er stellte sie auf den Couchtisch.
„Die ist vom Haus Tedesco“, sagte er.
Er sah mich nicht an.
Seit er sich um Mitternacht auf die Bettkante gesetzt und mit dem Gesicht in den Händen geweint hatte, sah er mich nicht mehr an.
1,3 Millionen Dollar.
Vor allem Kartenspiele. Ein paar Football-Wetten.
Das ganze Geld schuldete er der Familie, die South Philly von einem Hinterzimmer an der Passyunk Avenue aus beherrschte.
Und der Don hatte ihm ein Angebot gemacht.
Die ganze Schuld wäre getilgt, wenn seine Tochter ihn am Samstag heiratete.
Bernie zog das Band auf.
Unter dem Seidenpapier lag ein Hochzeitskleid.
Es war nicht weiß.
Es war blassgelb, weich wie Butter, mit Tülllagen und einer schwarzen Samtschleife an der Taille.
Es war genau die Art Kleid, die ich mir ausgesucht hätte.
Das war das Schlimmste daran.
„Da ist eine Karte“, sagte Bernie.
Darauf stand: „Samstag, sechzehn Uhr. Es sollte passen.“
Kein Name.
Nur die Buchstaben L. T.
„Woher weiß er deine Größe?“, fragte Bernie.
Mein Vater sah auf den Teppich.
„Ich hab es ihm gesagt“, sagte er. „Er hat gefragt.“
Ich stand so abrupt auf, dass der Tüll von meinen Knien glitt.
„Du hast einem Fremden meine Kleidergröße verraten.“
„Shiv.“
„Hast du ihm auch gesagt, was ich gern frühstücke? Hast du ihm erzählt, dass ich mit laufendem Ventilator schlafe?“
„Er ist kein schlechter Mensch“, sagte mein Vater. „Alle sagen, er sei fair.“
„Er kauft sich eine Frau von einem Spieler, Dad.“
Er zuckte zusammen.
Es tat mir leid, und ich hatte recht, und ich nahm es nicht zurück.
„Ich habe schon unterschrieben“, sagte er. „Es ist beschlossene Sache.“
Bernie sah mich an.
Ich sah das Kleid an.
Dann ging ich nach oben und klappte meinen Laptop auf.
Niemand in meiner Familie wusste, was ich die ganze Nacht in meinem Kinderzimmer machte.
Niemand außer Bernie.
Unter dem Namen honeybee schrieb ich eine Mafia-Romanze mit dem Titel „Küss den Ring“.
Sechshunderttausend Menschen lasen sie.
Im Juli kaufte ein Verlag in New York das Buch, und neunzigtausend Dollar des Vorschusses lagen auf meinem Girokonto.
Ich hatte für eine Wohnung gespart.
Stattdessen stellte ich einen Scheck über den gesamten Betrag aus.
Dann tippte ich einen Rückzahlungsplan: fünfzehntausend im Monat, bis die Schuld beglichen war, und unterschrieb unten.
Als ich wieder nach unten kam, hatte Bernie schon ihre Autoschlüssel in der Hand.
„Ich lasse dich nicht allein in ein Haus voller Waffen gehen“, sagte sie.
„Du wartest im Auto.“
„Ich warte mit laufendem Motor im Auto, wie eine Profi.“
Das Haus der Tedescos thronte oben auf einem Hügel in Chestnut Hill, ein altes graues Steinhaus hinter einem Eisentor.
Ein Mann im dunklen Anzug öffnete das Tor, noch bevor ich das Fenster ganz heruntergelassen hatte.
Sie hatten mich erwartet.
Zwei weitere Männer führten mich durch eine lange Küche, die nach Knoblauch und Orangen roch.
Eine alte Frau am Herd musterte mich von oben bis unten und sagte etwas auf Italienisch, worauf einer der Männer lachte.
Sie ließen mich in einem mit Büchern ausgekleideten Arbeitszimmer zurück.
Ein Mann stand mit dem Rücken zu mir am Fenster.
Er war groß, breitschultrig, sein dunkles Haar am Kragen etwas zu lang.
Er drehte sich nicht um.
Also sprach ich mit seinem Rücken.
„Mr. Tedesco, ich bin Siobhan Fogarty.“
Ich legte den Scheck und den Brief auf seinen Schreibtisch.
„Das sind neunzigtausend Dollar. Den Rest zahle ich monatlich. Alles steht schriftlich hier.“
Er sagte nichts.
„Ich bin keine Zahlung“, sagte ich. „Ich bin weder eine Autowäsche noch eine Football-Wette. Ich bin ein Mensch, und ich heirate keinen Mann, der nicht einmal sein Gesicht zeigen konnte.“
Beim letzten Wort zitterte meine Stimme.
Das hasste ich.
Er hob eine Hand.
Die beiden Männer an der Tür gingen hinaus und schlossen sie hinter sich.
Dann drehte er sich um.
Er war jünger, als ich gedacht hatte, vielleicht dreiunddreißig, mit einem kurzen dunklen Bart und müden braunen Augen.
Er sah mich an.
„Du wirst es wissen, wenn du es brauchst“, sagte er leise.
Mir stellten sich sämtliche Härchen an den Armen auf.
Sechs Monate.
Sechshundert Wörter.
Zwei Uhr morgens.
Er lächelte, kaum merklich.
„Hi, Bee.“