Ups, die falsche Braut? Na gut. Dann keine Hochzeit., Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Falsche Braut
Ich stand am Altar und lächelte so breit, dass mir die Wangen wehtaten. Nur noch einen Atemzug davon entfernt, Trey Mattox das Jawort zu geben.
Dann riss etwas so heftig an meiner Kopfhaut, dass mir die Augen tränten.
Mein Kopf wurde nach hinten gerissen.
Zwölf Haarnadeln klirrten über den Steinboden.
Ich drehte mich um.
Shelby Witt, meine beste Freundin seit wir fünf waren und meine Trauzeugin, stand direkt hinter mir.
In ihrer Faust hielt sie den Schleier meiner Mutter zusammengeknüllt.
Drei Meter Chantilly-Spitze, in der meine Mutter geheiratet hatte.
Shelby lächelte mich an.
„Du kannst aufhören, Liza“, sagte sie. „Die Probe ist vorbei. Danke, dass du meinen Platz warm gehalten hast.“
Ich konnte mich nicht bewegen.
Ich konnte nicht einmal die Hand heben, um mein Haar zu berühren.
Ich sah Trey an.
Er grinste. Beide Grübchen.
Er hob die Hände.
„Ups“, sagte er. „Falsche Braut.“
Jemand in der dritten Reihe lachte.
Dann lachte die ganze Seite des Bräutigams.
Shelbys Freundinnen in den Kirchenbänken hatten bereits ihre Handys gezückt. Jede einzelne.
Der Geistliche räusperte sich und sah auf das Papier in seinen Händen.
„Also, äh. Ich habe hier die Heiratsurkunde“, sagte er. „Da stehen Trey Mattox und Shelby Witt drauf.“
„Stimmt“, sagte Shelby. Sie schüttelte den Schleier aus und legte ihn sich auf ihr eigenes platinblondes Haar.
„Trey“, sagte ich.
Meine Stimme klang dünn. Das hasste ich.
„Wusstest du davon?“
„Schatz.“ Er lachte wieder und rieb sich den Nacken. „Jetzt komm schon. Es ist eine Hochzeit, keine Beerdigung. Sei kein Spielverderber.“
„Kein Spielverderber.“
„Du kannst trotzdem auf den Fotos sein. Du kannst Trauzeugin bleiben.“
Shelby hielt mir ihren Strauß aus weißen Pfingstrosen hin.
Meine Pfingstrosen. Ich war an dem Morgen um fünf zum Blumenmarkt gefahren, um sie auszusuchen.
„Halt die mal für mich“, sagte sie. „Wie immer.“
Ich sah in die Kirche hinaus.
Hundertsechzig Menschen sahen mich an.
Treys Mutter, vorne auf der Seite des Bräutigams, war nicht einmal überrascht. Sie kontrollierte ihren Lippenstift in einem Kompaktspiegel.
Und auf meiner Seite saß in der ersten Reihe mein Vater.
Gene Gatling hatte mich vor vier Minuten den Gang entlanggeführt.
Er hatte mir einen Kuss auf die Wange gegeben, meine Hand gedrückt und mich dem Bräutigam übergeben.
Jetzt saß er da, die Hände ordentlich auf dem Knie gefaltet, vollkommen reglos, und sah das Buntglasfenster an.
Er stand nicht auf.
Er sagte nicht meinen Namen.
Irgendetwas in meiner Brust wurde ganz still und eiskalt.
Ich hatte diese Hochzeit bezahlt.
Jede Pfingstrose. Das Streichquartett. Den Ballsaal im Harbor House. Die Garnelen mit Maisgrütze für hundertsechzig Leute.
Zweiundsechzigtausend Dollar. Acht Jahre mit Schichten um vier Uhr morgens in der Bäckerei meiner Mutter.
Ich griff am Geistlichen vorbei und löste das kleine Mikrofon von seinem Gewand.
„Liza“, sagte Trey. „Mach kein Drama.“
Ich wandte mich den Kirchenbänken zu.
„Hallo zusammen“, sagte ich ins Mikrofon. „Danke, dass ihr gekommen seid.“
Das Lachen verstummte.
„Falls ihr euch fragt: Ich habe für das alles bezahlt. Die Blumen. Die Musik. Das Essen, das ihr gleich bekommen solltet.“
Ich zog mein Handy aus der versteckten Tasche in meinem Rock. Meine Mutter hatte sie für ihre eigene Hochzeit eingenäht.
Ich suchte die Nummer des Catering-Managers vom Harbor House heraus und rief an.
Ich hielt das Handy ans Mikrofon, damit die ganze Kirche das Freizeichen hören konnte.
„Veranstaltungsservice Harbor House“, sagte eine Frau.
„Hallo. Hier ist Liza Gatling. Die Braut.“
„Oh! Herzlichen Glückwunsch, Liebes!“
„Danke. Bitte hört auf zu kochen. Der Empfang ist abgesagt. Packen Sie die Garnelen ein und bringen Sie sie mit meinen besten Grüßen zum Obdachlosenheim in der Meeting Street.“
Stille in der Leitung.
„Bist du sicher, Liebes?“
„Ich war mir noch nie bei etwas so sicher.“
Ich legte auf.
Das Quartett auf der Empore hatte mitten in einem Ton aufgehört zu spielen.
Ich sah zu ihnen hinauf.
„Ihr vier seid bis sechs bezahlt. Geht nach Hause und trinkt einen auf mich.“
Der Cellist salutierte tatsächlich.
SheIbys Lächeln war verschwunden.
„Das kannst du nicht machen“, zischte sie. „Das ist mein Empfang.“
„Nein“, sagte ich. „Es war meiner. Den Bräutigam kannst du haben. Er ist das Einzige hier, für das ich nicht bezahlt habe.“
Ich hob die Hand und zog meiner Mutter den Schleier vom Kopf.
Ein paar platinblonde Strähnen blieben im Kamm hängen, als ich ihn abnahm.
Shelby stieß einen Schrei aus.
Ich faltete die Spitze über meinem Arm zusammen und gab dem Geistlichen das Mikrofon zurück.
„Tut mir leid wegen Ihres Gewands“, sagte ich.
Dann ging ich allein den Gang hinunter.
Meine Schleppe schleifte hinter mir her. Mein Haar hing halb offen.
Mein Koffer für die Flitterwochen stand im Windfang, wo ich ihn an diesem Morgen abgestellt hatte, gepackt für eine Woche in der Sonne.
Als ich an der ersten Reihe vorbeiging, schloss sich eine Hand um mein Handgelenk.
Die meines Vaters.
„Setz dich“, sagte er leise mit seiner sanften Diakonenstimme. „Du bringst Shelby in Verlegenheit.“
Ich sah zu ihm hinunter.
„Shelby“, sagte ich. „Ich bringe Shelby in Verlegenheit.“
„Setz dich hin und hör auf damit, Liza.“
Ich zog mein Handgelenk aus seiner Hand und ging weiter.
Alle Gesichter drehten sich mir nach.
Alle blieben sitzen.
Bis auf einen.
Ganz hinten in der letzten Bank stand ein großer Mann in einem grauen Anzug auf, dessen Ärmel zu kurz waren.
Hayes Mattox. Treys älterer Bruder.
In drei Jahren war ich ihm vielleicht fünfmal begegnet, am anderen Ende des Esstischs seiner Mutter.
Er lachte nicht.
Er ging vor mir her und stieß die schwere Eichentür auf. Heißes Mai-Sonnenlicht strömte herein.
Ich packte den Griff meines Koffers und rollte ihn an ihm vorbei die Kirchentreppe hinunter.
„Der Pickup steht an der Ecke“, sagte er. „Der grüne.“
„Ich brauche keine Rettung.“
„Gut“, sagte er. „Zum Retten bin ich eine miserable Fahrerin. Ich fahre einfach nur weg.“
Mein Handy vibrierte in der Rocktasche.
Es war mein Vater.
„Der Empfang findet statt. Ich habe dafür bezahlt.“
Darunter kam eine zweite Nachricht.
„Komm zurück, stell dich bei den Fotos hinter Shelby und lächle. Oder du brauchst am Montag gar nicht erst in der Bäckerei aufzutauchen.“