Das Rudelgesetz machte ihn zu meinem Bruder – also machte ich ihn zu meinem Gefährten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Scheune
Ich hatte die Hand vorne in der Jeans eines Fremden, als die Essensglocke zu läuten begann.
Er hatte mich gegen die Wand der Heuscheune gedrückt, eine Handfläche über meinem Kopf an die Wand gestützt und den Mund an meiner Kehle geöffnet.
Seine andere Hand war unter meinem Shirt, und sein Daumen strich durch meinen BH über meine Brustwarze.
Ich zog meine Hand nicht heraus.
Er zog seine auch nicht weg.
„Das war die erste Glocke“, sagte ich.
„Ich weiß.“ Seine Stimme klang rau an meiner Haut. „Lass sie warten.“
Ich war seit zwei Stunden im Tal.
Ich war mit einer einzigen Reisetasche aus dem Mittagsbus gestiegen.
Meine Mutter hatte mich vor hundert Fremden umarmt und war dann losgegangen, um ihren neuen Mann zu suchen.
Ich war hinter der Tanzfläche entlanggegangen, um etwas Schatten zu finden.
Die Scheunentür stand offen, und er war drinnen und füllte einen Wassertrog.
Er hatte sich umgedreht und mich angesehen, und das hatte gereicht.
Meine Wölfin hatte seit Las Vegas geschlafen.
Sie wachte auf und starrte ihn an.
Er überquerte den Raum, und ich wich nicht zurück.
Jetzt hielt er inne.
Er löste seinen Mund von meiner Kehle und atmete langsam in die Mulde unter meinem Ohr ein.
„Nein“, sagte er ganz leise.
Er ließ mich nicht los.
„Was nein?“, fragte ich.
„Nichts.“ Er legte seine Stirn an meine, und ich spürte, wie er zitterte. „Wie heißt du?“
„Lola.“
Er schloss die Augen.
„Natürlich“, sagte er.
Ich wusste nicht, was das bedeuten sollte, und es war mir auch egal, denn sein Daumen hatte wieder angefangen, sich zu bewegen.
Ich zog ihn am Gürtel zu mir und küsste ihn.
Er gab einen tiefen Laut von sich, direkt in meinem Mund, der mir bis hinunter in den Bauch fuhr.
Die zweite Glocke läutete, länger diesmal, und eine Männerstimme rief über den Hof, die Familie solle kommen.
Er zog sich zurück.
„Geh du zuerst“, sagte er. „Bitte. Ich brauche eine Minute.“
„Du bist hart“, sagte ich.
„Ist mir aufgefallen.“
Ich lachte, richtete mein Shirt und ging hinaus in die späte Sonne, mit geschwollenen Lippen und Beinen, die sich nicht ganz wie meine eigenen anfühlten.
Unter den Pappeln standen lange Tische für hundertfünfzig Personen, gedeckt mit rotem Chili, Posole und Tabletts voller Bizcochitos.
Meine Mutter trug das blaue Kleid, das sie für ihre standesamtliche Hochzeit im März gekauft hatte und das ich noch nie an ihr gesehen hatte.
„Mija!“ Sie zog mich zum Ehrentisch und drückte meine Hand. „Komm, lern alle kennen. Das ist Amador.“
Er war ein großer Mann mit silbernen Fäden im Schnurrbart und einem weißen Hut, den er zum Händeschütteln abnahm.
„Lola“, sagte er. „Seit März warten wir auf dich.“
Seine Augen waren dunkelbraun, mit einem goldenen Ring um die Pupille.
Ich kannte diese Augen.
Ich ließ mir nichts anmerken.
Amador hob sein Glas, und der ganze Hof verstummte.
„Heute ist die Tochter meiner Frau Rocio zu uns nach Hause gekommen“, sagte er.
„Willkommen, Lola. Jetzt habe ich eine Tochter und einen Sohn, der wie üblich zu spät kommt.“
Hinter der Tanzfläche öffnete sich die Scheunentür.
Der Fremde kam heraus, während er sein Hemd zuknöpfte, Heu am Ärmel.
Eine weiße Narbe zog sich durch seine Unterlippe, und vor zehn Minuten hatte meine Zunge noch darauf gelegen.
Er überquerte den Hof, während jedes Augenpaar im Tal auf ihn gerichtet war, und sah mich kein einziges Mal an.
„Cruz“, sagte Amador. „Komm und lern deine Schwester kennen.“
Cruz nahm rechts neben seinem Vater Platz und schüttelte mir über den Tisch hinweg die Hand.
Seine Handfläche war trocken, und sie zitterte kein bisschen.
„Willkommen“, sagte er zur Tischdecke.
Amador hob sein Glas noch höher.
„Zwei Kinder, ein Feuer“, sagte er. „Gott segne dieses Haus.“
Alle tranken.
Am anderen Ende schlug eine sehr alte Frau in Schwarz einmal mit ihrem Stock auf den Boden, und der Lärm verstummte.
Ein Auge war von einem Schleier getrübt, und mit dem anderen sah sie mich an.
„De una lumbre no se tocan“, sagte sie. „Die aus einem Feuer dürfen einander nicht berühren.“
Das ganze Rudel nickte feierlich.
Niemand lachte.
Am Nachbartisch sagte jemand ein Wort, das ich nicht kannte: „corrida“, und ein alter Mann spuckte in den Staub.
„Was bedeutet das?“, flüsterte ich meiner Mutter zu.
„Eine alte Familienregel, mija.“ Sie tätschelte meine Hand und lächelte viel zu strahlend. „Sie mögen ihre Regeln.“
Ich sah am Tisch entlang zu meinem Bruder.
Er blickte auf seinen Teller, und ein Muskel in seinem Kiefer zuckte.
Vier Jahreszeiten lang bin ich auf eine Feuerwand zugelaufen, weil ein Vorarbeiter es mir befohlen hat.
Ich könnte eine Schüssel Posole essen.
Ich aß alles auf, und doch hatte ich auf nichts davon Appetit.
Vor dem Nachtisch stand er auf und ging über den Platz zu einem weißen Pick-up, auf dessen Ladefläche eine Hundebox stand.
Ich wartete ein paar Minuten.
Dann sagte ich meiner Mutter, ich würde mir die Beine vertreten, und ging in der Dämmerung über den Kies.
Er saß am Steuer, beide Hände am Lenkrad, der Motor ausgeschaltet.
Er sah mich nicht an.
Ich öffnete die Beifahrertür, stieg ein und zog sie hinter mir zu.