Unsere Eltern heiraten im Juni – also eroberte ich im Winter meinen Stiefbruder, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Straße war hinter mir gesperrt
Kents letzte Nachricht lautete: Komm nach Hause, dann vergessen wir, dass das je passiert ist.
Ich las sie oben auf dem Gebirgspass in Colorado, während der Schnee seitlich über meine Scheinwerfer hinwegfegte.
Ich zog seinen Ring ab und ließ ihn in den Getränkehalter fallen.
Dann fuhr ich weiter zu dem Haus in den Bergen, in das mein Stiefbruder mich lassen sollte.
Meine Mutter hatte seinen Vater im Juni geheiratet, und ich kannte Reeve seit genau drei Tagen.
Seitdem hatte ich jede Nacht an einen dieser Tage gedacht.
Vierzehn Monate lang hatte Kent meinen Job, meine Wohnung und meine Meinungen bestimmt.
An diesem Morgen hatte er mir erklärt, was ich von der Bäckerei seiner Mutter hielt.
Ich war mit einem Wäschekorb und meinen Nudelholzern hinausmarschiert.
Mein Auto hatte keine Heizung, also fuhr ich die letzten vierzig Meilen mit Handschuhen an und beschlagenen Scheiben, während mein Atem die Luft erfüllte.
Im Radio sagte ein Mann, der Highway sei hinter mir vom Bundesstaat gesperrt worden.
Ich lachte laut auf, ganz allein im Auto.
Jetzt konnte niemand mehr zurück nach Denver fahren. Ich auch nicht.
Das Haus lag oberhalb von Poncha Springs am Ende einer County Road, und in jedem Fenster war es dunkel.
Ich parkte neben einem grünen Pickup mit Schneepflug und saß da, während der Motor tickte.
Meine Mutter hatte gesagt, die Verandalampe sei mit einer Zeitschaltuhr versehen.
Sie war aus.
Die Haustür ging auf, bevor ich die Stufen erreicht hatte.
Ein Mann stand dort in einem karierten Wollhemd, eine Stirnlampe über dem Haar. Ihr Lichtstrahl traf mich direkt in die Augen.
„Page“, sagte Reeve.
Er schob die Lampe hoch auf die Stirn.
„Die Leitung unten an der County Road ist gerissen“, sagte er. „Seit sechs haben wir keinen Strom. Ich war mir nicht sicher, ob du es über den Pass schaffst.“
„Der Pass wurde hinter mir gesperrt.“
„Hab ich gehört.“
Ich zitterte zu stark, um mehr zu sagen.
Er sah auf meine Hände, die noch in den Handschuhen steckten, und sein Gesicht veränderte sich.
„Komm rein“, sagte er. „Sofort.“
Im großen Wohnraum herrschte eine Kälte, die ich sehen konnte.
In der Ecke leuchtete ein Holzofen orange durch seine Tür, und er führte mich zum Kamin und setzte mich auf einen niedrigen Schemel.
Er zog mir die Handschuhe aus, Finger für Finger.
Meine Hände waren bis zu den Handgelenken weiß.
„Spürst du das?“, fragte er.
„Ein bisschen.“
Er runzelte die Stirn, als er meine Finger betrachtete.
„Mach keine Faust“, sagte er.
Er sah mich an, und ich glaube, er fasste einen Entschluss.
Er öffnete zwei Knöpfe seines Hemds und schob meine Hände darunter, flach gegen seine nackte Brust.
Er war heiß.
Ich spürte jeden tiefen Atemzug und das Pochen seines Herzens unter meiner rechten Handfläche.
„Haut wärmt schneller als ein Ofen“, sagte er mit tiefer gewordener Stimme.
„Ist das medizinisch belegt?“, fragte ich.
„Halt still.“
Mit seinen großen, rauen Händen hielt er meine Handgelenke dort fest.
Das Gefühl kehrte als Nadelstiche in meine Finger zurück.
Ich zog meine Hände nicht weg, und er ließ nicht los.
Hinter seinem Kopf, über der Haustür, saß eine kleine schwarze Kamera mit einem blauen Licht an der Türzarge.
„Das ist die Türklingelkamera“, sagte er, als er meinem Blick folgte.
„Hat dein Dad die angebracht?“
„Im August. Jedes Mal, wenn jemand auf die Veranda tritt, schickt sie einen Clip an sein Handy und an das deiner Mutter.“
„Sie schaut sich die an?“, fragte ich.
„Letzte Woche hat sie mir vierzig Clips von einem Reh geschickt“, sagte er.
Ich sah direkt in die Linse und winkte.
„Hi, Mom.“
Reeves Brust bebte unter meinen Händen, und da wurde mir klar, dass er lachte.
Auch an dieses Lachen hatte ich gedacht.
Er holte zwei Steppdecken und machte uns auf dem Campingkocher Tee.
Ich saß mit einer Steppdecke bis zum Kinn auf dem Sofa.
Er saß auf dem Boden, den Rücken an den steinernen Kaminsims gelehnt und die langen Beine ausgestreckt.
Das Radio auf dem Regal meldete, dass der Highway bis Montag gesperrt bleiben würde.
Es war Freitagabend.
„Du kannst oben in meinem Bett schlafen“, sagte er. „Da oben ist es eiskalt. Ich schlafe schon die ganze Zeit hier unten.“
„Ich schlafe hier.“
„Dann schlafe ich auf dem Boden.“
„Dann bleiben wir eben beide hier“, sagte ich.
Er sah ins Feuer.
Ich sah ihn an.
Auf der Hochzeit hatte der DJ ihn dazu gebracht, mich zum Tanzen aufzufordern.
Es war ein langsames Lied, und er stand da, eine Hand in meiner, die andere an meinem unteren Rücken.
Sie lag einen halben Zoll tiefer, als die Hand eines Bruders liegen sollte.
Er hatte gesagt: „Willkommen in der Familie“, war dann auf den Parkplatz hinausgegangen und nicht wiedergekommen.
Am Unabhängigkeitstag hatte ich ihm ein Foto vom Feuerwerk über Denver geschickt.
Er hatte es gelesen.
Er hatte nie geantwortet.
Ich schrieb ihm nie wieder, und hörte nie auf, auf diesen Chatverlauf zu starren.
„Page“, sagte er.
„Ja?“
Er drehte den Kopf nicht.
„Ich sollte dir etwas sagen“, meinte er. „Dann kannst du am Montag zurück nach Denver fahren, und wir reden nie wieder darüber.“
„Es gibt nirgendwohin ein Durchkommen.“
„Ich habe seit Juni jeden Tag an diesen Tanz gedacht.“
Der Ofen knackte.
Ich legte meine Steppdecke ab.
„Reeve“, sagte ich.
„Ich weiß. Du musst nichts sagen.“
„Sieh mich an.“
Er blickte auf.
Seine grauen Augen waren im Feuerschein weit aufgerissen und völlig erschüttert, und die Stirnlampe saß immer noch oben auf seiner Stirn.
Vierzehn Monate lang hatte ich mir sagen lassen, was ich fühlte.
Ich stand auf und überbrückte den dunklen Raum zwischen uns.
Ich kniete mich über seinen Schoß, ein Knie zu jeder Seite seiner Hüften.
„Sag mir, dass ich aufhören soll“, sagte ich.
Das tat er nicht.
Ich nahm sein Gesicht in meine warmen Hände und küsste meinen Stiefbruder.